Hoops Poets Society

ShaoLin Basketball

2012-02-09T15:39:00.001+01:00

Un cinoamerino laureato ad Harvard, californiano di Taiwan, mai scelto al Draft NBA.
Ladies and gentleman, and the winner is... Jeremy Lin, aspirante playmaker a New York, la città che più di tutte quel ruolo lo respira e lo reinventa ogni giorno sui playground. E che fino a lunedì nemmeno sapeva chi fosse, Jeremy Lin. Una vita da film, che ai Knicks sta svoltando la stagione.

Figlio di taiwanesi emigrati in California - fin qui, un classico - Lin è nato a Palo alto, ma la sua Hollywood è la Ivy League, i college della costa Est con l'edera che si arrampica sui mattoni rossi di Harvard, Princeton, Yale. Università che sfornano Premi Nobel, non certo di MVP.

Senza borsa di studio per meriti sportivi, mai scelto al Draft NBA, un contratto solo in parte garantito coi Warriors, poi la Grande Mela. Il Garden. New York: Con in mezzo un clamoroso buco di sceneggiatura: chi è Lin? È il nuovo cinema paradiso dei nuovi Knicks. Shaolin Basketball. Grosso guaio, non esserci andati prima, a Chinatown.

Con Lin in campo per almeno 25', 3 vittorie su tre, 25.3 punti e 8.3 assist a partita, come lui nessuno mai nelle prime due gare NBA. A Washington, 23 punti e 10 assist: prima doppia doppia in carriera. Per i media è già "Lin-sanity", come "Vin-sanity" Carter, perché sul parquet è follia pura. "Air Canada" volava, Jeremy fa volare. Ma se serve c'è: cambiomano, layup al tabellone, schiacciate.

Su twitter, 60 mila followers in 5 giorni. La vita è una cosa meravigliosa, anche perché puoi cambiartela in cinque giorni.

PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO

28.601 KB, quinto di nobiltà

2012-02-07T18:14:00.000+01:00

Kobe Bryant e Shaquille O'Neal: "The Combo". Hanno dovuto inventargli un nick. Come la tv con dentro il lettore: tutto compreso. Tutto insieme. E sì che ai Lakers di coppie point guard/centro ne hanno viste, e che coppie: da West-Chamberlain a Magic-Jabbar. Mai nessuna, però, come Kobe&Shaq. In campo e fuori uniti per la vita, divisi dall'ego.

E, adesso, anche dai numeri: a Phila mancavano 24 punti a Kobe per superare Shaq come quinto marcatore di sempre nella storia della NBA. Gli è bastata meno di metà partita: e con questa tripla mancata per un piede sull'arco aveva già scollinato il Grande Aristotele: 28.597 punti in carriera.

Alla fine, il "Black Mamba" ne ha messi 28 che lo issano a 28.601. Meglio del "Mamba" solo Kareem Abdul-Jabbar, inarrivabile a 38.387, Karl Malone, Michael Jordan e Wilt Chamberlain. Tranne MJ, icona Bulls, e il Malone in gialloviola solo a fine carriera, tutti con un glorioso passato ai Lakers.

Per l'ex nemico Shaq, invece, è già Kobe il più grande Laker della storia. Più di Kareem, più di Magic, più di West, più di Goodrich. Detto dal suo rivale più grande, superato con 11 partite di vantaggio, è qualcosa di più dell'onore delle armi. Ma non per Kobe, che ha già messo la freccia sui 31.419 di Chamberlain ma dal finestrino vede solo i 6 titoli di Jordan. Il Black Mamba vive per il sesto. Il maledetto sesto.

PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO

La Top 10 all-time
Pos. Giocatore G Pts
1. K. Abdul-Jabbar 1,560 38,387
2. Karl Malone 1,476 36,928
3. Michael Jordan 1,072 32,292
4. Wilt Chamberlain 1,045 31,419
5. Kobe Bryant 1,128 28,601
6. Shaquille O'Neal 1,207 28,596
7. Moses Malone 1,329 27,409
8. Elvin Hayes 1,303 27,313
9. Hakeem Olajuwon 1,238 26,946
10. Oscar Robertson 1,040 26,710

The 100 Greatest Coaches in College Basketball History

2012-01-21T23:12:00.028+01:00

100. Brad Stevens
Four years is an awfully short time to earn a place on this list, but it’s hard to find fault with Brad Stevens’ performance so far.
Stevens has compiled a 117-25 record while leading Butler to back-to-back NCAA championship games and a school-record four consecutive tournament berths.

99. Larry Brown
Although his NBA coaching accomplishments are better-known, Larry Brown made two NCAA title games in just seven collegiate seasons.
His UCLA Final Four run was later vacated, but he took Kansas to five consecutive tournaments, two Final Fours and the Danny Manning-fueled 1988 national title.

98. Everett Case
Although Duke and North Carolina are the current powerhouses, much of the credit for basketball’s preeminence in the state of North Carolina belongs to former NC State coach Everett Case.
The Wolfpack’s all-time wins leader with 377, Case won six consecutive championships in the Southern Conference (from which the ACC spun off) and four more in the ACC, making six NCAA tournaments in all.

97. Ralph Willard
Currently an assistant under Rick Pitino at Louisville, Ralph Willard revived the basketball program at his alma mater, Holy Cross.
Willard—who won 338 games in all between Western Kentucky, Pitt and Holy Cross—led the Crusaders to three consecutive NCAA tournaments, a Patriot League first, and earned one NIT and four NCAA bids for the program in all.

96. Howard Hobson
Although Howard Hobson took Yale to its first NCAA tournament in 1949, his larger legacy rests at Oregon.
Hobson, who won 495 games in his career, led the 1938-39 Ducks—nicknamed the “Tall Firs” despite being tall only by 1939 standards—to the first-ever NCAA tournament title.

95. Hec Edmundson
In 27 seasons as the head coach at Washington, Hec Edmundson won 488 games.
Edmundson, a former track star who unsurprisingly favored fast-break offenses, also took the Huskies to their first NCAA tournament in 1943.

94. Fred Schaus
Fred Schaus coached alma mater West Virginia for only six seasons, but he won 146 games and made the NCAA tournament all six years.
With no small help from star guard Jerry West, Schaus’ Mountaineers made the national title game in 1959 for the only time in school history.

93. Jim Snyder
Despite playing in the shadow of the best Ohio State teams in history, Jim Snyder assembled an impressive record of his own with the Ohio Bobcats.
Snyder won 355 games at Ohio, taking the school to the first seven of its 12 all-time NCAA tournament appearances.

92. Dave Odom
Dave Odom (with more than a little help from prize recruit Tim Duncan) led Wake Forest to its first ACC tournament titles in three decades, winning in 1996 and 1997.
In all, Odom’s Demon Deacons made eight NCAA tournaments and won one NIT, while Odom compiled a .645 regular season winning percentage.

91. Roy Skinner
With 278 career victories, Roy Skinner is the winningest coach in Vanderbilt history.
Skinner also played a key role in integrating the SEC when he made Perry Wallace the first African-American player in conference history.

90. Stan Watts
When a coach writes a book called Developing an Offensive Attack in Basketball, it’s pretty clear where his priorities lie.
Stan Watts won 371 games at BYU, and his 1966 NIT champs (one of two such titles he won) averaged 95.5 points a game.

89. Hugh Durham
A first-class coach for some largely second-tier programs, Hugh Durham took both Florida State and Georgia to the only Final Four appearances in either school’s history.
Durham also holds the distinction of being the winningest coach at three different schools: FSU, Georgia and Jacksonville.

88. Skip Prosser
George "Skip" Prosser started his career with a bang, taking Loyola (MD) to the only NCAA tournament berth in school history in his first season as a head coach.
Prosser went on to win 125 games at Xavier and 126 more at Wake Forest, making a combined nine NCAA tournament appearances between the two schools before his death from a heart attack in 2007.

87. Rick Stansbury
In 13 years at Mississippi State, Rick Stansbury has taken the Bulldogs to six of the 10 NCAA tournament appearances in school history.
He surpassed his predecessor, Richard Williams, as the winningest coach in school history, a mark currently at 272 victories and counting.

86. Pete Gillen
The most successful coach in Xavier’s proud history, Pete Gillen won 202 games with the Musketeers.
His teams made seven NCAA appearances in nine seasons, getting as far as the Sweet 16, and Gillen would later take Providence to the 1997 Elite 8.

85. Cam Henderson
Cam Henderson won 631 games as a basketball coach—mostly at Marshall, where he also coached football and baseball—but it’s not for his stats that he makes this list.
Coaching in the early days of basketball’s rise as a college sport, Henderson is one of the coaches credited with inventing the 2-3 zone defense, an innovation that benefited a few other luminaries on this list.

84. Charlie Spoonhour
Although Charlie Spoonhour won just 373 total games in his coaching career, he established himself as the most accomplished coach at two different schools.
Before taking the St. Louis Billikens to three of their six all-time NCAA berths, Spoonhour went 197-81 at Missouri State (then Southwest Missouri State), leading them to a win over Clemson in the school’s first-ever tournament game as part of a string of four straight NCAA bids.

83. Terry Holland
The undisputed greatest coach in Virginia history, Terry Holland holds the Cavaliers’ record with 326 wins.
He also took the school to its only two Final Fours and only ACC title, not to mention recruiting one of college basketball’s greatest individual players in Ralph Sampson.

82. Jay Wright
After leading Hofsra to back-to-back America East titles, Jay Wright was brought on to succeed Steve Lappas at Villanova.
In his decade with the Wildcats to date, he’s already racked up 224 wins (against 110 losses) and a current string of seven straight NCAA berths with one Final Four.

81. Dave Gavitt
After two years at alma mater Dartmouth, Dave Gavitt got the unenviable job of replacing the legendary Joe Mullaney at Providence.
Gavitt took the Friars to five NCAA tournaments (including a Final Four) in 10 years before stepping down to become the first commissioner of the Big East Conference he had been instrumental in founding.

80. Clem Haskins
Clem Haskins led the Minnesota Golden Gophers to a school-record 31 victories and the program’s only Final Four appearance in 1997.
Under Haskins, the Gophers accumulated 11 of their 12 all-time victories in NCAA tournament play.

79. Ben Braun
Current Rice head coach Ben Braun is coming up on the 600 win plateau for his career, thanks largely to his work at other schools.
Braun’s 185 wins at Eastern Michigan are a school record, and he’s second in Cal history with 219 wins in a tenure that included five NCAA tournament bids.

78. Dick Bennett
The coach who made Wisconsin into a national contender, Dick Bennett took a team with three all-time NCAA tournament appearances and led them to three more tournaments in five seasons, including the 2000 Final Four.
Bennett had also led UW-Green Bay to its first three NCAA tournament berths (upsetting Jason Kidd and Cal in 1994) and taken UW-Stevens Point to the NAIA title game (with a bit of help from future Blazers All-Star Terry Porter).

77. Tex Winter
Before becoming one of the NBA’s most famous assistants, Tex Winter pioneered his triangle offense as the head coach at Kansas State.
He won 261 games with the Wildcats, leading them to two Final Fours in 1958 (with All-American Bob Boozer) and 1964.

76. Phil Martelli
Phil Martelli starts the 2011-12 season sitting on 300 victories as the coach at St. Joseph’s.
He won national Coach of the Year honors in 2004 for leading the Hawks to a 30-0 regular season and an Elite 8 finish, one of five NCAA bids his teams have received.

75. Ned Wulk
One of the few coaches to win 400 games at a single school, Ned Wulk finished his Arizona State career with a record of 406-272.
He also assembled one of the single most talented lineups in college history, a 1979-80 squad featuring five future NBA starters and headlined by the backcourt of Byron Scott and Fat Lever.

74. Jack Hartman
Jack Hartman brought Southern Illinois basketball into Division I, winning the 1967 NIT behind star guard Walt Frazier.
Hartman made an even bigger mark at Kansas State, winning a school-record 295 games with the Wildcats.

73. Jack Friel
Washington State hasn’t had a whole lot of basketball success, but what there has been has belonged to Jack Friel.
The longtime coach set a school record with 495 victories, and he took the Cougars to their only Final Four in 1941 (losing the title game to Wisconsin).

72. P.J. Carlesimo
P.J. Carlesimo coached Wagner to an NIT berth just three years after the school jumped to Division I all the way from D-III, but the best was yet to come for the coach.
Carlesimo went on to win 378 games while guiding Seton Hall to its first six NCAA tournament appearances, including the school’s only Final Four (a one-point OT loss to Michigan in the 1989 title game).

71. Mark Few
In 12 seasons since replacing Dan Monson at Gonzaga, Mark Few has taken the Zags to 12 NCAA tournaments (including four Sweet 16s) and won a school-record 315 games.
Only two coaches in history (Clair Bee and Jerry Tarkanian) have reached 200 wins faster than Few, who did it in 247 career games.

70. Paul Westhead
Currently calling the shots for Oregon’s women’s team, Paul Westhead not only won NBA and WNBA titles as a head coach, but also made a mark at the men's college level.
Westhead’s Loyola Marymount Lions made three consecutive NCAA tournaments, including an Elite 8 finish in spite of Hank Gathers’ tragic 1990 death, and set a Division I record by averaging 122.4 points per game in 1989-90.

69. Jamie Dixon
In just eight seasons as the head coach at Pitt, Jamie Dixon has already moved into second place on the school’s all-time list with 216 victories.
The defensive-minded Dixon has made eight NCAA tournament appearances, already a school record for a head coach, as is the Elite 8 finish his 2009 team achieved.

68. Bobby Cremins
Whether or not Bobby Cremins succeeds in rebuilding the program at the College of Charleston—which he led to an NIT berth last season—his performance at Georgia Tech earns him a spot on this list.
Cremins won 354 games while leading the Yellow Jackets (a team with one previous NCAA tournament appearance all-time) to nine consecutive NCAA bids, highlighted by a Kenny Anderson-led Final Four run in 1990.

67. Thad Matta
In Thad Matta’s 11 years as a head coach, his teams have played in 10 NCAA tournaments and one NIT.
The current Ohio State coach, who won big at Butler and Xavier before heading to Columbus, has a career winning percentage of .768.

66. Rick Barnes
Although Rick Barnes was a winning coach at George Mason, Providence and Clemson, it’s at Texas that he appears to have found his long-term home.
Barnes’ 322 wins to date are a school record, and his 13 seasons so far have featured 13 trips to the NCAA tournament (including a pair of Elite 8 finishes).

65. Fran Dunphy
Although Fran Dunphy has taken Temple to the last four NCAA tournaments, his ultimate legacy will likely rest with a different Philadelphia school.
Dunphy is the all-time winningest coach at Penn (310 wins, second in Ivy League history), and took the Quakers to nine NCAA tournaments in 16 seasons.

64. Ben Howland
After leading Northern Arizona to its first-ever NCAA tournament berth, Ben Howland earned a shot at Pitt, where a philosophy based on physical defense turned around a sub-.500 team and helped the Panthers make a pair of Sweet 16s.
All that was just the warmup for Howland’s efforts at UCLA, where he made three consecutive Final Fours and has won 189 games in his eight seasons so far.

63. Steve Fisher
Officially, most of Steve Fisher’s brilliant Michigan record has been vacated, but on the floor, he led the Wolverines (and the storied Fab 5, whom he recruited) to three NCAA title games (one as interim coach for the postseason only).
Fisher has resurrected his career by turning San Diego State into a contending team, highlighted by the school’s first two NCAA tournament wins in last spring’s Sweet 16 run.

62. Norm Sloan
Although he set the career victories record at Florida (since broken by Billy Donovan), Norm Sloan will always be linked to his alma mater, North Carolina State.
Sloan compiled a 266-127 record with the Wolfpack, highlighted by the school’s first national title behind superstar David Thompson in 1974.

61. Tom Davis
Tom Davis, almost invariably called Dr. Tom, holds the Iowa school record with 269 coaching victories.
Davis, who won 598 games in all at five different schools, took the Hawkeyes to nine NCAA tournaments (including an Elite 8) in 13 seasons.

60. Everett Shelton
The head coach at Wyoming from 1939-59, Everett Shelton amassed 328 victories with the Cowboys.
He led the school to eight NCAA tournament berths, including its only national title in 1943.

59. Bo Ryan
In ten seasons to date as the head man at Wisconsin, Bo Ryan has already won 242 games (23 short of the school record that Bud Foster took 25 years to set).

Ryan’s defense-first Badgers have yet to make a Final Four, but they’ve made the NCAA tournament every year of his tenure after totaling just seven bids in the rest of their history.

58. Doggie Julian
Alvin “Doggie” Julian coached Holy Cross for just two seasons, but the team (keyed by the legendary Bob Cousy at point guard) made the Final Four both times and won the 1947 national title.
Julian later coached at Dartmouth for 18 seasons, taking the school to three NCAA tournament berths (1956, 1958 and 1959, the most recent appearance in program history.)

57. Jim Harrick
After making four NCAA tournaments with Pepperdine, Jim Harrick turned around a slumping UCLA program, taking the Bruins to the tournament in each of his eight seasons.
Harrick’s crowning achievement was the 1995 national title, still the only championship for the program not won by John Wooden.

56. Ralph Miller
The rare coach to win 200 games at two different schools, Ralph Miller started his career at Wichita State (then called the University of Wichita), which he led to its first NCAA tournament berth in 1964.
After a few seasons at Iowa, Miller became a legend at Oregon State, where his teams made eight NCAA tournaments and he collected the last 359 of his 674 victories.

55. Joe B. Hall
Joe B. Hall’s 297 wins at Kentucky are second only to the total of his mentor, Adolph Rupp.
More remarkably, he’s the only man in college hoops history to win a national championship as a player (1949) and coach (1978) for the same school.

54. Jim Valvano
In the two decades since Jim Valvano’s retirement, NC State has won six NCAA tournament games—or, the same number Valvano’s Wolfpack won in 1983 alone en route to the school’s second national title.
In addition to that legendary upset, in which Lorenzo Charles’ buzzer-beater stunned Akeem Olajuwon and Houston, Valvano’s teams made six other NCAA tournaments in his 10 years with the Wolfpack.

53. Frank McGuire
A charter member of the college basketball Hall of Fame, Frank McGuire took his alma mater (St. John’s) to the 1952 Final Four and recruited NBA stars like Brian Winters and Alex English to South Carolina in the 1970s.
In between, McGuire led North Carolina to the second undefeated championship season in NCAA history, edging out Wilt Chamberlain and Kansas in the triple-OT 1957 title game.

52. Tubby Smith
If Tubby Smith can take his Minnesota team to the Sweet 16 or farther, it’ll be the fourth different program Smith has led to that plateau.
Smith’s greatest success came at Kentucky, where he made three Elite 8s after starting his Wildcats career with the 1998 national championship.

51. Rick Majerus
Currently entering his fifth season at St. Louis, Rick Majerus has a long way to go before he matches the success he had at Utah.
Majerus posted a .773 winning percentage with the Utes, leading the team to 10 NCAA tournaments including a title-game loss to Kentucky in 1998.

50. Pete Carril
The winningest coach in Ivy League history, Pete Carril led the Princeton Tigers to 11 NCAA tournaments (including the epic 1996 upset of defending champion UCLA).
An even more remarkable legacy than his 514 wins is the famed “Princeton offense” he devised, whose backdoor cuts and high-post passes have influenced coaches at every level of basketball.

49. Dale Brown
Iconic LSU coach Dale Brown spent 25 years at the Tigers’ helm.
He won a school-record 448 games, making 10 consecutive NCAA tournaments at one stretch with the help of star recruits like Chris Jackson (the future Mahmoud Abdul-Rauf) and Shaquille O’Neal.

48. Bill Self
In his nine seasons at Kansas, Bill Self has posted a ludicrous .837 winning percentage, made four Elite 8s and won a national title (in 2008).
Adding in his days at Oral Roberts, Tulsa and Illinois, Self has 444 career victories and 14 NCAA bids in 19 seasons as a head coach.

47. Lou Carnesecca
One of many teams caught in the gambling-fueled collapse of New York City basketball in the 1950s, the St. John’s RedMen (as they were then called) hadn’t made the NCAA tournament in five years when Lou Carnesecca took over as head coach in 1965.
Carnesecca rebuilt St. John’s as a national power, winning a school-record 526 games and taking his teams to 18 NCAA tournaments (including the 1985 Final Four) in 27 seasons.

46. Joe Mullaney
Providence’s most successful head coach, Joe Mullaney finished his Friars career with a 319-164 record.
Mullaney led the school to two NIT titles and its first three NCAA tournament appearances.

45. Gene Keady
In 25 years at Purdue, Gene Keady took the Boilermakers to five Sweet 16s and 18 NCAA tournaments in all, though he never made a Final Four.
Keady, currently serving as an assistant to Steve Lavin at St. John’s, holds the Boilermakers’ record by a wide margin with 512 career victories.

44. Digger Phelps
Before he joined ESPN’s broadcast team, Richard “Digger” Phelps set a Notre Dame record with 393 coaching victories.
Phelps’ 1973-74 squad ended UCLA’s record 88-game winning streak, the first of seven times (a record he shares with Gary Williams) that a Phelps-coached Irish squad took down the No. 1 team in the nation.

43. Jud Heathcote
Jud Heathcote took over a Michigan State team that had made two NCAA tournaments in its history and turned it into a national power.
Heathcote, who won 339 games in East Lansing, led the Spartans to nine NCAA bids highlighted by the legendary Magic Johnson-led championship run of 1979.

42. Slats Gill
Coaching the same school for 36 years tends to produce some outsized stats, but even so, Slats Gill’s 599 wins at Oregon State are a remarkable total.
Gill’s career spanned the birth of the NCAA tournament, and he took the Beavers to a pair of Final Four appearances in his tenure.

41. Rollie Massimino
Although his career is still ongoing at NAIA Northwood, Rollie Massimino’s legacy will always rest on his days with Villanova.
Massimino’s Wildcats made five Elite 8s, none more memorable than in 1985, when No. 8-seeded Villanova shot 78.6 percent from the floor to upset Patrick Ewing’s Georgetown Hoyas and become the lowest-seeded champion of all time.

40. John Calipari
John Calipari holds the dubious distinction of having two different Final Four appearances vacated, one each in his highly successful stints at UMass and Memphis.
Even excluding his vacated wins, Calipari has won 467 games in his 20-year college career, with last spring’s Final Four marking the 11th official time he’s taken a school to the NCAA tournament.

39. Nolan Richardson
The only coach with a Junior College National Championship, an NIT title and an NCAA title, Nolan Richardson led Western Texas Junior College and Tulsa before joining the program that would bring him national prominence.
At Arkansas, Richardson’s “40 Minutes of Hell” full-court press came into its own, and he made three Final Fours with the Razorbacks, winning the 1994 national title behind Corliss Williamson.

38. Billy Tubbs
One of the great offense-first coaches at any level of basketball, Billy Tubbs piled up 640 career victories bookended by two stops at alma mater Lamar.
Tubbs’ greatest success came at Oklahoma, where he won 333 games and took the Sooners to eight consecutive NCAA tournaments (losing in the 1988 title game to Danny Manning and Kansas).

37. Gary Williams
The face of Maryland basketball for better than two decades, Gary Williams retired this offseason with 461 wins at his alma mater, including the only NCAA championship in school history.
Williams, who took the Terrapins to 14 NCAA tournaments in all, won a total of 668 games at the Division I level.

36. Pete Newell
Best known by modern fans for his eponymous Big Man Camps, Pete Newell was a hugely successful coach in his own right.
Newell led the California Golden Bears to 234 wins, highlighted by the school’s only NCAA title in 1959 (and only other Final Four appearance, losing in the title game to Ohio State the following season).

35. Bob Huggins
Bob Huggins’ latest 20-win season at West Virginia has vaulted him into the top 20 all-time for Division I with 691 career wins.
Huggins’ greatest success came at Cincinnati, where he won 399 games and made a Final Four to start a string of 14 consecutive NCAA tournament bids.

34. Al McGuire
The defining head coach in Marquette history, Al McGuire led the Warriors (as they were then known) to 295 victories and nine NCAA tournaments.
In 1977, McGuire’s Marquette squad upset Dean Smith’s North Carolina team for the only national championship in school history.

33. John Thompson Jr.
Georgetown basketball is on the map thanks to the efforts of John Thompson Jr..
The unknown Hoyas went from 12-14 in Thompson’s first season to an NCAA tournament berth three years later, and he would eventually lead the program to three Final Fours (all featuring Patrick Ewing) including the 1984 national title.

32. Norm Stewart
In 32 years at the helm of Missouri basketball, Norm Stewart led the Tigers to 16 NCAA tournaments, including a pair of Elite 8 finishes.
Stewart won 634 games at his alma mater, and his overall total of 728 victories is 17th all-time for Division I.

31. John Chaney
After leading Cheyney State to eight Division II tournaments (and one national championship), John Chaney got the job that would define his career at Temple University.
Chaney won 516 games at Temple, leading the Owls to 17 NCAA tournaments and five Elite 8s with his signature matchup zone.

30. Edgar Diddle
The first man to coach 1,000 games at the same school, Edgar Diddle helmed Western Kentucky from 1922-1964, and the signature red towel he carried has been incorporated into the modern Hilltoppers logo.
Diddle, who won 759 games, took his team to seven NITs (back when that was the most prestigious postseason tournament) and three NCAA tournaments.

29. Ray Meyer
Ray Meyer coached DePaul for over 40 years, winning a total of 724 games (18th all-time for Division I).
Meyer’s Blue Demons made two Final Fours (the second keyed by freshman Mark Aguirre) and won the 1945 NIT behind the great George Mikan, whose eponymous Drill was invented by Meyer to improve the big man’s agility.

28. Phog Allen
An inaugural member of the Basketball Hall of Fame, Forrest "Phog" Allen won 590 games as the head coach at Kansas.
Allen’s Jayhawks won the 1952 NCAA championship, 25 years after Allen helped found the National Association of Basketball Coaches…the organization that created the NCAA tournament.

27. Jack Gardner
Jack Gardner is one of only two coaches to take two different schools—Kansas State and Utah—to multiple Final Four appearances.
His 339 wins at Utah are the second-best total in school history, and his 147 wins with the Wildcats rank third in the history of that program.

26. Lou Henson
The career victories leader at both New Mexico State (289) and Illinois (423), Lou Henson took both schools to the Final Four behind future NBA standouts like Sam Lacey with the Aggies and Nick Anderson with the Illini.
Henson’s 779 career victories (including his brief stay at Hardin-Simmons) place him 11th on the all-time list.

25. Jim Phelan
Jim Phelan started coaching at Mount St. Mary’s in 1954 and stayed for the next 49 years.
His 1,354 games is an all-divisions record, and the school joined Division I in 1988, allowing Phelan to coach enough seasons at that level to qualify for the D-I record books (where his 830 wins place seventh all-time).

24. Fred Taylor
One of the very select group of coaches to take teams to three consecutive NCAA title games, Fred Taylor won 297 games at Ohio State.
His 1960 Buckeyes, featuring Hall of Fame forwards Jerry Lucas and John Havlicek, won the school’s only national title, and his teams made a total of three more Final Four appearances in his 18 years.

23. Jerry Tarkanian
Despite having more than 50 games vacated over the course of his coaching career, Jerry Tarkanian is still 16th all-time with 729 Division I victories.
Tark the Shark will always be most associated with UNLV, the program he put on the map with an overall record of 307-42, including a run of three Final Four appearances in five seasons highlighted by the 1990 national title.

22. Guy Lewis
Perhaps the best coach never to win a national title, Guy Lewis won 592 games in 30 years at the helm of the Houston Cougars.
He took the team to all five Final Four appearances in its history, led by stars like Elvin Hayes, Akeem Olajuwon and Clyde Drexler.

21. Rick Pitino
When Rick Pitino took Louisville to the 2005 national semifinal, he became the first coach ever to reach the Final Four with three different schools (Providence and Kentucky being the others).
Pitino’s three point-heavy motion offense and aggressive full-court press had its greatest success at Kentucky, where his teams made three Final Fours and won the 1996 national title.

20. Tom Izzo
After a long apprenticeship under the revered Jud Heathcote, Tom Izzo has surpassed his mentor as the winningest head coach in Michigan State history.
Izzo’s teams have made six Final Fours, including the 2000 squad that won the national title, and the Spartans have one of the nation’s longest active streaks with 14 consecutive tournament bids.

19. Denny Crum
Denny Crum spent his entire 30-year head coaching career at Louisville, winning a school-record 675 games.
In Crum’s first season, he made the first of his six Final Four appearances, a total that included a pair of national championships.

18. Branch McCracken
Proof that there was basketball at Indiana before Bob Knight, Branch McCracken coached his alma mater to 364 victories.
McCracken also won the first two NCAA titles in Hoosiers history, in 1940 and 1953.

17. Don Haskins
Although Don Haskins won 719 games and made 14 NCAA tournaments at Texas Western (now UTEP), it’s for one season that he’ll forever be remembered.
Haskins’ 1966 Miners were the first team with an all-black starting lineup to win an NCAA championship, beating Adolph Rupp’s all-white Kentucky Wildcats in the title game.

16. Ed Jucker
Ed Jucker’s slowdown offense wasn’t exactly an instant hit at Cincinnati, but then the Bearcats started winning at a level even Oscar Robertson’s teams hadn’t managed.
Jucker led Cincy to back-to-back NCAA championships in 1961 and 1962, missing a three-peat by the margin of a two-point OT loss in the 1963 title game against Loyola (Chicago).

15. Billy Donovan
One of the few men to play and coach in a Final Four, Billy Donovan has become the defining head coach in Florida history.
Donovan has won a school-record 360 games in his 15 seasons, highlighted by back-to-back national titles in 2006 and 2007.

14. Eddie Sutton
Another of that rare breed of coach with 200 wins at two different schools, Eddie Sutton took Arkansas to its first Final Four (and nine straight tournaments overall) before building a dynasty at Oklahoma State.
Sutton made two more Final Four appearances with the Cowboys, winning a total of 804 games to finish eighth on the all-time list for Division I.

13. Lute Olson
The coach who made Arizona basketball a national power, Lute Olson took over a team with three all-time NCAA berths and had them in the Final Four within five years.
He won 589 games and one national title with the Wildcats, and his 781 overall victories—including nine years at Iowa and five at Long Beach State—are good for 10th in Division I history.

12. Hank Iba
In a 41-year coaching career—mostly at Oklahoma A&M, later to be renamed Oklahoma State—Hank Iba won 751 games.
Iba, who also coached three U.S. Olympic teams, was the first coach to win back-to-back NCAA titles, behind seven-foot center Bob Kurland in 1945-46.

11. Lefty Driesell
In his long coaching career, Charles "Lefty" Driesell racked up at least 100 wins at each of the four schools he helmed.
Best known for his days at Maryland—where he won an NIT title and made eight NCAA tournaments with two Elite 8 finishes—Driesell is ninth all-time with 786 wins at the Division I level.

10. Clair Bee
In 21 years at Rider and Long Island, Clair Bee set a Division I record for career winning percentage at .824.
The inventor of the 1-3-1 zone, Bee led LIU to 43 consecutive wins and a pair of NIT titles in 1939 and 1941 (when that championship was far more prestigious than the newly-created NCAA tournament).

9. Phil Woolpert
As the head coach of the San Francisco Dons, Phil Woolpert challenged convention by using three black starters: Hal Perry, K.C. Jones, and Bill Russell.
The move paid off and then some, as the Dons won back-to-back national titles and a then-record 60 consecutive games from 1954-57.

8. Jim Boeheim
In a 35-year head coaching career spent entirely at Syracuse, Jim Boeheim and his signature 2-3 zone have won 856 games (one ahead of Jim Calhoun for fifth place on the all-time list).
Carmelo Anthony carried the Orange to Boeheim’s only national title, but Syracuse does have two other championship game appearances in Boeheim’s tenure.

7. Roy Williams
In 24 seasons as a head coach, Roy Williams has made 22 NCAA tournament appearances, with the other two seasons being an NIT berth and a year spent on probation for his predecessor's violations at Kansas.
After making four Final Fours without a championship with the Jayhawks, Williams and his famed fast break finally broke through to win a pair of NCAA titles with North Carolina (a total to which he might well add in 2011-12).

6. Jim Calhoun
When Jim Calhoun took over at UConn, the Huskies had won three NCAA tournament games in their history.
Calhoun has won 48 such games at UConn (50 all told), part of a resume that includes 855 total victories (sixth all-time) and three national titles.

5. Adolph Rupp
There have been many great coaches to lead the Kentucky Wildcats, but none can compare with the Baron, Adolph Rupp.
Rupp won 876 games (fourth-most all-time), every one of them at Kentucky, and led the Wildcats to one NIT and four NCAA championships—including the 1948 title team, the “Fabulous Five,” whose starting lineup he imported wholesale to win gold at the 1948 Olympics.

4. Dean Smith
A national champion as a player under Phog Allen at Kansas, Dean Smith did more than his share of winning as a head coach.
The Tar Heels legend recorded a then-record 879 victories and took his teams to 11 Final Fours, winning a pair of national titles.

3. Bobby Knight
As unpopular as Bobby Knight was with most non-Hoosier fans, his success was undeniable.
Knight held the Division I record with 902 career victories, and he led Indiana to three national titles, including the nation’s last undefeated championship in 1976.

2. Mike Krzyzewski
Mike Krzyzewski is on the cusp of the crowning achievement of his career, he moved past Bobby Knight into first place on the all-time Division I list.
Coach K’s incomparable career at Duke has already brought him four national championships, tying him with Adolph Rupp for second-most all-time.

1. John Wooden
The coach to whom all others will be compared and found wanting, John Wooden established the greatest dynasty in college basketball history.
Wooden’s UCLA Bruins won a record 88 consecutive games and a total of 10 national titles, with a streak of more national championships in a row (seven) than any other coach has won in a career.

Siena all'Euroliga

2012-01-18T23:19:00.002+01:00

Bilbao, e adesso Real Madrid e Malaga. No, non è la Liga ma il girone di Siena nella Top Sixteen di Eurolega. Buona la prima per il Montepaschi, che in casa contro Bilbao - alla prima Top Sixteen della sua storia - parte malissimo. E tira peggio, chiudendo sotto di 4 il primo periodo dopo aver toccato anche il -10.
Poi dal secondo quarto Pianigiani ritrova rabbia e difesa che l'hanno reso vincente. E Siena scappa: 21-2 di parziale con un Andersen stellare alla seconda partita da MVP in tre giorni dopo la vittoria su Montegranaro in campionato.

Guardatelo bene l'unico errore dell'australiano, da lì poteva riemergere Bilbao, che invece è sprofondata sotto la velocità supersonica, in attacco e in difesa, di McCalebb e l'estroso talento di Rakocevic.
Per il resto è la solita Siena: solidissima e feroce quando più conta con Moss, Carraretto e Ress e il capitano, Stonerook. Pianigiani può stare tranquillo: l'Europa di Siena non si fermerà alla Spagna.

PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO

Bologna-Siena, segnali non di fumo

2012-01-11T22:00:00.000+01:00

Ci sono partite che valgono più dei due punti. Scontri-diretti in cui mandi un messaggio. Nella 16esima di A, quinta tappa di una maratona di sei partite in 20 giorni, il segnale è della Virtus che batte di 4 i campioni di Siena dopo essere stata sopra anche di 14. L'altro segnale è che a Casalecchio non si passa: 8 successi su 8 per la squadra di Finelli e patron Sabatini, che i 48 punti di Bryant li guarda in tv ma si consola con i 19 rimbalzi di Sanikidze: inarrestabile quanto l'asse play-lungo Poeta-Gigli. Il Nash italiano smazza assist che è un piacere, l'ex Roma - finalmente senza infortuni - infila sera dopo sera la miglior stagione in carriera sotto i tabelloni e nella percentuale da due.
Per Siena, al quarto ko in regular season e ancora senza gli infortunati Kaukenas e Lavrinovic, la magra consolazione di un grande Andersen, 23 punti alla prima contro la sua ex Bologna.

Meglio è andata ad altri ex: Becirovic e Bulleri e il rientrante Goree, uno scudetto in verde nel 2006 e tornato a Treviso dopo 5 anni, hanno trascinato Treviso nel successo di misura (81 a 80) a Milano. L'Olimpia è uscita tra i fischi, senza Hairston e schiacciata dalla pressione di un progetto che stenta a decollare. Non consola essere rimasti a -2 da Siena, anche perché Bologna l'ha raggiunta al secondo posto e dietro arriva il gruppo, guidato dalla sorprendente ripescata Venezia.

PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO

Buon Natale, NBA

2011-12-23T22:23:00.001+01:00

Finalmente Natale, finalmente si parte. Per le vacanze, e con la NBA. Dopo l'estate del lockout, l'inverno del campionato più bello al mondo. Si comincia con le prime 5 partite di una regular season da 66 gare anziché 82, e con le potenziali finaliste di Conference tutte subito in campo. Il clou è per la prima e seconda serata del 25: Lakers-Chicago e Dallas-Miami. O in termini di MVP, Kobe Bryant contro Derrick Rose e Dirk Nowitzky nella rivincita con i Big Three LeBron James, Dwayne Wade e Chris Bosh.

Ma la revenge dell'ultima finale NBA non è l'unico tema di giornata. Tante le storie dietro e dentro il debutto di un'annata che sarà davvero speciale. Per Miami è l'anno del do or die, vincere o morire, sportivamente parlando. Già nella prima stagione del Prescelto a South Beach la pressione sugli Heat era insostenibile. Figuriamoci la seconda se non dovesse arrivare l'anello più annunciato di sempre. Per LBJ non ci sarà una terza chance.Dopo i flop in finale con Cleveland e Miami deve solo vincere.

Sarà un anno importante anche per i Bulls. In Rose Chicago non ha trovato il nuovo Jordan, ma un numero uno che deve trascinare i compagni al titolo. Con Boston vecchia e logora, finire primi a Est è un obiettivo, il sogno possibile è la finale di Conference.

Sulla West Coast, potrebbe essere l'anno buono per i Thunder di Kevin Durant. Troppi i dubbi su questi Lakers, senza più Odom e con Gasol e Bynum rimasti perché non è arrivato Howard e un Kobe minato nel fisico dagli infortuni e nel morale da un divorzio milionario.

Ci sarebbe sempre Dallas, ma i miracoli difficilmente si ripetono. E allora, mentre tifiamo ancora per il Mago, Beli e il Gallo, e da quest'anno anche per Messina, perché non sperare nel primo: i Clippers che, con Chris Paul e Blake Griffin, smettono di essere la barzelletta della Lega.
Buon Natale, NBA. E grazie di esistere.

PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO
christian.giordano@skytv.it

Essere i Clippers

2011-12-21T17:39:00.004+01:00

di Simone Basso

Dovreste vedere le facce degli interlocutori quando, parlando di sport, diciamo orgogliosamente di non tifare per nessuno. E' un assioma che ci consente una fruizione più gradevole degli aspetti tecnico-tattici delle contese. Rimangono le simpatie umane ma il fanatismo proprio no, non fa per noi: perchè, durante un concerto sinfonico, dovremmo parteggiare per gli ottoni invece che per gli archi? Il tifo è una malattia infantile come gli orecchioni: da piccoli le conseguenze sono minime, da grandi invece si gonfiano i cosiddetti e si rischia grosso... Però, in fondo al cuore, qualche culto pagano lo conserviamo ancora. Il più lieve, divertito e irrazionale è quello che coltiviamo per i Clippers, storicamente la fazione sbagliata della Los Angeles cestistica.

Una passione nascosta ma non troppo, che all'apertura delle danze della regular ci fa cadere lo sguardo, ogni volta, sul risultato Veliero della notte: succede nei primi due mesi poi, in perfetto stile Paperclips, ci si adegua alla solita stagione sotto il cinquanta per cento di vittorie... Figli di un Dio minore sempre e comunque, i rossoblu sono un universo a parte anche nel disciplinato (dalle leggi..) professionismo americano. Ecco perchè pensiamo, essendo d'uopo l'ambientazione losangelina, che Roy Batty sia uno dei nostri: difatti abbiamo visto cose, noi clipperologi, che voi umani non potreste nemmeno immaginarvi.

La saga della franchigia partì nel 1970 da Buffalo, costa est, con la ragione sociale Braves; preistoria Nba dell'espansione con scalfiti già nei cromosomi le caratteristiche peculiari. In ordine sparso, il gusto per i fuoriclasse dalle mani alla Rostropovich, le scelte e il mercato dissennati e, last but not least, una sfortuna cosmica. Il pubblico scarseggiava in una città consacrata all'hockey e alla Nfl, al draft passarono oltre Calvin Murphy, futuro Hall of Famer, e tre apparizioni ai playoffs (che considerando lo standard californiano sembrano prodigiose..) non bastarono per radicarli. Erano gli anni dell'Uomo Cavallo Kauffman, di Randy Smith e di un allenatore leggendario, Jack Ramsay. Ma soprattutto fu l'era aurea di Bob McAdoo, sensazionale Nowitzki ante litteram, che realizzò un lustro inenarrabile: centro atipico, un cinque di agilità con le gambe di un quattro e la tecnica di un tre. A dirla tutta, definizione abusata ma in questo caso meritata, era un giocatore del ventunesimo secolo che giocava trent'anni prima.

Le turbolenze societarie, ahiloro, furono innumerevoli e vi risparmiamo i dettagli dei passaggi di proprietà (quattro in otto anni!); la decisione di spostare i Braves a ovest fu presa da Irv Levin, che scambiò la franchigia (sic) con il precedente owner, John Brown. Levin, incredibile ma vero, gli diede i Boston Celtics: un po' come vendere uno Stradivari per una chitarrina Eko... Prima del trasferimento, un Picasso: per qualche dì, nel roster, la frontline fu costituita da Moses Malone, Bob McAdoo e Adrian Dantley. Appurato che in alcuni momenti avrebbero dovuto giocare con due Wilson contemporaneamente, trattasi di un trio irripetibile che la dirigenza diede via, in un anno, in saldo.

La vernice della nuova edizione, i Clippers, fu a San Diego. Lì si rinnovarono le qualità (...) che ne amplificarono la fama, dubbia anzichè no. Squadre poetiche, zeppe di genii incompresi, il gusto forte per la rimpatriata di una gloria locale e la spiaggia garantita per l'intero staff dopo l'ultima partita di stagione regolare. Fu il tempo della coppia Freeman Williams-World B. Free, frombolieri dal talento debordante quanto ingestibile, del poliedrico Michael Brooks (stroncato da un infortunio, altro deja vu Veliero) e di Joe Bryant, papà di Kobe, una guardia rinchiusa crudelmente nel corpo di un'ala forte. La firma del Bruin Bill Walton, parcheggiato in lista infortunati in attesa di un anello trifoglio, diede il via alla serie infinita di enfant du pays. Prima e dopo El Ei, dal 1984 in poi, la sfilata è suddivisibile in tre categorie ben distinte: i califfi in prepensionamento, Marques Johnson (ai Bucks era un'iradiddio), Jamaal Wilkes, Baron Davis, quelli prossimi a un incidente che ne avrebbe rovinato la carriera (Norm Nixon su tutti); infine le stelle di un firmamento promesso e mai realizzato, i John Williams.

Nel trambusto l'arrivo (epocale) del Presidentissimo, ovvero Donald Sterling, che meriterebbe un'enciclopedia a parte. L'odissea del Benito Fornaciari yankee è mostruosamente bipolare, quasi impossibile da capire con la nostra mentalità, pallonara e avariata. Il palazzinaro di Beverly Hills acquistò i Clippers nel 1982 per nemmeno tredici milioni di dollari; l'altroieri, senza ancora Chris Paul in vetrina, ne valevano trecento. Pur avendo gestito (?) la barzelletta più divertente dello sport stelle e strisce, in questi trent'anni il Tokowitz ha guadagnato una montagna di soldi. Imprenditore d'assalto, squalo del Pacifico, ha rappresentato per eoni la pecora nera di Sternville. Assunse Elgin Baylor da giemme, una provocazione o semplicemente una genialata: se volete realizzare l'entità della mossa pensate, in ottica italiana, ad Alessandro Del Piero amministratore delegato del Torino Football Club. Le leggende metropolitane sul personaggio si rincorrono: dalla segretaria personale incapace di battere a macchina ma coniglietta di Playboy, fino agli insulti dalla prima fila al Barone ("Fat! You're out of shape!") passando all'immortale risposta a un suo dipendente sul perchè i Clips risparmiassero sulle calze ("Con i soldi che prendono i giocatori, che se le comprino..."). L'immagine, malgrado interventi di chirurgia estetica che lo avvicinano alla fisiognomica del Joker di Frank Miller, non è migliorata neanche con l'annuncio di propositi filantropici. Forse perchè lo sbandieratissimo centro di assistenza nella Downtown LA, a favore dei senzatetto della zona, non si è ancora concretizzato; in compenso l'area edificabile è una realtà concreta... E sorvoliamo sulla storiaccia che coinvolse l'allenatore Kim Hughes, per carità di patria.

Ma Donald, cavaliere pieno di macchie ma privo di paure, rimane lo yin della novella; lo yang l'hanno incarnato i Piatkowski ("Bel tiratore quel bianco, Pietqualcosa.." "Piatkowski presidente, gioca con noi da sei anni...") di quel mondo. Il tremendismo Clippers si realizza nei draft scemi (Olowokandi) così come in quelli visionari che promettevano la conquista del sistema solare: un fenomeno del livello di Danny Manning, atteso a prestazioni messianiche, si ruppe il crociato alla ventiseiesima partita dell'annata da matricola (1989). Diciotto anni anni più tardi Shaun Livingston vide in frantumi prospettive oniriche, alla Penny Hardaway, a causa di un incidente sul parquet dalle dinamiche raccapriccianti. Dal trasloco hollywoodiano, in quasi tre decenni, hanno collezionato solo quattro partecipazioni alla post season e una volta ci si andò (1997) pur provando disperatamente, come del resto fece mezza Nba, a piazzarsi per la lotteria. Il 36-46 infatti non bastò per almeno fantasticare su un certo Tim Duncan e al primo turno arrivò puntuale lo zero tre contro i Jazz di Stockton e Malone.

L'anno prima, in pieno boom commerciale della lega, persino la Cnn si interessò al caso: l'intervista, epica, fu all'unico spettatore che occupava un settore intero della Memorial Sports Arena. The few, the proud, the Clippers fan. Il fortunato possessore dell'abbonamento rispose nello stile, ironico, chic e snob, dell'appassionato Veliero. D'altronde l'altra metà di Los Angeles vanta pochi tifosi vip ma essenziali: Billy Crystal e il mitologico James Goldstein, insostituibile gola profonda del gossip En Bi Ei. La ricerca della bellezza, dell'incanto cestistico, ha regalato talvolta il primissimo Odom, un animale da basket troppo divertente per essere vero, e la cavalcata incompleta del 2006. Quando un'unità improbabile di birbe collaudate (Cassell, Mobley, Brand, Maggette) e di sbarbatelli (Livingston, Kaman, Ross) giunse ad un supplementare da una clamorosa finale occidentale.

I Clippers più estatici rimasero comunque quelli del periodo Larry Brown, il campionissimo pazzo delle panchine. Un anno e mezzo indimenticabile. Lui a educare e incitare l'armata, Danny Boy (il supereroe Jayhawks) a fornire l'esempio sul campo: mani e piedi da Olimpo della specialità. Con loro, una sorta di prerogativa filosofica del sosia di Captain Nice, un gruppo di atleti geniali e un po' sprecati. C'era ancora il Ron Harper degli esordi, una guardia volante e polivalente, totalmente estranea a qualsiasi concetto difensivo (quello dei Bulls sarà stato il gemello monozigote...). Il serpente Ken Norman e il generale Gary Grant: messi assieme, le doti offensive di uno, il palleggio dell'altro, ne sarebbe uscito un All Star. Poi Mark Jackson, principesco in post e nelle assistenze in traffico; l'uomo più posterizzato nella storia dell'Nba. Poverino, capitò sotto canestro durante una space jam del Jordan anni ottanta, che gli atterrò sulla testa realizzando un numero teletrasmesso migliaia di volte. Ma il quadretto più imbarazzante per il newyorchese rimase una due mani, con la zazzera bionda al di sopra del ferro, di Tom Gun Chambers che lo saltò nemmeno fosse un puffo. C'erano i finti magri Stanlio Roberts e Hot Plate Williams, entrambi di scuola LSU: il primo rinunciò al ruolo di centro dominante per dedicarsi alla vida loca, il secondo (Einstein sul legno) preferì il pollo fritto e la birra alla gloria eterna. Infine, per completare lo zoo, Lester The Molester Conner, un cerbero dalle mille vite. Nel 1993, li mortacci, nei playoffs beccarono la pagliuzza cortissima: gli Houston Rockets di un Hakeem Olajuwon irresistibile. Persero alla bella di quattro, giocando in maniera esemplare: Brown aveva a disposizione quintetti dove tutto il personale giostrava, indifferentemente, spalle o fronte a canestro. Peccato che il Profeta nigeriano quella sera fosse intrattabile; a referto infatti scrisse 31 punti, 21 rimbalzi e 7 stoppate. Buonanotte.

Si arriva così all'attualità stretta, al termine di un bordone devastante di sconfitte e illusioni. Una quarta dimensione cestistica, laterale e subalterna rispetto allo strapotere dei Lakers: la foto migliore, per rappresentare il contrasto tra cuginastri, fu un derby durante l'epopea del miglior Shaq. Al quale, in trasferta, declinarono l'acquisto di una sessantina di biglietti per festeggiare il compleanno; O'Neal, infuriato, si vendicò realizzando un chamberlainesco 61 (punti) e 23 (rimbalzi). Oggi Sterling, roba da stropicciarsi gli occhi, si è messo a investire qualche dollaro e la calata di Paul è un bel simulacro del progetto complessivo: spostare le sfilate gialloviola dello Staples al pomeriggio e occupare le serate. Praticamente la rivoluzione francese con la presa della Bastiglia. Il Pifferaio Magico non si può confondere con un Rondo qualunque, essendo il normodotato (...) che ha maggiormente influenzato le sorti tattiche del gioco dai tempi di Isiah Thomas. Con lui, se in salute, gli altri nove sono costretti alla chrisball: Sternville freme già all'idea di un pick and roll tra CP3 e il Ragazzo Molla Blake Griffin. Continueremo appunto a veder cose che voi umani nemmeno immaginate, però in uno scenario impossibile da pensare fino a pochi mesi fa. E il contorno, l'insalata russa, ci pare competitivo: Caron Butler, Chancey Billups, DeAndre Jordan, Randy Foye. Ma ai Clippers, essendo i Clippers, sicuramente accadrà qualcosa di negativo; ci rimangono un miliardo e mezzo di anni prima che la luna, allontanandosi definitivamente dall'orbita terrestre, concluda la storia umana. Entro quel tempo, forse, isseranno finalmente il bandierone celebrativo del titolo. La confraternita sarà sciolta cinque minuti dopo: che banalità vincere l'anello...

Simone Basso, Indiscreto.it

Gallo, Remuntada possibile

2011-11-18T18:26:00.002+01:00

Prima della Remuntada, ossessione (anche di marketing) blaugrana da opporre al sogno mourinhiano, la rimonta nello sport, in ogni sport ma nel basket di più, era solo un incubo. Di chi sta davanti e sente sul collo il fiato dell'inseguitore.

La paura di vincere, insomma. Quella che a Gap '72 fece perdere a Bitossi un mondiale già vinto per tutti, ma non per Basso, suo compagno in azzurro. E che ad Atene, ai rigori, consegnò al Liverpool la Champions 2005 buttata via in 6 minuti dal Milan.

Al Forum di Assago, all'Olimpia del tifoso rossonero Gallinari (a sinistra nella foto con Pekovic), ne sono bastati meno di 5 per gettare via una dote di 15 punti e compromettere una bella fetta verso la Top Sixteen di Eurolega.

Ma il miracolo del Partizan è niente rispetto all'impresa di Biella al PalaPianella del 10 dicembre 2006: Angelico sotto di 20 a 4' dalla fine, e a -16 con 90 secondi da giocare e palla a Cantù. Persino Atripaldi alla radio disse che "si stava mettendo la giacca per andare via". Invece, vinse la sua Biella al supplementare, conquistato con uno dei finali più incredibili mai visti al di qua dell'Atlantico.

Di là, magari ci sono più abituati. Il baby hook di Magic '87, l'Olajuwon del titolo di Houston '95, Miller contro Jordan e Jordan contro Utah e i posteri nei playoff '98. Roba da NBA. Che finché lockout non ci separi ci ha prestato il Gallo. Il perfetto giocatore di sistema, non il go-to-guy da cui andare quando la palla scotta. Chi lo conosce, lo sa. Ma si può sperare, la remuntada impossibile è solo quella contro le etichette. Con Milano più squadra e un Danilo più sereno, battere il Partizan a Belgrado e riacciuffare la Top 16 non sarà un'ossessione, ma un sogno possibile.

PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO

+21 modi per dire ti amo

2011-11-17T22:53:00.002+01:00

Una partita incredibile, con un finale che è già nella storia della Eurolega. Milano perde la testa, come il Gallo con l'antisportivo su Pekovic, e scivola come Cook al Forum di Assago contro un giovane Partìzan che non ha un budget da 30 milioni, ma il grande merito di crederci sempre. Anche sul +21 a 4'34" dalla fine del terzo quarto.

Scordatevi la squadra giovane e sbarazzina sorpresa d'Europa un anno fa. La Belgrado bianconera è rimasta giovane ma ha messo su stazza sotto i tabelloni con Pekovic e Macvan, che l'Italia ha purtroppo conosciuto bene agli Europei.

Per tre quarti il Partizan ha giocato contro la storia, la sua stessa identità di squadra slava: a un certo punto, con 0/19 al tiro, ha smesso anche di provare a fare canestro. Mentre Milano - trascinata più da Mancinelli che da Gallinari - permetteva al nervosissimo Scariolo di ruotare tutti e risparmiare il Gallo, che però in Europa c'è tornato per decidere. Soprattutto quando conta; 14 punti, miglior marcatore dei suoi, ma non è bastato. Più per l'improvvisa paura di vincere che per i liberi di Law, i 18 punti di Macvan, il -1 di Pekovic e il sorpasso firmato Kecman.

PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO

Coach K come Knight

2011-11-13T23:22:00.004+01:00

Stavolta non è per spot, e neanche per scherzo: Mike Krzyzewski, per tutti e per sempre "Coach K" per quel cognome polacco impronunciabile, arriva - surfando sul parquet - davanti a coach Bob Knight, l'uomo non più solo al comando nella classifica dei coach più vincenti nel college basket di Division One, la Serie A della pallacanestro universitaria americana: 902 vittorie carriera.

Con la passeggiata 96-55 sul campo di Presbyterian, il leggendario allenatore dei Blue Devils di Duke ha agganciato Knight, santone per una vita a Indiana University che si è ritirato nel 2008 a Texas Tech. E potrà superarlo già nella notte tra martedì e mercoledì, in esclusiva su SKY, contro Michigan State, che ha appena perso sulla portaerei Carl Vinson dai Tar Heels di North Carolina, di fronte al presidente Obama.

Coach K - 65 anni il prossimo 13 febbraio, punta anche a confermare a Londra l'oro di Pechino 2008 alla guida della nazionale. Ferma l'NBA per il lockout, per ora può guardare solo al suo orticello NCAA, che lui ha già vinto 4 volte.

Più della vittoria numero 903, a fronte di 284 sconfitte (cioè il 78.6 nella percentuale), coach K insegue il quinto titolo. Nessuno ci è mai riuscito tranne John Wooden che a UCLA ne ha vinti il doppio.

Tra gli allenatori in attività, a quota 3 c'è solo Jim Calouhn di Connecticut. A 2 Roy Williams di North Carolina e a uno Rick Pitino, gli altri vecchietti che suonavano con lui e Knight. Tutti in fila dietro Coach K.

PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO

I coach più vincenti della NCAA
Coach College Vittorie
Bob Knight Texas Tech 902
Mike Krzyzewski Duke 902
Dean Smith North Carolina 879
Adolph Rupp Kentucky 876
Jim Boeheim Syracuse 857
Jim Calhoun Connecticut 856

Pippen, il secondo più forte

2011-10-29T13:33:00.001+02:00

di Simone Basso

A volte ritornano, malgrado tutto, anche se l'America è un luogo che tollera a malapena i supereroi, adorando invece le superstar. Però stavolta il soggetto in questione, trovato rifugio nella Hall of Fame di Springfield, potrebbe essersi messo in salvo per l'eternità. Ready or not, Here I come... Apologia agnostica di Scottie Pippen, il Larry Graham della pallacanestro, un tentativo gioioso di approfondire lo sguardo su un periodo storico soffocato dalle frasi fatte e dagli highlights di Sportscenter.

Scott nacque ad Hamburg, Arkansas, come ultimo di una nidiata di dodici pargoli. Figlio di una miseria nerissima, anzi afroamericana, che si accentuò con l'invalidità del padre, costretto da un infarto alla sedia a rotelle per il resto dei suoi dì. Lo stesso destino crudele che colpì dopo un incidente anche il fratello Ronnie. Scordatevi i camp organizzati dall'Adidas o dalla Nike, le posse dei parenti e degli amici che sostengono la futura prima scelta di Sternville, al liceo locale il nostro fece il magazziniere della squadra di football. Uno e settantotto scheletrico, con la prospettiva di essere inserito (sempre come guardarobiere) a Central Arkansas, college lilliput semidimenticato dagli dei.

Durante il primo anno universitario però accadde l'incredibile. Don Dyer, l'allenatore in quel di Conway, assistette sbigottito alla crescita ipertrofica (quindici centimetri in pochi mesi..) e tecnica del cosiddetto playmaker di riserva; il livello di competizione mediocre, la NAIA, oscurò comunque a lungo le doti in divenire del giovincello. Ma le voci delle gesta di quel diamante grezzo arrivarono fino a Marty Blake, storico capo scouting dell'Nba, che (dopo averlo visionato dal vivo) si affrettò a spargere la notizia. Alla favola di un Magic Johnson spuntato nel bel mezzo del nulla credette solamente Jerry Krause, giemme dei Bulls, che spedì in avanscoperta l'assistente Billy McKinney.

L'aiuto di Crumbs confermò tutte le leggende metropolitane: la palestra di Central Arkansas era poco più che un capannone, la competizione una cicloturistica e il bimbo una promessa certa.

L'anonimato di Pip finì definitivamente al Portsmouth Invitation Tournament e all'Honolulu Classic; il 2 e 02, pronto per una scelta nella top ten, azzerò la salivazione di molti dirigenti. Per Krause ci fu un fattore che contò almeno quanto l'atletismo irreale, i cinque ruoli cinque giocati e l'affidabilità caratteriale: quelle braccia incredibili, lunghissime, che sono il vero passepartout totemico di un baller completo. Per assicurarselo il buon Jerry convinse Seattle a uno scambio di scelte; il primo pick di Chicago, l'ottavo, ovvero il "riminese" Olden Polynice, fu passato ai Supersonics per il quinto assoluto, cioè l'all around dell'Arkansas. A posteriori un furto clamoroso che, accoppiato anche all'arrivo di Horace Grant, rappresentò uno dei migliori draft di sempre per una franchigia. E così, accompagnato dal gemello diverso Orazio, stesse radici rurali del profondo sud, entrò dalla porta principale dell'empireo con il compito meno semplice di tutti: crescere all'ombra del baobab Jordan, il Fregoli che portava in giro per gli States lo spettacolo solista più elettrizzante del globo.

Lo Scottie della prima fase Nba sembrò un tweener in equilibrio instabile tra santità e perdizione; i bagliori di grandezza futura oscurati da un'inconsistenza agonistica inquietante e dolorosa. Ci parve bello e inutile come un Larry Kenon qualsiasi, preso a bastonate dalla pressione di dover convivere con le aspettative del ventitre e di un'organizzazione intera. Le botte, quelle vere, le presero i Tori dai Bad Boys durante tre edizioni consecutive dei playoffs; gara7 del 1990 fu anche una Caporetto personale dello swingman rossonero: 42 minuti, uno su dieci dal campo e l'uscita prematura dalla contesa per un'emicrania insopportabile. Inutile ricordare che la stampa specializzata lo massacrò, ritenendo l'indisposizione una scusa puerile; Pip invece si spaventò ricordando i sintomi pre disgrazia di papà Preston, che morì proprio durante quelle settimane...

Eppure, proprio in quel periodo durissimo, cominciarono a germinare i semi dei Bulls dinastici: gli ultimi mesi di regular season del 1991 consegnarono ai posteri meno distratti una fotografia perfetta della dittatura prossima. MJ fu convinto da Phil Jackson e dall'evidenza della trasformazione pippeniana; la farfalla che spuntò definitivamente dalla crisalide permise ad Air, vivaddio, la condivisione della gonfia con un bipede che spartisse doti tecniche e atletiche simili alle sue. Le due sole sconfitte nei playoffs certificarono la marcia trionfale dei Jordaniers straripanti: simbologie del nuovo potere furono l'umiliante sweep a domicilio degli odiati Pistons e il passaggio di consegne con la squadra degli Ottanta, i Lacustri di Magic, nella Finalissima. Come sentenziò Mister Pressing, al secolo Aldo Giordani: "Posso sbagliare, ma - per me - è più merito di Scottie Pippen che di Jordan. Il cannonissimo Air era già immenso anche in passato. Quello che in questa stagione è veramente migliorato, è Scottie Pippen...".

A Chicago si resero conto di avere pescato, oltre al Migliore, anche il secondo più bravo nel giochino; il dominio dell'annata 1992 confermò l'impressione a dispetto del gossip sullo spogliatoio problematico. Convivere con la tirannide jordaniana divenne una missione impossibile: Coach Zen fece il pompiere in una situazione da soap opera, che meriterebbe un capitolo a parte per sviscerarne le dinamiche perverse. La mania ossessiva di Michael per le scommesse, lo spirito competitivo, i suoi rapporti difficili con Grant dopo una rissa post partita. Per rendere ancora più irrespirabile l'atmosfera, Scottie firmò in fretta e furia un'estensione contrattuale che lo pose al riparo da qualsiasi spettro del passato; ma si legò quasi a vita, chiaramente sottopagato, in un'era che lo porterà ad essere (nel 1998) ben oltre la centesima posizione nella lista dei salariati della lega. Tanto per incrementare la fama paranoica, uno che faceva lo streching pre partita lontano dal cubo maxi schermo, No Tippin' Pippen divenne una leggenda scozzese nelle mance ai camerieri e agli uscieri. Essere umano complicato e curioso il versatile do it all type, come quando chiese ai compagni un minuto di silenzio per la morte del suo gatto...

"E' sopravvalutato" (Mike Lupica di Espn). "E' un bidone, l'unica cosa che è capace di fare è passare la palla a Mike" (Larry Johnson). "Il giocatore più fortunato della storia del gioco" (Al Bianchi). L'Uomo Ragno di Sternville ha sempre diviso in due la platea, persino nei momenti dei trionfi e nell'epica cavalcata 1994 dei Bulls del buen retiro jordanesco; considerata anche dal proprietario Jerry Reinsdorf e da Phil Jax l'annata singola più esaltante di quella squadra.

Il nuovo capobanda perse il primo mese per infortunio e poi indicò, con il piccolo aiuto dei suoi amici, la strada verso la terra promessa: incredibile ma vero, quei Tori senza MJ (con Pete Myers al suo posto..) compilarono un record di 55 vittorie (due sole in meno dell'anno precedente!) e arrivarono ad un sospiro, o meglio un fischio, dallo showdown. Pip in quei mesi giocò a un livello eguagliato dal solo Hakeem, completando un processo di maturazione tecnico-tattica cominciato sull'asfalto di Pine Street, Hamburg.

Ci furono sere nelle quali contemplò l'omniscenza assoluta sul parquet, interpretando TUTTO lo scibile del basket contemporaneo; facendo le grandi e le piccole cose che portano all'unica unità di misura della partita: la vittoria. Lo fece con lo stile inconfondibile dei grandi performer afroamericani della specialità; nella Spaghetti League dei tempi d'oro ci sovviene l'incedere felino di Abdul Jeelani (aka Gary Cole), principe di Livorno sponda Libertas, dall'altra parte della pozza il riferimento non poteva essere che il divino Julius Erving, simulacro di Scottie e di tutti i bambini che, con l'arancia Wilson in mano, sognarono il paradiso in terra del gioco. Proprio come nel leggendario "Mumbo jumbo" di Ishmael Reed quelle evoluzioni aeree, la gestualità sinuosa, elegante, furono il jes grew che ci obbligò a rispettare la musicalità intrinseca, magica, del basket; Afroman col 33 sul petto, con quel ciondolio inconfondibile, ne fu uno dei massimi propagandisti. La mano sinistra, in palleggio e in affondata, il marchio di fabbrica che lo separò dai contemporanei; l'arte dello slashing, inseparabile da un buon palleggio, arresto e tiro, ne fece una minaccia costante per le difese.

Ma lo sciopero di 1,8 secondi nella serie contro i Knicks lo dipinse come l'ennesimo All Star egoista; quella controversia oscurò la ferocia dello Scottie Team nella semifinale orientale. Persa alla bella, al Madison, e modificata geneticamente in gara5 quando Hue Hollins (il grigio vero asso nella manica dei rileyiani) assegnò un fallo inesistente proprio al capitano dei jacksoniani: quei due tiri dalla lunetta di Hubert Davis confermarono la fallibilità degli arbitri e, molto probabilmente, l'esistenza dei finitimi anche negli United States. Senza quell'intervento fatale, i Mikeless avrebbero disputato la quarta Finale consecutiva...

La stagione seguente, prima del ritorno del Big Brotha numero 45, i Bulls smontarono la portaerei "regalando" il fratellino Grant alla concorrenza (Orlando); offrirono a cani e porci pure l'arte be bop del trentatre ma con risposte poco convincenti. In fin dei conti, malgrado la sedia tirata in diretta nazionale e i mal di pancia continui, il soggetto in questione era letteralmente inscambiabile: come misurare, in giocatori e scelte, i servigi del miglior giocatore della lega?

Nell'anno del Grande Slam statistico, Pip mise in griglia playoffs un combo con Larry Krystkowiak, Bill Wennington, Luc Longley e Dickey Simpkins come lunghi. Ci furono notti da toro inferocito che regalarono spettacoli assurdi: a Natale, la nemesi newyorchese smantellò i Knicks da solo; giocò tutti i 53 minuti dell'incontro, segnando ogni punto dei suoi nel supplementare vincente. Trentasei e 16 (rimbalzi) non raccontarono lo strapotere, comprendente anche due stoppate consecutive sulle triple del possibile pareggio. Un pomeriggio, opposto alla contender occidentale Phoenix, si applicò su Sir Charles on fire e lo spense, cancellandolo dal campo; nel frattempo, per sovrammercato, mandò a referto 35 punti, 9 rimbalzi, 6 assist, 5 recuperi e 2 stoppate.

Il purgatorio di Batman sarebbe terminato con il rientro di Superman e assunse le sembianze della leggenda: all'incipit della rumba 1996, il migliore coaching staff allenò il closer più inavvicinabile del reame, il giocatore di squadra più forte e completo della ciurma e lo specialista per antonomasia. Per la riffa scrivete i numeri 23, 33 e 91; aggiungete poi la classe dell'europeo più versatile dei Novanta (Toni Kukoc) e la collaborazione attiva dei vari Harper, Kerr, Longley. Dell'anno record ricorderemo per sempre una corrida di regular season contro Pacers stramotivati, che avrebbero vinto opposti a chiunque; ma il dinamico duo e il verme col piercing imposero la legge della loro supremazia. Ribattendo colpo su colpo, confermarono l'aurea di imbattibilità di quello squadrone cinico e bellissimo: MJ ne segnò 44, Pip 40 (28 nel secondo tempo) più 5 recuperi e 10 rimbalzi, mentre Dennis The Menace ne catturò altri 23. Una monarchia illuminata dalle doti difensive mostruose dell'ensamble; nella specialità decisiva, leader of the pack (The Scottie-Las) l'eterno Mvp ombra.

Nella metà campo che conta veramente, quella che ti permette di issare le bandiere, fu la Dea Calì versione funky: uno contro uno dalle point (Magic, Mark Jackson) alle power forward (CWeb, Baker) fino alla single coverage personalizzata sullo Ewing di turno. Fu lui a popolarizzare la chasedown, ma l'albatro andò ben oltre qualche rejection circense... Difese corpo a corpo, senza arretrare, e di anticipo; a uomo ed intuendo i movimenti degli altri sul terreno e le linee di passaggio: in un universo che premia gli aggiustamenti tattici nelle serie di playoffs, il Doberman sfoderò il wolfing out definitivo, ovvero il movimento di lettura aggressiva e golpe dell'attacco avversario.

Trattasi della fase che annichilisce la fluidità di qualsiasi schema offensivo e non pensiamo che sia un caso se il 33 e Robert Horry siano stati i due interpreti supremi: fanno tredici anelli in due ma non ve lo racconteranno durante Nba Action.

Un passo indietro (ma mille in avanti nel cosmo..) al Dream Team 1992 con le parole del grande Chuck Daly, l'allenatore di quel convitto di semidei: "Lo so che Michael era il meglio, ma Pippen in quella squadra era il giocatore migliore". Ve la ricordate la sua marcatura individuale, da cineteca, su Oscar Schmidt? Quando si scrive di Barcellona e del torneo olimpico, si indugia sul significato globale di quel blockbuster dimenticando la lezione evolutiva delle partite: l'infortunio a Stockton privò gli americani dei playmaker; ma Team Usa ne approfittò per abolirne il ruolo classico, utilizzando Jordan, Drexler e soprattutto Pippen (l'epitome della point forward) come portatori di palla e creatori di gioco. The Natural, al netto degli scottiehaters, ha sempre avuto tanti ammiratori; un anno la rivista Slam chiese ai big della Nba chi avrebbero voluto essere, scegliendo riferimenti contemporanei. Una moltitudine scelse Afroman, tra gli altri Penny Hardaway, Da Glove Payton, Mitch Richmond, Chuck Barkely, l'Ammiraglio Robinson; come dichiarò Reggie Miller: "E' l'unico in questa lega che può segnare cinque punti e dominare lo stesso una partita."

Il regno terminò a Salt Lake City nel 1998, in una gara6 dalle emozioni fortissime: fino all'epilogo fu una saga che spiegò la poliedricità del trentatre, che nella terza recita paralizzò gli Utah Jazz forzando quattro sfondamenti (due di Karl Malone!). All'ultimo ballo a Pip saltò la schiena, i Tori rischiarono il collasso e Jordan si confermò il Babe Ruth moderno; il destino di Patroclo rimase intrecciato con quello di Achille per sempre. Fu incredibile nell'ultimo quarto vedere la reazione di una squadra che rifiutò la sconfitta, idealizzata dallo stupefacente lavoro individuale di Rodman sul Postino.

Lo scioglimento dell'impero lo portò, dopo la serrata, nel luogo sbagliato al momento sbagliato; l'esperienza a Houston fu un fallimento totale viste le premesse e la compagnia di Olajuwon e Barkley. Poi a Portland, in una congrega di talenti a metà tra genio e follia, esibì la saggezza di Geronimo; i Blazers 2000 incrociarono lo spirito del '77 e poi (all'improvviso) aderirono alla Legge di Murphy. Accolita comprendente il Cabaret Voltaire dell'intelligenza cestistica in almeno tre ruoli (Sabonis, Steve Smith e voi sapete chi), nonchè una serie di buzzurri baciati da Dio nel corpo ma incapaci della minima disciplina tattica. Afroman, l'uomo che vedeva il gioco ovunque, alle prese con la (de) generazione cresciuta a isolamenti e pick and roll; fu quasi un successo clamoroso, anche nelle parole di coach Mike Dunleavy. "Da allenatore lo adoravo. Il collante, il professionista modello. Era quello che faceva il passaggio che portava all'assist, che deviava il pallone per un recupero e prendeva il rimbalzo per aprire il contropiede."

Il rendezvous con i losangelini di Coach Zen, nella finale occidentale, fu la madre di tutte le battaglie in Sternville: i Lakers partirono col turbo e sembrarono padroni del loro destino; poi, sul 3-1 lacustre, lo scenario si modificò radicalmente. Gli oregoniani demolirono il triangolo di Tex Winter; lo Shaq più devastante di sempre fu limitato dai raddoppi scientifici, eseguiti con un timing marziano, del Re degli Intangibles. Per quasi tre partite i Lakers sventolarono bandiera bianca e il blackout della truppa di Paul Allen, sopra di quindici nella bella e a dodici minuti dall'anello, fu veramente inedito: fino all'intervallo di quella gara7, l'Mvp della lega O'Neal aveva realizzato due soli canestri dal campo, terrorizzato dagli agguati del trentatre; la rimonta di LA nel quarto periodo ebbe la benzina involontaria di sette tiri sbagliati dall'ineffabile Rasheed Wallace, guru spirituale dei Jailblazers prossimi venturi.

Nel 2001, l'arrivo del fantasma di Shawn Kemp (imbottito di coca come Sly Stone nei seventies) si sovrappose alla partenza di un Jermaine O'Neal pronto a esplodere: l'organizzazione, vogliosa di issare un banner al Rose Garden, implose seppellendo i sogni di gloria. Sul Sunset Boulevard della carriera, iperinfortunato, Pippen ci diede l'ultima dimostrazione pratica della sua grandezza. Gara5 del primo turno 2003 a Dallas, Do or Die per i Blazers con un Damon Stoudamire sugli scudi per quasi tre quarti; efficace nel suo eterno uno contro cinque ignorante. Poi, per provare a vincerla sul serio, Cheeks mise il trentatre prepensionato da mille acciacchi: senza più le gambe della pantera nera in maglia Bulls, da fermo, impartì una lezione di pallacanestro ai nove sul legno con lui. Dal post alto, utilizzando il q.i. di un Maestro geniale, l'Ornette Coleman dell'Nba spiegò per un quarto d'ora il verbo alla plebe di milionari tatuati e li portò (come il pifferaio magico) alla doppia v rituale. Fu l'ultima immagine, struggente, di uno dei più grandi vincenti del gioco, il nostro Bill Russell.

Vi risparmiamo le storie meno divertenti del post carriera di Scottie Pippen: i soldi (tanti, troppi) persi in investimenti azzardati e un paio di esibizioni finlandesi per racimolare un pugno di dollari. Ci auguriamo che la sindrome di James Brown si fermi a queste vicende. Il senso della rievocazione, azzoppata la sua versione ultramegaok in rampa di lancio (Grant Hill), è che uno come il sei volte campione Nba (e doppio oro olimpico) non lo rivedremo mai più. Non è solamente la narrazione di un'epica del Sogno Americano, di un ragazzino affamato dell'Arkansas che è passato dalla Fossa delle Marianne alla sommità del Monte Everest. E' l'opportunità migliore per comprendere le dinamiche meno banali e più importanti del gioco; il trentatre è un mistero, una contraddizione, che può svelarci le miserie del basket odierno. Perchè oggi, se sembri appena promettente, a diciassette anni avrai la fila degli agenti dalla madre o dallo zio. E a diciannove firmerai un contratto a nove zeri con un paio di aziende che sistemeranno la crew per decenni: non sarà più una priorità il piede perno a posto o l'hockey pass che sventra la difesa avversaria. Nemmeno l'estate passata a migliorare il palleggio con la mano sfavorita. Avrai una corte di yesman che ti adorerà e applaudirà ad ogni schifezza combinata per migliorare le statistiche personali. E' per quello che, la sera dell'elezione di Pip nella Casa della Gloria con Karl Malone e il fu Dennis Johnson, abbiamo visualizzato la distanza siderale che lo separa da quelli di oggi.

Una volta Bob Cousy disse che ci sono due tipologie di giocatori, definibili dal loro sguardo appena oltrepassata la metà campo: alcuni osservano i compagni, altri solo il canestro. Hanno convinto quasi tutti, soprattutto tifosi e commentatori, che la seconda razza (bugiarda) sia l'unica verità possibile ed immaginabile. Poverini.

Simone Basso
(in esclusiva per Indiscreto)

Video:

1. 1987 NBA Draft - 5 - Scottie Pippen, Central Arkansas

2. 1987 NBA Draft - the Pippen vs Polynice trade

3. Pippen and Jordan dunk on the Knicks

4. Scottie Pippen 39/6/10/9 vs. Hawks (1994)

5. Scottie Pippen: Ultimate Defender

6. 2000 NBA Playoffs: Blazers at Lakers, Gm 5 - part 7/11

Non si gioca, l'unica certezza NBA

2011-10-29T10:28:00.001+02:00

C'era una volta il primo weekend di novembre, che in sé portava una delle certezze dello sport americano: la prima partita della stagione NBA. Oggi quel mondo, e quelle certezze, non esistono più. L'unica certezza ora, dopo 4 mesi di lockout, la serrata dei proprietari delle squadre, è che avremo (forse) la seconda stagione incompleta nella storia della lega. Tredici anni dopo quella da 50 partite che portò al titolo San Antonio. Con l'ennesima rottura di venerdì, infatti, anche il Commissioner David Stern si è dovuto arrendere: la stagione NBA, se ci sarà, non potrà essere di 82 partite, visto che sono state cancellate altre due settimane, fino al 30 novembre.
"Follow the money", segui i soldi: così "Gola profonda" guidava Woodward e Bernstein, i reporter del Washington Post, nei meandri del Watergate. Vale anche per il lockout NBA.
"Our way or the highway", ha detto Paul Allen, il proprietario dei Portland TrailBlazers, prendere o lasciare: la metà dei ricavi o niente. Anche se non è questo l'unico problema.
I giocatori un passo avanti l'hanno fatto: dal 57 percento del vecchio accordo al 52,5 trattabile, una rinuncia da 200 milioni l'anno. "Sotto il 52 non si scende di un penny", ha tuonato Billy Hunter, capo dell'Assogiocatori. Ma ogni mese che passa i giocatori perdono 350 milioni. Al primo weekend di novembre, una della poche certezze di questa NBA.
PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO

Kobe-day, il giorno dei corti coltelli

2011-09-30T22:49:00.002+02:00

ll lungo Kobe Day comincia presto. E mentre Bryant rientrava in America, il presidente della Virtus lo riportava virtualmente in Italia.

Alle 9.17, a Sky Sport 24, per Claudio Sabatini sembrava fatta. Manca solo la firma ma all'ora di pranzo si capisce che manca anche l'accordo con le altre società di serie A.

Sono le 12.10 quando la Virtus annuncia online di non poter organizzare le 10 partite in 40 giorni, necessarie per ottimizzare l'investimento Bryant (oltre 3 milioni di dollari per 37 giorni): Cremona e Varese si oppongono alla modifica dei calendari. La Virtus vorrebbe giocare in casa due gare consecutive. Ma in aprile la Lega ha votato all'unanimità l'alternanza dei campi per le prime 2 giornate, quindi si cambia solo se sono d'accordo tutti. Anche chi, per cambiare idea, ha atteso le 16.08.

E' tardo pomeriggio, la frattura resta netta, ma la merenda della pace la porta alle 17.40 il presidente di Lega, Renzi.
Sabatini però non lascia, anzi alle 19,12 raddoppia. Perché risolta la trattativa con l'agente di Bryant, Rob Pelinka, adesso resta da mettere d'accordo il basket italiano.
Di buon senso ne servirà anche oltreoceano. Alle 19.30 italiane, a New York iniziava l'incontro tra l'assogiocatori e i proprietari NBA, alla presenza dei big: James, Durant, Anthony e Wade ma non Kobe. Se il lockout cesserà, la questione italiana resterà una lite di condominio: piccola e inutile.
PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO

Jasonology

2011-09-09T23:33:00.001+02:00

di Simone Basso

Comparve alla nostra attenzione, su un giornale che presentava i prospetti liceali, nell'estate del 1991. Fu quasi un'apparizione mistica: Jason Kidd era al penultimo anno alla St Joseph Notre Dame e aveva l'aspetto ganzo di chi ha il mondo in tasca. Era diverso da tutti perchè appariva il risultato (esaltante) di un meticciato, mamma irlandese e papà afroamericano, e su un campo da basket l'innesto genetico che avrebbe continuato la nobiltà, in point guard, degli scherzi della natura. Il kid di Alameda era già una leggenda dalle parti della baia, quando sfidava sull'asfalto bollente pro come Brian Shaw e il figlio di Mister Mean, ovvero Gary Payton. O devianti di talento del livello di Hook Mitchell e Isiah Rider. Dovette giocoforza anche far finta di studiare all'università, per ben due anni, prima dell'approdo naturale a Sternville. Scelse California at Berkeley (...) e vi risparmiamo i retroscena dell'ingaggio, la staffetta di allenatori (da Campanelli a Bozeman) e il particolare decisivo che il fenomeno fosse dislessico.

Sul parquet invece si materializzò un portento, il terzo playmaker della stirpe dei superuomini dopo Oscar Robertson e Magic Johnson. Jason aveva il corpo di una big guard ma giocava in posizione di point, i piedi e le gambe di uno sprinter prestato ai 28 per 12, il fluido nelle mani di un passatore da fantascienza. Un contropiede in carne e ossa che a metà campo, in post, schienava brutalmente gli avversari, poveri normodotati. Il Culto di Jasonology si inaugurò ufficialmente a Dallas, il 5 Novembre 1994, nella vernice della stagione 1995 contro New Jersey: finì con il proprietario Don Carter commosso e l'idea che quella versione cyberpunk di Bob Cousy avrebbe edificato una dinastia. Non fu così, malgrado le ventitre vittorie in più rispetto all'anno precedente, cortesia soprattutto del (co) Rookie of the Year, e un nucleo che apparve futuribile e vincente. Quei Mavericks furono affondati dai vizi del solito sospetto, l'ineffabile Roy Tarpley che si ribaltò strafatto di cocaina col Suv, e da uno spogliatoio parecchio instabile. Si disse che le tre J (Jim Jackson e Jamal Mashburn, i due compari del nostro) fossero state sciolte da Toni Braxton: ai posteri l'ardua sentenza.

Noi comunque conserviamo ancora una videocassetta di un Golden State-Dallas..."Tripla di un compagno di squadra dall'angolo, Jason è sul lato debole ed è dietro al tagliafuori, competente, del marcatore. La palla colpisce il ferro e schizza verso i due, Kidd (controtempo) allunga il braccio destro e schiaffeggia lo Spalding. Che arriva, comodo, nelle mani di uno dei suoi per un lay-up indisturbato".

A new kid in a new town, Phoenix, Arizona. Il jumper di Giasone era l'altra faccia della medaglia; discontinuo e afasico, illogico in quanto più a suo agio con i tiri difficili (anche nei finali punto a punto) piuttosto che con il frontale classico, il polso spezzato e le gambe coordinate. Una nemesi, quasi un ribaltamento delle prospettive di uno che sembrava troppo forte per essere vero. "Genio: Talento inventivo e creativo nelle sue manifestazioni più alte". Continuava a coltivarlo e a mostrarlo a un pubblico incredulo. Abita l'attimo che pare infinito ma dura un nanosecondo ed è impercettibile.

Una pallacanestro visionaria, cinematografica; quella di un regista autistico che conosce ogni frammento della pellicola e lo anticipa nei movimenti. Un po' Paradjanov, un po' Malick. Una concezione del tempo e degli spazi tutta sua. Il passaggio più difficile, a un metro di distanza nel traffico; quello da perfetto studente del gioco, in transizione, arrestandosi dalla linea del tiro libero.

Un quarterback che disprezza la tiritera del palleggio: ecco allora gli alley-oop e i lanci, gherminelle o fucilate, verso i wide receiver. Negli anni è cresciuta a dismisura la schiera dei fortunati che gli dovrebbero una percentuale sui contratti milionari. Toto McDyess (il preferito), Cliff Robinson, Marion, Rogers, Martin, Jefferson, Aaron Williams, etc. Con Jason sul parquet l'illusione diventa realtà: chiunque, almeno un paio di volte a partita, potrebbe fare canestro nella En Bi Ei.

Sposò Joumana, una fata presenzialista, con la quale ebbe un rapporto degno di "Desperate housewives"; ciò che conta è che una lite domestica nel deserto modificò la storia di due franchigie.

I Suns fecero una boiata pazzesca: scambiarono un moltiplicatore del talento altrui, JKidd, per un coatto egoista, Marbury. Ai Nets, i Clippers orientali, il direttore d'orchestra californiano raggiunse lo zenith della carriera. Portò gli Swampdragons (sic) a due finali e divenne il mammasantissima di quel gruppo, miracolato dai suoi polpastrelli magici. Eccezionale anche a rimbalzo, con le sinapsi giuste, manco fosse un'ala grande, del posizionamento sotto le plance. Difensore hors catégorie, con la stazza e le mani veloci, su almeno tre razze di attaccanti. Un gatto che talvolta, durante l'azione decisiva, ti rende la vita impossibile: ricordate Jasikevicius in Australia? Un lampo, l'ennesimo, nel mentre di un derby del tunnel alla Meadowlands Arena. "Recupera la palla, di fronte ha un avversario che copre un compagno in cherry-pick. Si abbassa con le ginocchia e imprime una traiettoria antioraria all'arancia, lanciandola sulla destra come fosse una boccia. Che quando colpisce il legno, effettata, ricade davanti ai due tagliando fuori inesorabilmente il marcatore".

I numeri mentono ma alcune volte dicono la verità. In questo caso spiegano la continuità e la cilindrata del soggetto. Ci sono i club speciali, che prevedono l'iscrizione di chi bilancia quantità e qualità attraverso le due categorie statistiche, al di fuori dei punti, che più incidono sul risultato. Rimbalzi e assist. Significa andare, sulle ottantadue partite di una regular season Nba, oltre le sei unità per ogni categoria specifica. Il Club dei Cinquecento, ossia più di 500 assist e 500 rimbalzi in un anno.

LeBron James (2005, 2006, 2008, 2009, 2010, 2011). Jason Kidd, il più anziano ad aver compiuto l'impresa, (1996, 1998, 2003, 2006, 2009); Larry Bird (1984, 1985, 1986, 1987, 1990).

Earvin Johnson (1980, 1987, 1990, 1991). Grant Hill (1996, 1997, 1998); Scottie Pippen (1991, 1992, 1993); Micheal Ray Richardson (1980, 1981, 1982). Lafayette Lever (1989, 1990); Clyde Drexler (1987, 1992); Walt Frazier (1971, 1974); John Havlicek (1970, 1973); Oscar Robertson (1966, 1969).

Boris Diaw (2006); Steve Francis (2001); Gary Payton (2000); Michael Jordan (1990); Norm Van Lier (1971); Lenny Wilkens (1969); Richie Guerin (1961); Guy Rodgers (1961).

Saliamo di livello, innalziamoci ai Seicento. Jason Kidd (2007, 2008); Earvin Johnson (1983, 1989); Lafayette Lever (1987, 1988); John Havlicek (1971, 1972); Oscar Robertson (1961, 1965).

Darrell Walker, culto assoluto, (1990); Michael Jordan (1989); Wilt Chamberlain (1967).

Ci sarebbe anche il valhalla dei Settecento. Earvin Johnson (1982); Wilt Chamberlain (1968); Oscar Robertson (1963, 1964).

E vi riferiamo, in piena apnea, anche di un inenarrabile Ottocento che, per una sola assistenza, non divenne Novecento: occorre aggiungere che appartenne al Big O 1962?

"..A guy like him only comes around every twenty years". (Kevin Johnson)

Sembra una beffa ma fu la realtà: durante l'All Star Game 2008, a New Orleans, fu annunciato il suo ritorno ai Mavs per l'ultimo tentativo di vincere l'anello. Saputa la notizia LeBron James, che sponsorizzò inutilmente l'arrivo di Jason a Cleveland, avvicinò Dirk Nowitzki e gli sussurrò: "Bravi, avete preso l'uomo giusto per alzare il banner". Kidd, a forza di ammazzarsi in palestra, è diventato un tiratore di striscia affidabilissimo che punisce i raddoppi sugli altri. Vecchio ma saggio, col minutaggio consono all'età, permette licenze tattiche impensabili ai comuni mortali: per esempio l'utilizzo di tre piccoli in contemporanea, visto che difensivamente (a trentotto primavere..) francobolla tipetti come il Prescelto e D-Wade. Averlo visto alzare il Larry O'Brien Trophy è semplicemente un sollievo, ma non cambia la nostra opinione sul ghepardo che dominava le contese di Cal. Stiamo aspettando l'erede, il quartogenito della famiglia; forse è già tra noi, il lisergico Deron Williams, magari è europeo (Dario Saric?) o semplicemente deve ancora manifestarsi ai nostri occhi. Rimane il fatto che Jason Kidd, l'Houdini delle centodiciotto triple doppie, per vent'anni filati è stato un testimone naturale e inconsapevole della bellezza del gioco.

Simone Basso

(in esclusiva per Indiscreto)

Brown, l'uomo dai mille movimenti

2011-09-09T23:17:00.001+02:00

di Simone Basso
La leggenda di Roger Brown, stella delle high school e dei campetti newyorkesi nella stessa epoca di Connie Hawkins. Ma soprattutto uno dei giocatori di culto della libera e selvaggia ABA, in una indimenticabile versione degli Indiana Pacers...

" They called him The Man Of 1000 Moves, but I don't know about all that. He probably had 500, but they were all good". (Connie Hawkins)
Roger Brown viveva a Bedford Stuyesant, New York. Da adolescente l'unica cosa che gli importava era il playground, ma capì che con quelli più grandi e grossi non si poteva scherzare. Così imparò, di notte, a scavalcare i cancelli. Era miope, avrebbe passato la carriera a chiedere ai compagni di squadra il punteggio e il cronometro delle partite: ma non sembrava fregargli granchè. Apprese il segreto giocando nel crepuscolo, illuminato appena dai lampioni. Siccome sentiva il canestro, non aveva bisogno di vederlo.Divenne, senza saperlo, il primo di una nuova specie. Il corpo di un'ala con la tecnica di una guardia, immarcabile in palestra e sui campetti. A diciassette anni era già una leggenda di quel microcosmo: cominciarono a soprannominarlo The Rajah. Nella Grande Mela c'erano due prospetti liceali da sballo, l'altro era Connie Hawkins. In quegli anni lo incontrò in svariate occasioni; a Brooklyn come al Rucker o nell'area del St John's Center.

Ma l'evento più importante si verificò nel 1960, ai campionati cittadini, quando si sfidarono la Boys High del Falco e la Wingate di Roger. Fu la singola partita liceale più attesa e scrutinata di sempre: Brown contro Hawkins, per la prima volta in un contesto ufficiale. Il vecchio Garden era stipato all'inverosimile, Boys vinse 62-59 ma Connie giocò così così (18 punti e 13 rimbalzi), penalizzato dai falli. The Rajah invece, come sempre nelle grandi occasioni, fu devastante: gli avversari e quei 18.000 al Madison Square Garden scoprirono che Brown (39 punti) poteva suonare il saxofono, improvvisando a piacimento per quaranta minuti filati. Quella estate scelse Dayton per il proscenio universitario, la rampa di lancio ideale prima del salto nei pro.

Ma nella vita di tutti noi c'è, all'angolo di una strada, un Mefistofele che ci aspetta. Il suo e quello di Connie Hawkins si chiamava Jack Molinas. Quel bianco vestito all'ultima moda era stato il migliore giocatore della Ivy League ed era stato un futuro probabile All Star da NBA. Fu squalificato per avere aggiustato alcuni incontri per lo spread quando era ai Fort Wayne Pistons; tornò in pista, laureato in legge ad Harvard, come procuratore e faccendiere. Nel frattempo era diventato un uomo di riferimento di gangster mafiosi del livello di Tommie Eboli e Vincent Gigante. In quattro anni, dal 1957, controllò quarantatre partite e quattrocentosettantasei giocatori. Brown e Hawkins non truccarono mai un incontro, ma ricevettero favori e denaro da Molinas. Erano semplicemente dei ragazzi del ghetto, poveri in canna, che si ritrovarono di fronte al fascino diabolico di quell'incantatore di serpenti: circondato perennemente da belle donne, facoltoso e carismatico. Quando scoppiò lo scandalo, nel 1961, i due furono travolti: entrambi subirono una squalifica a vita dall'Ncaa e dall'Nba. Fine dei sogni o quasi. Molinas scontò cinque anni di carcere e poi si trasferì a Hollywood. Pornografia e pellicce taiwanesi le sue attività, al solito lecite ma non troppo. Fu ucciso da una pallottola nella testa il 3 Agosto 1975 nella sua magione losangelina. L'anno prima era stato assassinato il socio d'affari Bernard Gusoff; gli investigatori scoprirono che Jack aveva stipulato un'assicurazione sulla vita del collega del valore di mezzo milione di dollari...

Brown trovò lavoro alla General Motors, nel turno notturno come metalmeccanico; di giorno sfogava la sua frustrazione nei Brothers Mortuaries (sic) di una improbabile Aau. Poi arrivò nel 1967, inaspettata, la proposta di una franchigia, gli Indiana Pacers, facente parte di una realtà appena nata: l'American Basketball Association. Roger, pur spaventato dall'idea di lasciare un'occupazione modesta ma sicura per imbarcarsi in un'avventura stile Abl, accettò. Quando lo firmarono, il proprietario Dick Tinham non sapeva nemmeno chi fosse. Fu il giemme Mike Storen che lo prelevò dalla strada: in fabbrica guadagnava 114 dollari alla settimana, si accordarono per 17.000 all'anno più 2.000 di bonus e l'utilizzo gratuito di un'automobile (...). Gli inizi furono precari, avventurosi; l'ufficio dei Pacers era il retrobottega di una gioielleria. Però l'entusiasmo di Indianapolis e dello stato, una delle culle della pallacanestro, fu subito contagioso. Al primo tryout dell'organizzazione, tenuto al Jewish Community Center, in una palestra da quattrocento posti si presentarono millecinquecento spettatori.

" The trouble with the Aba is that there are too many niggers boys in it now." (Adolph Rupp). L'Aba nacque nello spirito di quei tempi esagerati. E' stata forse l'ultima vera odissea nella storia dello sport americano. Pionieristica, selvaggia, contraddittoria, libera e soprattutto folle. Visse al di sopra delle possibilità e scatenò l'immaginazione, un'alternativa vitale ed anarchica all'Nba. Nel bene e nel male edificò, ignara ma non troppo, il basket post-moderno. C'erano le promozioni assurde, le raccattapalle (...) in tanga a Miami, il pallone biancorossoblu, il cane mascotte dei Colonels che viaggiava in prima classe mentre i giocatori dovevano farlo in seconda. Regalò una chance, finalmente, a Roger Brown, Connie Hawkins, Doug Moe.

L'immagine comunque era quella della Lega dei Fuorilegge. Perchè, per stile e attitudine, fu il luogo di personaggi senza controllo: Warren Jabali, un fuoriclasse autentico che (ahilui) passò alla storia quando, in diretta tivù, saltò con i piedi sulla testa di Jim Jarvis steso a terra. Immaginatevi la scena, un black panther che calpesta un bianco nel 1970..C'era John Brisker, il bomber dal fisico scultoreo e dalla fama sinistra: finirà i suoi giorni come mercenario al soldo di Amin Dada. Il "friulano" Bad News Barnes, ala grande dal potenziale infinito, che arrivava all'arena in pelliccia, con sotto la divisa di gioco, mentre i suoi cominciavano il riscaldamento pre gara. Accompagnato da due sorelle (...) corpoduro che gli porgevano la dieta, nient'altro che un paio di hamburger e una birra. E Wendell Ladner, il Burt Reynolds del parquet, un animale tutto donne e intangibles. Entrò nella mitologia quando si rivolse a un medico a causa di persistenti dolori allo schwanzstuck. Il dottore: " Sembra che hai fatto troppo sesso." Wendell: " Lo pensa veramente?". "Beh, quante volte al giorno fai l'amore?" "Non lo so, tre o quattro". "Wendell, è troppo!". "Ehi, ma non lo faccio mai con la stessa ragazza!".

Le buffonate, il circo, i debiti non oscurarono le novità tecniche e ideologiche che l'Aba introdusse nell'anima del gioco. Cooptarono dall'Abl il tiro da tre punti, approfondirono lo studio statistico, inserirono la gara delle schiacciate all'All Star Game. Sdoganarono, per causa di forza maggiore, la creatività delle ali e delle guardie riducendo l'importanza dell'asse point-pivot. Portarono sul parquet la fantasia, il fluire libero delle giocate, favoriti da un'incredibile quantità di talento proprio in quei ruoli. Le guardie tiratrici e le ali piccole. Brown, Hawkins, Barry, Scott, Jabali, Brisker, Freeman. Poi, la seconda ondata, Erving, Thompson, Gervin, McGinnis, Boone, Simpson. Avevano più qualità rispetto alla concorrenza ricca e famosa, ma in pochi lo sapevano: la mancanza di un contratto televisivo decente ne minò, alla base, i sogni di gloria. Forse la verità su quel momento storico, l'epitaffio migliore, fu una frase di Ron Grinker: "The Nba was a symphony, the Aba was jazz."

I Pacers furono i Celtics della Lega dei Fuorilegge. Cinque finali, tre anelli e una continuità ad alto livello di carattere dinastico. The Rajah fu il pilastro tecnico che permise la costruzione della reggia: dal primo dì, con lui, Netolicky e Lewis. Neto era una power forward dalle mani educate, un po' Chuck Jura. Benestante, figlio di un chirurgo famoso, portò il suo spirito bizzarro nello spogliatoio gialloblu: se all'università teneva un cucciolo di leone in bagno, nell'Aba cominciò la saga dei cowboy metropolitani. Convinse gli altri (in particolare Brown e Daniels) a dotarsi di pistole; le goliardìe dei nostri ebbero termine quando partì un colpo, inavvertitamente, durante una riunione tattica. L'incidente, che non ebbe conseguenze, convinse tutti che era meglio non giocare con le armi da fuoco... Il sottovalutato Freddie Lewis, il collante del combo, arrivò per 15.000 dollari a stagione e un frigo usato (sic). Bob Leonard e Mel Daniels giunsero l'anno seguente. Slick subentrò all'inesperto Staverman e portò disciplina, durezza e calore umano: "All that X's and O's talk is garbage. Basketball isn't a complicated game. The coach's job is to keep the team together." Tanto per far capire l'antifona, chiarì che avrebbe multato chi NON partecipava alle risse durante un incontro... Daniels, stella nel college a Minnesota, era un rimbalzista galattico; il classico centro sottomisura che faceva dell'intensità il suo marchio di fabbrica.

Il livello fisico dell'Aba era oltre il limite. Jim Murray scrisse che "per avere un tiro libero avresti quasi dovuto mostrare una lastra con i raggi x"...A ogni contesa c'era almeno l'accenno di una scazzottata: Mel Daniels, un intimidatore nato, era la guardia del corpo perfetta di Roger Brown. Nel 1971 George McGinnis, l'ultimo tassello, approdò in uno squadrone che era già dominante. I Pacers svilupparono una mistica arrogante e minacciosa, tipica di un combo che si sentiva imbattibile. Stabilirono una relazione speciale con la città (Brown divenne anche consigliere comunale!); isola felice in una realtà, l'Aba, instabile per definizione.

" Having mastered the Big O's ball fakes, West's accelerated low, last dribble before squaring up for the springer, Jones' banker and Lord Elgin's body control, Brown became the best player the fewest people have heard of - the penalty for beginning and ending his career ('75) as an aba Pacer - took a ticket to obscurity and never got off. " (Peter Vecsey). Il ragià aveva un ritmo musicale tutto suo, sincopato. Un raggio di tiro illimitato e l'uso della mano sinistra di un cestista di trent'anni dopo. I suoi movimenti, seta purissima, coltivarono l'arte dell'uno contro uno a quote mai viste prima. Charlie Parker con un pallone nelle mani, era un solista ma organico, perfettamente inserito, nelle dinamiche dell'orchestra. Man Of A Thousand Moves cominciava la liturgia con un pattern nato sul cemento di casa: fintava con la testa, accennava il jumper e poi improvvisamente entrava in palleggio. L'avversario rinculava all'indietro per impedirgli il canestro e allora si arrestava, su una monetina da un centesimo, scoccando un meraviglioso tiro in sospensione: soffice, dalla parabola altissima e con l'effetto. Leonard lo utilizzò come il go-to guy dei momenti decisivi; quando la sfida era sul filo, nell'ultimo quarto, il numero trentacinque saliva in cattedra. L'eleganza, la facilità estrema nel produrre punti non oscurava l'intelligenza tattica di Brown. Nel rispetto della chimica di squadra, l'uomo della Grande Mela giocava anche da playmaker; strepitoso per tempi e angoli di passaggio al compagno smarcato e al lungo. " Roger was the Larry Bird of the Aba. He had all the all-around skills of Bird and he used that 3-point shot just like Bird - to break your back. Roger made the game look easy and he was a great forward in a league filled with great forwards..."(Gene Littles)

L'apogeo di Roger Brown, la sua Notte In Tunisia, si materializzò durante lo showdown 1970 opposto ai Los Angeles Stars. Due a uno per i ganzi di Slick e gara4 fondamentale in California. Che rimase equilibrata, incerta per tre quarti fino a quando, con ancora 4 e 50 nel terzo parziale e i Pacers avanti 85-83, The Rajah imbucò una tripla da otto metri. Da lì in poi Brown si elevò sopra i comuni mortali. Più che il punteggio finale, 142-120 per gli ospiti, fu il referto di Roger che spiegò quel che avvenne: 47 minuti, 53 punti con 18/29 dal campo e 14/16 ai liberi, 13 rimbalzi e 6 assist. La quinta sinfonia, il primo matchpoint (casalingo) di Indiana, malgrado i favori gialloblu del pronostico, visse di parziali imprevedibili. Si contarono quindici parità e undici cambi di testa; la banda di Leonard non riuscì, a dispetto di un più otto a metà ultimo quarto, a chiudere la pratica. Nel supplementare rimase solamente il ragià: sopra 115-112, gli Stars fecero fallo intenzionalmente su Brown per impedirgli un tiro da tre. Mise il primo tiro libero e sbagliò apposta il secondo per favorire un tap-in; ma il fenomenale Mack Calvin di quella sera (33 punti) fece sua la carambola. Il losing effort di Brown? 39, 13 e 8...Gara6 nella città degli angeli seguì la stessa sceneggiatura, un testa a testa continuo. Spalleggiato da un Daniels favoloso (27 rimbalzi), lo swingman dei Pacers firmò l'ennesimo capolavoro della serie. Il canestro della staffa, la settima (!) tripla della serata, fece partitre i festeggiamenti per il primo titolo. Per la fredda cronaca, Roger scrisse 45 e 11.

Nel 1972 rendez.vous con i New York Nets per alzare la seconda bandiera sul soffitto del Fairgrounds Coliseum. Lo scontro diretto era con il grande Rick Barry, ovvero l'ala piccola che con The Rajah aveva espanso maggiormente i concetti tecnici del ruolo. Finì tutto in gara6 con l'azione che suggellò l'intera carriera di Brown, il suo stereotipo felice. Ne fece diciotto nella prima metà poi i Nets rimontarono; un parziale di sette punti consecutivi ad opera del ragià li ricacciò indietro. Negli ultimi minuti l'ennesimo, disperato, rientro di Barry e soci. Con i compagni sulle ginocchia, 105-101, The Rajah si mise in proprio. Uno contro uno, saltò il marcatore e si buttò sotto, contro i tentacoli di Billy Paultz. Canestro e fallo subito: gioco, partita e incontro. Fu il bis, in attesa di una tripletta che sarebbe arrivata dodici mesi dopo. Poi cominciò il declino, accentuato da una lesione al ginocchio sinistro, e i suoi Pacers passarono sulle spalle (peraltro larghissime) di Big George McGinnis. Un trasferimento amarcord, con Daniels e Lewis nel manicomio di Memphis, un pernottamento nello Utah e il canto del cigno nuovamente a Indianapolis. Non giocò mai, nemmeno un minuto, nell'Nba: gli rimase sempre l'amarezza per come fu fregato in quel maledetto 1961. Quanti di quelli che entrarono nella Hall of Fame furono surclassati dal trentacinque di Indiana? Tanti, troppi.

I Pacers erano un gruppo vero e lo rimasero anche dopo la fine dell'avventura sportiva. Fu Mel Daniels in persona ad occuparsi di Roger quando, nella primavera del 1996, gli fu diagnosticato un tumore al colon. Lo operarono due volte e all'ospedale si presentarono tutti i vecchi compagni dei giorni di gloria, nessuno escluso.Anche Reggie Miller, Chuck Person, Donnie Walsh portarono conforto e mostrarono rispetto all'uomo che costruì la storia degli Indiana Pacers. Il ragià di Brooklyn morì il 4 Marzo 1997. La sua vicenda rimane una delle eredità più preziose e misconosciute lasciate da un atleta. Distante, lontanissima dal nostro rumore bianco, nemmeno fosse una pulsar a migliaia di anni luce dal pianeta Terra. Ci basta però fare silenzio un attimo per riviverla: attraverso qualche filmato consumato dal tempo e le testimonianze preziose di chi lo ha ammirato. Per non dimenticare il suo lascito.

Simone Basso, in esclusiva per Indiscreto

(9 settembre 2011)

Draft NBA 2011, il fattore K

2011-06-24T19:49:00.000+02:00

NBA Draft, la più scientifica delle scienze inesatte. Ogni anno lo sport più evoluto al mondo si concede una passerella di rischio, istinto, competenza, accordi sottobanco o alle luci della ribalta presenziata, da 27 anni, dal commissioner David Stern.

La prima scelta è andata ai Cleveland Cavaliers, da una stagione orfani di LeBron James. L'erede del Prescelto è un austroamericano di Melbourne: Kyrie Irving, point guard di 1.90 da Duke: l'uomo giusto al posto giusto per ricostruire.

Col numero due, Minnesota si è presa Derrick Williams, ala forte di 2.04 uscito due anni prima da Arizona e forse il più pronto per la NBA.

Sul terzo gradino, scambiato da New Jersey, Utah ha preso Enes Kanter, centro turco di 2.09. Ai Jazz serviva un giovane playmaker, hanno preso un 19enne che gioca... centro. La sindrome di Jordan '84 colpisce ancora: dateci talento, anche dove magari serve meno.

E le squadre degli italiani? Toronto ha dato a Bargnani il centro vero che Andrea non è: con la pick numero cinque è arrivato il lituano, Jonas Valanciunas, un settepiedi (2.11) che - forse tra un anno - porterà chili e rimbalzi per far giocare il romano nel suo ruolo di ala grande tiratrice.

Un rimbalzista infaticabile anche per Gallinari a Denver: col 22 i Nuggets hanno chiamato Kenneth Faried, ala grande di due metri da Morehead State.

Gli Hornets di Belinelli, al secondo giro con la 45, hanno preso da Kentucky il centro Josh Harrellson ma solo per cederlo ai Knicks dell'ex Gallinari.

Un Draft meno ricco di talento e dominato dagli scambi, e col record di 4 non americani a digiuno di college basketball. Tre europei nei primi sei: un altro segno dei tempi, perché al rischio serrata NBA tanti top prospect hanno preferito almeno un altro anno al college. E' la nuova NBA. Lo sport più scientifico al mondo, che ancora non sa se avrà una stagione.

PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO

1 Cleveland (from LA Clippers) Kyrie Irving 6-4 191 PG Duke

2 Minnesota Derrick Williams 6-9 248 PF Arizona

3 Utah (From New Jersey) Enes Kanter 6-11 260 C Turkey

4 Cleveland Tristan Thompson 6-9 227 PF Texas

5 Toronto Jonas Valanciunas 7-0 245 C Lithuania

6 Washington Jan Vesely 6-11 240 SF Czech Republic

7 Sacramento (Proposed trade: rights to Charlotte) Bismack Biyombo 6-9 243 PF Spain

8 Detroit Brandon Knight 6-4 177 PG Kentucky

9 Charlotte Kemba Walker 6-1 184 PG Connecticut

10 Milwaukee (Proposed trade: rights to Sacramento) Jimmer Fredette 6-3 196 PG BYU

11 Golden State Klay Thompson 6-7 206 SG Washington State

12 Utah Alec Burks 6-6 193 SG Colorado

13 Phoenix Markieff Morris 6-9 241 PF Kansas

14 Houston Marcus Morris 6-9 230 PF Kansas

15 Indiana (Rights traded to San Antonio) Kawhi Leonard 6-7 228 SF San Diego State

16 Philadelphia Nikola Vucevic 7-0 260 C USC

17 New York Iman Shumpert 6-6 222 PG Georgia Tech

18 Washington (From Atlanta) Chris Singleton 6-9 230 SF Florida State

19 Charlotte (Proposed trade: rights to Charlotte, from New Orleans via Portland) Tobias Harris 6-8 223 PF Tennessee

20 Minnesota (Rights traded to Houston, from Memphis via Utah) Donatas Motiejunas 7-0 220 PF Lithuania

21 Portland Nolan Smith 6-4 188 SG Duke

22 Denver Kenneth Faried 6-8 225 PF Morehead State

23 Houston (Rights traded to Chicago, from Orlando via Phoenix) Nikola Mirotic 6-10 226 SF Serbia

24 Oklahoma City Reggie Jackson 6-3 208 PG Boston College

25 Boston (Rights traded to New Jersey) Marshon Brooks 6-5 195 SG Providence

26 Dallas (Rights traded to Portland) Jordan Hamilton 6-9 228 SF Texas

27 New Jersey (Rights traded to Boston, from LA Lakers) JaJuan Johnson 6-10 220 PF Purdue

28 Chicago (Rights traded to Miami) Norris Cole 6-2 175 PG Cleveland St.

29 San Antonio Cory Joseph 6-3 186 PG Texas

30 Chicago Jimmy Butler 6-8 222 SF Marquette

Shammgod: la Cina non è vicina

2011-06-22T22:54:00.000+02:00

Lo chiamano il veleno nero della Cina. è la spessa patina di polvere di carbone che ricopre case e strade nella provincia settentrionale dello Shanxi. Lì si estrae il combustibile che alimenta la crescita industriale del Paese, che al tempo stesso ne viene minato. Lì pulsa il cuore dell’industria mineraria cinese. È tra quelle montagne che si trova Linfen, città avvolta dal fumo e, cifre alla mano, il luogo più inquinato nella terra delle Lanterne rosse.
Ecco l’inferno in cui è precipitato God Shammgod, divino All-American alla LaSalle Academy di Manhattan – high school in cui faceva ombra a Ron Artest e a Karim Shabazz, poi centro di Providence College – e futura stella proprio a Providence, dove i Washington Wizards lo scelsero al 2° giro, pick 17, del Draft Nba 1997. Niente di blasfemo, nessun refuso. Quella point guard di 1,82 x 74 kg non solo giocava da Dio. Ci si chiamava, e non per vezzo.
Nato il 29 aprile 1976 a New York, era stato con Austin Croshere il trascinatore dei Friars (numero 10 del ranking) nella cavalcata al Torneo Ncaa del marzo 1997 – chiusa nell’Élite Eight perdendo 96-92 all’overtime da Arizona (per Shammgod 23 punti e 5 assist contro Mike Bibby), che poi avrebbe vinto il titolo – era famoso al college anche per essersi cambiato il nome.
Noto come Shammgod Wells, a Providence divenne God Shammgod, mossa che gli portò battute e amari sfottò a non finire. «È il mio nome di battesimo – spiega – e presi il cognome di mia madre, Wells, a cinque anni, quando ci trasferimmo. Ero stato preso in giro per tutta la vita e finalmente avevo una chance per ricominciare. Ma a Providence mi avrebbero immatricolato solo col mio vero nome, a meno che non lo avessi cambiato legalmente. Avrei voluto, ma ci volevano 600 dollari e non li avevo. Così tornai al mio vero nome, invece tutti pensavano mi considerassi l’Eletto».
Sbagliavano, e lo testimonia l’espiazione toccatagli per riguadagnarsi il Paradiso perduto (giocare nei pro): sbattersi nella Cba. Quella dall’altra parte del Pacifico, la Chinese Basketball Association.
«La peggior esperienza di basket della mia vita, ma sto bene – diceva all’epoca Shamm (così preferisce essere chiamato), seduto sul letto – laptop e webcam sempre accesi – della sua stanza all’hotel Iming, deprimente alberghetto di Taiyuan, capitale dello Shanxi. È un bene che mi sia capitata a 29 anni, a 22 non avrei retto. Ma è così che stanno le cose, non puoi controllare ciò di cui non hai il controllo». Confucio con palla a spicchi.
Taiyuan è una grigia, anonima, caliginosa distesa votata all’industria pesante. Nessuno la visiterebbe se non costretto, magari perché ai tempi era la casa della seconda peggior squadra Cba, la Shanxi Yujun. Parafrasando il maître à penser calcistico EuGenio Fascetti, la franchigia era un casino sì, ma per niente organizzato.
Nel 2005-06 cambiò quattro coach, burattini ai quali tirava i fili – sul posto o via-telefonino – il proprietario. Contro le più forti, per quanto paradossale possa sembrare, quegli ordini spesso intimavano di tenere in panchina il miglior giocatore della squadra piuttosto che spremerlo in cause perse in partenza. Manco a dirlo, la stella era Shammgod, che all’assurdità del concetto puntualmente sbroccava. «In una partita avevo fatto 37 punti in 19’ poi mi tennero fuori per il resto della serata».
In quel periodo Shamm vive e respira basket, passando il tempo a guardare partite o clip della Nba, scaricate dal web, o a parlare al telefono coi vecchi amici. Per esempio Chauncey Billups, al quale è legato dal McDonald’s All-American Game del 1995, da loro giocato accanto ai califfi Kevin Garnett, Stephon Marbury, Shareef Abdur-Rahim e Robert “Tractor” Taylor. «Ci consideravamo la miglior classe di high school di tutti i tempi e giurammo che saremmo rimasti amici per sempre – racconta Shamm, che in quell’occasione firmò 9 punti – E gran parte di noi lo è ancora».
A Providence, Shammgod si era fatto un nome nell’anno da sophomore (in 33.9’ di media, 10.8 punti col 44.1% dal campo, il 20.8% da tre, il 66.5% ai liberi, più 2.3 rimbalzi, 6.6 assist, 3.1 palle perse, 0.1 stoppate e 2.4 recuperi) in squadra con Austin Croshere e Jamel Thomas.
Ma a suo dire, un altro Thomas, il big man John, gli preclude la chiamata col numero 25 da parte dei “suoi” Knicks. E così finisce ai Wiz, dove “fece la squadra” (in 7.3’ a partita, 3.1 punti col 32.8% da due, nessuna tripla tentata, il 76.7% in lunetta e un totale di 36 assist, 7 rimbalzi, una stoppata, 21 palle perse e 7 rubate, più 27 falli commessi) ma venne tagliato l’anno seguente. Convinto di tornare presto nella Lega, comincia il poco gradito tour che lo porta in Polonia, Cina, Arabia Saudita e, appunto, di nuovo in Cina, dove predica nel deserto di una squadra orribile anche in un campionato mediocre.
La prima tappa obbligata di Shamm in Cina era stata ben più gradevole. Ai Zhejian Cyclones, fra il 2001 e il 2004, era stato due volte Mvp e se l’era spassata. Hangzhou, nello Zhejian, è un’amorevole città sul lago e lui veniva trattato da re. Nel 2003 andò per un po’ in Arabia Saudita, e in due anni tirò su oltre mezzo milione di dollari. Richiamato a furor di popolo, era pronto a tornare a Hangzhou.
Nella Chinese Basketball Association, però, i nuovi giocatori stranieri devono frequentare il camp estivo alla US Basketball Academy nell’Oregon, alla fine del quale è previsto un draft. Shamm pensava ci fosse un gentleman’s agreement affinché nessun’altra squadra lo chiamasse. Invece lo scelse la Shanxi e lui dovette decidere su due piedi se firmare per i 22.000 dollari mensili o beccarsi la radiazione dalla Cba. Optò per la firma, ma non poteva immaginare a che razza di stagione si sarebbe condannato.
«È dura stare in una squadra che non sa come si fa a vincere – il condivisibile lamento di Shamm –, ma la cosa che mi ammazza è che non mi lasciano usare la palestra da solo. Non ha senso. E fa male, perché avrei la concentrazione giusta per portare tutti a un livello superiore».
All’epoca, Shammgod sperava ancora in un’altra occasione Nba. L’ultimo contatto con “The League” risaliva a un camp del 2002 dei Dallas Mavericks. La voglia però gli era rimasta, anche perché amici come Chauncey Billups continuavano a incoraggiarlo, a dirgli che nella Lega meritava di starci pure lui. Chiunque avesse visto Shamm giocare ai tempi di Providence si sarebbe trovato d’accordo, memore di cotanto ball-handling. Ma la litania sulla statura – troppo basso per sfondare nei pro – faceva coppia con quella sul suo discutibile jumper, un mix letale per certe ambizioni. E a poco serviva la straordinaria visione di gioco da point classico, figura che, quando Shamm abbandonò l’università (dopo due anni, chiusi a 10.3 punti e 6.6 assist per gara), sembrava obsoleta rispetto a point guard realizzatrici alla Billups, alla Marbury.
Infine, l’aprioristico rifiuto di giocare in Europa, dove la maggiore durata della stagione lo avrebbe tenuto più a lungo lontano da moglie e tre figli piccoli, era stato la causa che forse più ne aveva compromesso le residue chance di rientrare nella Nba.
Anche il no a una lega minore statunitense, dove un’eventuale chiamata per il piano di sopra sarebbe stata più alla portata, non era stato una genialata. Ma «oltreoceano, i soldi erano così tanti che non volevo giocare per la Cba (che qui sta per Continental Basketball Association, nda) o per la Nbdl (la Lega di Sviluppo della Nba, nda). Lì non avrei ottenuto niente, se poi non fossi stato chiamato dalla Nba.
A volte è dura. Vado su nba.com ogni giorno e vedo point guard che fanno al più due-tre assist a sera e questo mi ammazza. E più invecchio, più peggiora. Ma come si fa a rinunciare a 250-500 testoni l’anno per niente di garantito? Ho tre figli…».
È la famiglia il motivo del suo girovagare all’estero: riabbracciare i due bambini piccoli e la moglie, insegnante, nella casa che Shamm ha fatto costruire a Monroe, New York. Il primogenito, God Shammgod Jr., invece abita nel Bronx.
«è un gran bel giocatorino – dice di lui Shamm Sr. con giustificato orgoglio paterno – ed è nella fase in cui ha bisogno di vedermi presente alle sue partite. Quando avevo io quell’età, mio padre non veniva spesso alle mie e io, da genitore, non avrei voluto comportarmi così. è vero che le ragioni per cui manco sono diverse, eppure… Con mio figlio ci parliamo ogni giorno, lui neanche ci fa caso ma sono io che vorrei esserci».
Un’opzione che Shammgod non ha mai realmente considerato è diventare uno streetballer professionista, anche se, sostiene, la And1 ne avrebbe chiesto i servigi. «Quello non è basket, è uno show. Le leggende del playground – gente come Joe Hammond e Earl Manigault – non facevano quei giochetti: erano grandi giocatori, da Nba. Piuttosto, mi cerco un altro lavoro».
Quello di giocare in Cina, era ben retribuito ma aveva poco a che fare con la passione. A Pechino, Shanghai e Guangdong, i giocatori Usa possono godersi un accettabile stile di vita occidentale, non rintracciabile in piccole centri come Taiyuan. A cominciare dai pasti.
Shamm mangiava quasi sempre da McDonald’s e Pizza Hut, gli unici ristoranti americani cittadini. E se proprio doveva mangiare cinese, ripassava i fondamentali: riso cotto a vapore e frutta fresca.
Chissà che pieghe avrebbe preso la sua carriera se fosse rimasto più a lungo a Providence. «Non c’è modo di saperlo – dice Shamm – Guarda il mio amico Jamel Thomas (suo compagno a Providence prima del lungo peregrinare europeo come ala di Angelico Biella, Patrasso, Teramo, Siena e Istanbul, nda): al college c’è rimasto quattro anni, ha avuto una grande carriera eppure la Nba l’ha solo sfiorata (4 presenze nei Warriors e 3 nei Celtics nel 1999-2000, 5 nei Nets nel 2000-01, nda). È pazzesco, ma quando ripenso al college, non mi viene in mente il basket. Anche se ero abbastanza bravo e sapevo di essere all’università solo per lo sport, quando ne sono uscito mi sono reso conto che mi ero goduto il resto. La solitudine più grande l’ho provata quando lasciai Providence per andare a vivere da solo negli alberghi, in ritiro con le squadre». Come avrebbe fatto, nel 2007, ai Portland Chinooks della International Basketball League (Ibl) e con l’Al Kuwait. La Cina non è mai stata così lontana.
CHRISTIAN GIORDANO
ch.giord@gmail.com

God Shammgod
Nato: 29 aprile 1976, New York (Usa)
High School: LaSalle Academy (Manhattan, NY)
College: Providence College (1995-97)
Draft Nba: 2o giro (17a pick) nel 1997
Pro: Washington Wizards (Nba, 1997-98), Zhejian Cyclones e Shanxi Yujun (Cba, Cina), Portland Chinooks (Ibl, 2007), Al Kuwait (2007)
Riconoscimenti: Big East All-Rookie Team (1996)

Big Dirk cattivo come J.R.

2011-06-13T19:21:00.000+02:00

Adesso la finiranno, e non solo a Dallas. Il mitico, spietato J.R. non è più l'unico cattivo in città. Adesso, oltre al texano dagli occhi di ghiaccio del serie tv anni 80, c'è il tedescone che al posto del cappello da cowboy sfoggia l'anello di campione NBA.

Non vive in un enorme ranch come la famiglia Ewing, ma a uno Ewing forse si ispirava nella sua Würzburg: il Patrick dei Knicks anni 80-90, forse il miglior centro tiratore nella storia. Lui centro non è mai stato ma la storia l'ha riscritta per quei tiri impossibili per un 2.13. Troppo facile per lui colpire dalla lunetta: una sentenza in 13 anni di NBA.

Nello stato della stella solitaria ci è arrivato ragazzino, più per caso che per destino: figlio di un nazionale di pallamano e di una ex giocatrice di basket, Dirk è stato scoperto da Holger Geschwindner che decise di farne un fenomeno.

Gli mancava solo la cattiveria, per mettere le redini a quei cavalli selvaggi, Mavericks appunto, che nessuno vedeva da titolo: sul più bello, si squagliavano come sotto il sole texano. E non solo con le grandi dell'Ovest, i Lakers di Bryant o gli Spurs di Duncan, ma anche contro Sacramento, Golden State, New Orleans e Denver. Figuriamoci coi bulletti del Big Three, che lo sfottevano pure per la tosse. Invece, a Miami, ha vinto - da MVP - il vero "cattivo" della serie. E stavolta non era JR.

PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO

Gara-6, LeBron o LeBroff?

2011-06-12T10:46:00.001+02:00

E poi ci si chiede perché mezza America li detesta. Dopo la sessione di tiro prima di Gara5, Dwayne Wade e LeBron James si sono presentati così. "Infantili e ignoranti", ha risposto Nowitzki. E ha punito sul campo Flash e il Prescelto, che aveva parlato di "Now or Never", ora o mai più. Com'è andata lo sappiamo. E' andata come gara4, "The Flu Game". Nessuno è stato più ghiaccio bollente del raffreddatissimo Nowitzki: 38 di febbre, un dito fasciato e 21 punti, 10 nell'ultimo quarto per il 2-2; 29 punti in gara5 per il sorpasso Dallas, trascinata dal malato tutt'altro che immaginario, un incrocio storico fra le "Original Flu Game", quella di Bernard King dell'84 e quella di Michael Jordan nel '97. I Mavs però non sono solo Wunderdirk. I due Jason, Terry e Kidd, sono in missione. Come JJ Barea. E il fallimento non è un'opzione, soprattutto da tre: 13 su 19, per un irreale 68,4 percento dall'arco.
Certo, Wade ko per il colpo all'anca e James ancora scomparso nel quarto periodo, hanno aiutato. Ma prima di trasformare il Prescelto in Perdente, ci sono altri numeri da leggere. Lebron è stanco. Nelle tre serie di playoff prima della finale, tutte chiuse sul 4-1, è stato in campo per troppi minuti: 42,4 di media contro Philadelphia e un massimo di 44; 44,6 contro Boston e un picco di 50 per l'overtime di gara4, uno in più della Finale di conference contro Chicago, chiusa con la media più alta, 45,2.
Con Dallas, dopo 5 partite, LBJ è già a 44,4 di media e a un massimo di 46'. Ma con Wade "tornato al 100%", a Miami servirà il vero LeBron nel quarto periodo. Quello che mezza America già detesta.
PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO

Rematch, not revenge

2011-05-27T13:00:00.000+02:00

Rivincita più che vendetta, cinque anni dopo. Dallas-Miami, come nel 2006, anche se tante cose, tante facce sono cambiate. Gli Heat meritarono quel titolo, i Mavs meritano almeno di giocarsi questo. Miami è favorita. Per i Big Three: LBJ, D-Wade e un Chris Bosh. Perché difende. Perché coach Spoelstra, l'ex assistente-video, ha spazzato via ogni bufera. E perché Wade e Riley, tornato dietro la scrivania, sanno come si fa.
Ma Dallas è all'ultimo ballo, l'occasione della vita per Dirk Nowitzki, l'europeo forse più forte di sempre e il bianco più immarcabile dai tempi di Larry Bird.
Nel 2006, in gara3, fu il suo errore dalla lunetta a ridare ossigeno agli Heat, già sotto 2-0.
Con Eric Dampier passato dall'altra parte, di quei Mavericks sono rimasti solo lui, WunderDirk, e Jason Terry, uno che stavolta ci crede al punto da farsi tatuare sul bicipite il trofeo sfuggitogli nel 2006. "Ma allora ero io il play dei Mavs, oggi è Jason Kidd: una bella differenza", ha detto JT.
E tedesco a parte, la differenza dovrà farla proprio lui, Kidd, il figliol prodigo che di Finali ne ha già perse due in fila a New Jersey: contro Lakers e Spurs.
Potrebbe essere l'unica invece per i veterani Tyson Chandler, Shawn Merion e Peja Stojakovic. Per loro niente rivincita, solo il fascino della prima volta. Come l'anello per LBJ e, cinque anni dopo, "Wunderdirk".
PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO

Si scrive Rose, si legge MVP

2011-05-04T20:53:00.014+02:00

Em-Vi-Pi. Most Valuable Player, miglior giocatore della stagione regolare NBA. A 22 anni, il più giovane di sempre. Si scrive Derrick Rose, si legge "Isiah Thomas 2.0".
Prodotto del South Side di Chicago, cresciuto a un tiro da tre dello United Center, è la point guard del terzo millennio: storia e killer instinct alla Baby Face, come mamma Mary col piccolo Isiah anche Brenda Rose, che Derrick l'ha cresciuto da sola, ha fatto l'impossibile per tenere il figlio lontano dalle gang, dalla strada.
Quella costata la vita, nel 1984, al fenomenale 17enne Benji Wilson, stessa scuola, la Simeon High School, stesso numero, il 25, di Derrick prima che diventasse numero 1. Ai Bulls e nella lega.
L'ultimo a riuscirci, con Chicago, era stato Michael Jordan. Giusto che a commuoversi, in una favola così, non fosse solo "Mum" Brenda.
Due anni dopo il Rookie of the Year, ecco l'MVP. Per uno che è sfuggito alle gang e ha battuto la depressione, conquistare l'anello di campione è solo la prossima sfida. Magari con un altro MVP da dedicare a mamma Brenda. Quello delle Finali.
PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO

Rodman, The Worm on the right side

2011-04-05T18:18:00.000+02:00

Niente "Walk on the Wild Side", stavolta. Stavolta, Dennis Rodman, cammina dal lato giusto, quello meno selvaggio della sua doppia anima. Quello che lo ha portato dritto nella Hall of Fame. Quattordici stagioni NBA, cinquant'anni il prossimo 13 maggio, The Worm - il Verme per come sapeva strisciare sotto i tabelloni - è stato il più forte rimbalzista di sempre.
Non arrivava a due metri, ma spendeva come nessuno 100 kg di muscoli e adrenalina. Tiratore mediocre, passatore sottovalutato, era la quintessenza del giocatore di squadra. Perfetto anticorpo all'ego di Jordan nei Bulls dei sei titoli. Rodman ne ha vinti 3 con loro e 2 con i Pistons.
E a Chicago ci è arrivato solo dopo l'ok di sua maestà MJ e dello spogliatoio. Perché prima del flop a San Antonio, ai tempi della feroce rivalità con Detroit, erano lui e Bill Laimbeer i picchiatori scelti dei Bad Boys.
Una sera, dopo una partita dei Pistons, Dennis passò la notte da solo nel suo furgone, con un fucile in bocca e il la voglia di farla finita. Con un passato troppo pesante e senza voglia di futuro. Lo ha raccontato, senza veli, in Bad As I Wanna BE: cattivo come voglio essere.
E cattivo lo è stato anche in B-movie d'azione come Double Team. Gioco di parole su cui ha costruito la carriera, perché nel basket così si chiama così il raddoppio di marcatura. Due volte All-Star e miglior difensore NBA, 7 volte re dei rimbalzi. Rodman è stato molto più che un provocatore, un wrestler fallito, un ex alcolista da reality. E' stato The Worm. Uno da Hall of Fame.
PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO
christian.giordano@skytv.it

Dennis Rodman (al centro) con Jim Nantz (a sinistra) e Chris Mullin, anche lui indotto nella Naismith Memorial Basketball Hall of Fame a Houston, Texas, il 4 april 4 2011.

Billy "Kangaroo Kid" Cunningham

2011-03-01T01:01:00.000+01:00

L'eterno ragazzo (bianco) Billy Cunningham ha portato la sua passione per il basket in tutti i cortili delle scuole fra New York e Washington, D.C. (District of Columbia), dove i suoi balzi gli fecero guadagnare, col meritato soprannome di Kangaroo Kid, il rispetto di compagni e avversari quasi esclusivamente neri. Quando però se lo vide apparire a Chapel Hill, campus della University of North Carolina, Dean Smith non ne fu proprio conquistato (eufemismo). Anzi: notandone la esile corporatura, le ginocchia nodose e la goffa andatura, il coach ricorda di aver pensato: "Quando mai 'sto ragazzo potrà giocare a basket? Non riesce neanche a camminare".

Per evitare all'ossuto Billy "the (Kangaroo) Kid" trattamenti punitivi sotto i tabelloni, i Philadelphia 76ers pensavano di sfruttarne nel backcourt statura e mobilità. Ma un'amichevole contro i Celtics li convinse altrimenti. "Sembrava che la linea di metà campo fosse lontana due chilometri e mezzo", diceva Cunningham del cercare di portare palla in avanti contro K.C. Jones. Cunningham si inserì nella squadra che, nel 1967, alla fine rovesciò i Celtics proprio quando, ricordava Wilt Chamberlain, "nella NBA si era ormai affermato un ruolo nuovo: il sesto uomo. E lui, un ragazzo bianco di Brooklyn, usciva dalla panchina come cambio di cinque neri. Billy era incredibile".

Rimbalzista sorprendentemente tenace ed efficace, in attacco Cunningham era uno slasher rapido e veloce che restava in aria un'eternità e poi entrava "sotto" il difensore per segnare con un morbido layup. Complementare alle sue entrate, aveva un gioco esterno basato quasi interamente sulla forza di volontà: "Era un pessimo tiratore - raccontava coach Doug Moe - e quindi al tiro non si allenava mai. Sapeva di non poter migliorare, così entrava in partita fiducioso che avrebbe segnato e incosciente al punto da crederci lui stesso".

The City of Brotherly Love, la Città dell'amore fraterno, nota per come denigra le sue stelle, adottò il Kangaroo Kid come fosse suo. Gli perdonò i due anni di fuga in ABA (ai Carolina Cougars, 1972-1974), con tanto di stagione da MVP nel 1973. E due anni dopo che l'infortunio a un ginocchio gli troncò anzitempo la carriera, gli dettero il bentornato come coach dei Sixers per la stagione 1978. Da neofita, Cunningham fece di un roster di talenti una squadra dominante, anche se a volte esasperatamente discontinua. Guidò i Sixers a tre finali in quattro anni, e nel 1983 vinse il campionato, chiudendo i playoff con solo una sconfitta. Un cronista di Philadelphia riassunse così il periodo che Cunningham passò a tormentare i panchinari dei Sixers: "Li teneva fra l'incuidine e il martello, gli pestava i piedi, li guidava, e insieme vissero otto anni indimenticabili".

da BASKETBALL STARS

La scheda di Billy "Kangaroo Kid" Cunningham
Ruolo: ala
Club: Philadelphia Sixers (1965-1972, 1974-1976), Carolina Cougars (ABA, 1972-1974)
Statura e peso: 1.97 x 100 kg
College: University of North Carolina
Cifre in carriera: 20.8 PPG, 10.1 RPG, 4 APG
Riconoscimenti: 3 volte consecutive Primo quintetto All-NBA (1969-1971), MVP della ABA (1973)
Club da allenatore: Philadelphia Sixers (1977-1985)
Palmarès da allenatore: 1 campionato NBA (1982-83)

Earl "the Pearl" Monroe

2011-02-25T21:09:00.005+01:00

"Non credo di poter essere fermato. Cioè, non so cosa farò con la palla, e se non lo so io, sono abbastanza sicuro che non lo sappia neanche chi mi sta marcando." - Earl Monroe

"Se i grandi del passato uscissero dalla tomba per vederlo giocare, penserebbero di non aver mai giocato a basket" - coach Joe Lapchick

Entrò nella lega a fine anni 60, e il suo gioco altro non era che controcultura NBA. Si disse che era tutto playground, che non conosceva il basket. Tutto fumo, niente sostanza. Ma la critica mostrò di non capire come il gioco stesse cambiando. Il modo in cui si stava evolvendo. Prima dei Monroe, c'erano solo pochi modi di superare il proprio avversario. Dopo Monroe? Be', è la storia dei successi trent'anni di NBA.

Lo chiamavano "Black Jesus", "Thomas Edison" (per tutto quello che inventava) e "Earl the Pearl", il soprannome che gli è rimasto. Uscito da sud Philadelphia, Monroe andò a Winston Salem, college di Division II del North Carolina e da senior (quarto e ultimo chiuse) segnò 41,5 punti di media. I Baltimore Bullets ne fecero il secondo giocatore chiamato al Draft NBA del 1967. Il suo futuro rivale e compgno di squadra, Walt Frazier, fu scelto dai New York Knicks tre picks dopo. Da rookie (matricola), Monroe finì quarto fra i marcatori e segnò 56 punti ai Lakers.

Lo spin, la giravolta su se sstesso, era il "suo" movimento. A destra e a sinistra. Sapeva girare attorno al difensore sia standogli di fronte, sia dandogli le spalle. Dopo lo spin Earl avrebbe fatto saltare l'avversario successivo con una doppia finta, avrebbe servito un no-look pass sul taglio di un compagno, o sarebbe andato a canestro, con gli arti che sembravano andare in direzioni diverse sulla sua stessa finta di corpo.

Nel 1969 cominciò una delle grandi rivalità dei playoff nella storia della NBA. Knicks e Bullets si incontrarono sei volte in fila dal 1969 al 1974. Dopo aver perso nei primi due anni contro i Knicks, in sette partite i Bullets eliminarono i campioni uscenti prima di perdere contro i Milwaukee Bucks di Oscar Robertson e Lew Alcindor nelle finali del 1971. E allora, Monroe fu ceduto ai Knicks. Monroe, il mago dei playground, era adesso un membro dei New York Knicks, la quintessenza del gioco di squadra. Come non bastasse, Frazier e Monroe avrebbero condiviso lo stesso backcourt. "Per fermarlo dovevi abbatterlo", disse Frazier di Monroe. "Monroe una volta mi faceva venire gli incubi. Perché quando era a Baltimore era così devastante da marcare e un tale showman che non volevi ti facesse canestro, perché ti ridicolizzava".

Dopo un infortunio che ne inficiò la prima stagione a New York, Monroe si adattò alla sua nuova squadra. La sua media-punti scese ma la sua essenza era ancora tutta Pearl. I Knicks batterono i Celtics, che aveva guidato la lega in regular season con 68 vittorie, vincendo a Boston gara7 per 94-78. Quell'anno i Knicks conquistarono il loro secondo titolo NBA battendo Los Angeles in cinque partite. E fu l'unico campionato vinto in carriera da Monroe.

da BASKETBALL STARS

La scheda di Earl Monroe
Ruolo: guardia
Club: Baltimore Bullets (1967-1972), New York Knicks (1972-1980)
Statura e peso: 1.91 x 83 kg
College: Winston-Salem State
Cifre in carriera: 18.8 PPG, 3 RPG, 3.9 APG
Palmarès: 1 campionato NBA (1972-73)
Riconoscimenti: NBA Rookie of the Year (1968), 4 volte All-Star NBA, Primo quintetto All-NBA (1969), Primo quintetto Collegiate All-America (1966)

Sacramento, Kings senza reame

2011-02-19T22:02:00.003+01:00

I Sacramento Kings nascono come Rochester Royals, una delle squadre originali della NBA. Giocano a Rochester dal 1946 al 1957, poi si trasferiscono a Cincinnati. L'ultimo campionato NBA vinto prima di lasciare Rochester è quello del 1950-51, 4-3 in finale ai New York Knicks.
I Cincinnati Royals restano in Ohio 14 anni prima di fare fagotto, ma senza portarsi dietro il nickname, per Kansas City. Per mantenere il soprannome reale, ma con una maggiore allitterazione per Kansas, diventano Kansas City-Omaha Kings.
Il nome cambia in Kansas City Kings nel 1975-76 e resta tale fino al 1986. Poi la franchigia si trasferisce nella capitale della California, e diventa Sacramento Kings. Il nome non cambierà più. E neanche la bacheca.

Sloan, il posto non è più giusto

2011-02-11T14:18:00.000+01:00

"This is the place", questo è il posto, disse il mormone Brigham Young prima di fondare Salt Lake City. Dopo quasi 23 anni, lo Utah - inteso come Jazz - non è più il posto giusto per Jerry Sloan.
Il santone che nella Nuova Gerusalemme dei Santi dell'Ultimo Giorno ha sfiorato due volte la terra promessa, il titolo NBA. Successe in due finali, contro il "divino" Michael Jordan e i suoi Chicago Bulls, nel 97 e nel 98.
Erano i Jazz di Stockton-to-Malone, la quintessenza del pick 'n' roll, il gioco a due, fra il piccolo e il lungo. Un'arma letale che avrebbe meritato l'anello, e che invece è arrivata a una spinta dal sogno. Quella di Jordan a Bryon Russell. Per Michael, la più grande delle uscite di scena.
Per Jerry, l'inizio della fine e proprio contro i "suoi" Bulls.
Difensore implacabile, Sloan era stato il primo "Mr Bull" di Chicago. Jordan prima di Jordan non come giocatore ma come idolo dei tifosi. Tifosi che, prima di MJ, non avevano mai vinto niente ma si identificavano in quel ragazzo dell'Illinois. Uno di loro.
Che da coach era diventato uno dello Utah.
Il 7 febbraio aveva rinnovato per un'altra stagione, la 26esima con i Jazz. Poi, tre giorni dopo, il ritiro a sorpresa. A 69 anni. Forse per contrasti con la sua stella, il play Deron Williams.
Un po' come se Ferguson, a metà stagione, per gli acciacchi o per un problemino con Rooney, avesse salutato tutti.
Magari per riparare i trattori John Deere, col cappellino, come ogni ragazzo di campagna dell'Illinois.
Coi colori dei Bulls, e dei Jazz tatuati sulla pelle. Al posto giusto. [img tifoso tatuagio sloan]
PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO
christian.giordano@skytv.it

Super Bowl, sogno di una notte di mezzo inverno

2011-02-07T12:37:00.018+01:00

Non è vero che l'America si ferma per il Super Bowl. Come non si è fermata l'Europa per la finale di Champions League, che l'ha battuto nei rating tv 2010: 106 contro 101 milioni di telespettatori.
E' vero, invece, un vecchio detto: il baseball è l'America come vorrebbe essere, il football è l'America come è.
La torta di mele, l'inno prima delle partite (anche se sbagliato), il Ringraziamento e, sulla East Cost, giocare per gli Steelers. Il sogno di ogni ragazzino che prende in mano la palla ovale con le cuciture su un lato.
Lo ha raccontato, benissimo, il 21enne Tom Cruise in All The Right Moves: improbabilmente tradotto in Il Ribelle. Cioè "Stef" Djordjevic, un emigrante polacco di seconda generazione nella piccola cittadina di Ampipe, company town nella depressa Pennsylvania trent'anni prima di Obama. Uno studente d'ingegneria che deve fare i movimenti giusti, sul campo, per vincere fuori: una borsa di studio per l'università. Il riscatto sociale come sogno di una generazione, sconfitta già dal primo down della vita. Come il suo amico Chris Penn.
"Giocare per gli Steelers", il sogno, magari nel Superbowl. Dove la classe operaia non va in paradiso, perché è di casa. E mai come quest'anno. Centounmila "teste di formaggio" per Green Bay, tre volte tanto "quelli dell'acciaio" per Pittsburgh. Due mercati ridicoli, per gli standard Usa. Eppure capaci di dividere l'America, unita almeno una volta l'anno da 45 edizioni. E, per una sera, orgogliosa di essere com'è, non solo di come vorrebbe essere.
PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO

In Pino veritas

2011-01-22T10:38:00.001+01:00

Quando il giovane caporedattore non chiede (alla redazione basket) un pezzo commemorativo "perché quelli là mi stanno sul c.". Addio, mitico Pino.

(ANSA) - ROMA, 21 GEN - Il suo era ancora un basket da bianco e nero, ma il colore nella sua carriera e' stato il rosso. Quello delle famose scarpette dell'Olimpia Milano. Giuseppe Brumatti detto Pino era molto di piu' di un campione per il basket. Goriziano doc, lego' la sua fama a una citta' come Milano, sottile contraddizione per uno come lui dal carattere estroverso e sempre allegro, per una leggenda che sa quasi di fiaba, quella delle 'scarpette rosse' appunto.

Una favola, nata a metà degli Anni Cinquanta e durata diciassette anni, che e' diventata addirittura un mito del basket italiano ed europeo. Stroncato a 62 anni da un malore, Brumatti lascia un vuoto difficilmente colmabile e la tristezza in chi l'ha conosciuto anche da avversario. Ora il basket lo ricordera' con un minuto di silenzio, e non solo. "Era un vero campione. Uomo dal tiro vincente, la prima vera guardia tiratrice della pallacanestro italiana" ricorda Dan Peterson, l'allenatore della Milano dei tempi di D'Antoni e Meneghin. Ai tempi di Brumatti sotto la Madonnina, il tecnico americano era sulla panchina di Bologna. "Per me era un incubo - dice - incontrare l'Olimpia di Brumatti, un giocatore difficilissimo da marcare". Un altro grande avversario come Dino Meneghin, in quegli anni eroe di Varese, lo ricorda come una persona "solare, simpatica, disponibile e sorridente. Aveva sempre voglia di scherzare e in campo interpretava il basket al meglio. Riusciva a rendere questo sport bello e divertente".

Allora Varese e Milano era il duello scudetto. Quando SuperDino si trasferi' a Milano Brumatti gia' era andato via, ma si ritrovarono spesso in nazionale. "Lui era legato al blocco milanese e a gente come Jellini, Masini o Cerioni", ricorda ancora Meneghin. Tutti nomi questi che come Brumatti che fanno parte della storia delle 'scarpette rosse', come il Arthur Kenney 'il rosso', avversario di tanti duelli sotto canestro proprio con Meneghin. Il 'padre' di quella squadra era Cesare Rubini, che guido' l'Olimpia dalla fine degli anni Cinquanta agli inizi del Settanta. E come ricorda lo stesso Meneghin rimase sempre sentimentalmente legato a Brumatti. "Un giorno gli scrisse una lettera intitolandola 'al mio ultimo eroe"'.

Con la maglia biancorossa Brumatti vinse contro l'Ignis Varese nella stagione 1971-72 uno scudetto e una Coppa Italia, poi tre Coppe delle Coppe: nel '70-71, nel '71-72 e nel '75-76. Al Simmenthal Milano gioco' dal '67 al '77, prima di andare a giocare a Torino (dal '77 all'83) sotto la guida di Sandro Gamba e a Reggio Emilia (dall'83 all'87) che domenica lo ricordera' giocando con il lutto. "L'ho voluto con me anche a Torino - ricorda Gamba, un altro tecnico che ha fatto la storia dell'Olimpia - e lui mi ha sempre ripagato con grande professionalita' e affetto". L'ex ct azzurro ricorda ancora il tiro "stilisticamente perfetto" di Brumatti. Ma piu' di tutto le doti umane e il forte legame che li univa. "Tutte le volte che lo andavo ad osservare e lui lo sapeva, finiva per giocare male - ricorda Gamba -. Allora per evitare che continuasse a giocar male, quando lo andavo a visionare, mi nascondevo dietro una colonna per far si' che non si emozionasse troppo".

Anche dopo gli anni d'oro come giocatore Brumatti riusci' sempre a fare la differenza. A Torino trascino' la squadra in A1, lo stesso fece anni dopo a Verona, dove concluse la sua carriera in campo nell'89 (si ritiro' nel 1990 dopo un'ultima stagione a Siena, dove pero' non mise mai piede in campo), collezionando 8.755 punti in carriera (14/o nella storia nel campionato italiano) e 620 presenze in Serie A in 21 stagioni. In nazionale poi 102 le sue presenze e 564 i punti segnati (ha partecipato alle Olimpiadi di Monaco 1972 e Montreal 1976, oltre agli Europei di Napoli del 1969 e di Barcellona del 1973. Terminata la carriera da giocatore intraprese quella da dirigente e nel 2007 fu nominato direttore sportivo della Nuova Pallacanestro Gorizia.

Appena l'estate scorsa fu premiato dalla Fip dopo essere entrato a far parte della Italia Basket Hall of Fame. Un riconoscimento per pochi, riservato solo ai piu' grandi. (ANSA).

Ancora mamma li turchi per Coach P

2011-01-20T01:02:00.001+01:00

Mamma li turchi, atto secondo.
Gattopardescamente, cambiare tutto per non cambiare niente. O quasi.
Deve averlo pensato - sull'ultima, disperata tripla di Zisis - coach Pianigiani, che ha rivolzionato il Montepaschi per aprire un ciclo vincente anche in Europa, e invece ha aperto la Top Sixteen di Eurolega come un anno fa. O quasi.
Il 3 febbraio scorso, Siena perse a Istànbul di 10 alla seconda giornata, contro l'"ex" Ataman in panchina.
Quest'anno ha perso di 2, 60 a 58 contro il doppio ex Bootsy Thornton in campo.
Partita dal punteggio bassissimo, da far rabbrividire Danny Biasone, l'inventore del cronometro dei 24 secondi per il tiro.
Tiro che ha tenuto in partita Siena soprattutto da due (55 contro 47 percento), ma l'ha condannata da tre nel concitatissimo finale.
Zisis trova dall'angolo la tripla del -2 a 30 secondi dalla sirena. L'Efes spreca la chance di chiudere la partita, e proprio il play greco manda sul ferro la tripla del soprasso. Per Siena i soli Rakovic e Kaukenas in doppia cifra non sono un bel segnale. Come il Real di Messina che spiana di 20 il Partizan. Per Pianigiani il difficile sarà non cambiare niente per cambiare tutto.
PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO

EFES PILSEN: Wisniewski 5, Akyol ne, Rakocevic 17, Roberts 8, Tunceri, Thornton 12, Gonlum 6, Vujcic 8, Nachbar 2, Murray, Guler 2, Dudley ne. All. Perasovic
MONTEPASCHI SIENA: Zisis 9, Hairston 2, Carraretto 3, Rakovic 16, Lavrinovic 6, Kaukenas 12, Ress 2, Jaric, Akindele ne, Stonerook, Aradori, Moss 8. All. Pianigiani

A Siena la coppia più bella del mondo

2011-01-15T16:39:00.001+01:00

Il Montepaschi ha scelto il 32enne Marko Jaric, play serbo di passaporto greco, per sostituire Bo McCalebb, fermo due mesi per la frattura al quinto metatarso del piede sinistro. Svinvcolato a giugno dal Real Madrid di Ettore Messina che lo aveva aveva avuto alla Virtus dopo lo scudetto che Jaric vinse alla Fortitudo

Bentornato, Marko Jaric. E bentornata, Adriana Lima. Lui è il bello e dannato, uno dei più grandi incompiuti visti sulle due sponde dell'Atlantico. Lei è la 30enne top model brasiliana sposata a San Valentino 2009 che 14 mesi fa gli ha dato Valentina. Sono loro la coppia più bella del mondo dello sport, insieme con Gisele Bundschen-Tom Brady e i coniugi Beckham. Fino a giugno, Marko e Adriana faranno i pendolari fra New York e Siena.
Scaricato sei mesi fa dal Real Madrid di Messina, il mentore che lo aveva rivoluto 8 anni dopo aver vinto tutto alla Virtus del Grande Slam nel 2001, Jaric è alla sua terza avventura in Italia.
Cresciuto nel Radnicki, ci arrivò la prima volta via-Peristeri nel '98. Due anni e lo storico primo scudetto della Fortitudo, poi il salto dei Portici: alla Virtus. Dopo l'oro a Europei e Mondiali, nel 2002 lo cerca la NBA, e alla NBA non si può dire di no. Anche se a chiamarti sono la barzelletta della Lega, i Clippers. Memorabili i racconti degli amici italiani ospitati per un weekend in una casa da sogno.
Il sogno NBA invece si rompe come il labbro per una gomitata di Bryant. Oltreoceano, il top arriva coi TWolves, doppia cifra sfiorata e 6 assist di media ma anche una carriera a rovescio come la maglia che lo fa finire su Youtube e poi a Memphis, gabbia dorata capolinea del suo sogno americano.
Quello italiano, il terzo, riparte da Siena. Sarà lui a sostituire Bo McCalebb. Pianigiani perde tanto dal pick and roll e in velocità. Ma guadagna senza extra-budget in esperienza e cattiveria. Marko non difende più come faceva con Messina, ma chissà che con l'ex merengue Kaukenas non ritrovi la voglia. L'Italia ha già ritrovato la Belen prima di Belen. Bentornato, Marko. E bentornata, Adriana. SComunque vada, è già un successo.
PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO

Bad idea, Dan

2011-01-04T14:08:00.001+01:00

Chissà se sarà stata davvero una "good idea, Dan". Ma intanto, che idea.

A 75 anni, come la tua Olimpia, a 24 dalla tua ultima panchina e il primo, storico triplete, Milano torna a toccare il cielo con un Mito. Il Mourinho del basket. Di più: il ponte ideale tra Herrera e Mou. Come lui, un alieno.

Atterrò in Italia da altri pianeti. Gli States (anzi: Evanston, Illinois) prima, il Cile poi.

Gli USA esportavano già "democrazia", ma era l'America Latina il loro giardino. In cambio di concessioni minerarie, allenatori di basket. Meglio se con una laurea in psicologia e un'anonima carriera a Delaware.

Sbarcò a Bologna nel '73, con improbabili giacche a quadrettoni.

La chitarra a tracolla, invece, era un must tutto petersoniano. Coi primi soldi dell'Avvocato Porelli, guardaroba rifatto in via Rizzoli. Perché il mestiere conta, ma l'immagine di più.

La Virtus non vince da vent'anni, lui impone e dispone, Porelli glielo lascia fare e arrivano coppa Italia e scudetto. E MacMillen, uno studentello da 50 punti a sera che fa il pendolare da Oxford. Come Bradley dieci anni prima al Simmenthal. Milano, ovvio.

Peterson ci arriva nel 78, con la 500 bianca di seconda mano e rivenduta guadagnandoci. Da allora, altri must: solo treni, vittorie e business. Dal caffè pagato ai passaggi.

Quando l'ex virtussino Morandotti volle farsi editore, il coach - che usava la mail quando i colleghi neanche il blocnotes - rassicurava: "Tranquillo, Ricky, ci penso io". Come fosse un regalo. Dieci minuti dopo, per fax, fattura e prefazione d'autore a un libro che chissà se avrà mai letto.

Col "Vate" Bianchini inventò in Italia, patria dei campanili, il basket dei personaggi. E delle rivalità. In campo solo schema a "L", e 1-3-1. Il resto lo facevano D'Antoni, Gallo senior e compagni. Era un altro basket. Lui no, era già avanti. In campo e in tv. Con il "well" come intercalare e lo slang alla Don Lurio, da noi ha trovato l'America. E a noi l'ha fatta scoprire. Good idea, Dan.

PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO

Chicago

2010-12-30T21:19:00.001+01:00

di Roberto Gotta

Mi piace Chicago, ma sarei bugiardo se dicessi che la amo. Anche perché non avrei la certezza di essere corrisposto. E poi ho sempre diffidato degli affetti per una città da parte di chi non ci abita e non la vive: troppo comodo provare sentimenti verso un luogo quando lo si visita solamente, o si vive con gli agi del turista o del viaggiatore d'affari. Se uno non si alza alle 6 del mattino per andare a lavorare, se non prova a tornare a casa alla sera con i mezzi pubblici, se non deve andare in coda in un ufficio o interpretare la burocrazia, tutte cose che si fanno normalmente a casa propria, allora non ritengo che possa dire di conoscere davvero una città. Al massimo ne riconosce il guscio, ma il contenuto gli rimarrˆ ignoto, e qualsiasi tentativo di descriverne l'essenza lo renderebbe simile a quel propagandista americano che nei suoi film/documentari infila solo quello che serve alla sua causa, omettendo il resto. Eh no, qui non va così, io non posso (meglio ancora, non voglio) ingannare nessuno, e proprio per questo nel libro che avete tra le mani non pretendo di insegnarvi cosa voglia dire vivere e respirare Chicago, dalla A alla Z, dalla strada periferica alle sponde del lago Michigan. Vero, l'ho visitata e girata tante volte, in tante maniere, arrivandovi in volo direttamente dall'Europa o dagli Stati Uniti, giungendovi in auto da tutte le direzioni possibili ed anche in treno, l'ho vissuta da quasi-residente (nel vicino Wisconsin) con molto tempo a disposizione ma anche da visitatore di passaggio frenetico, poche ore ed una partita al Rosemont Horizon o allo United Center prima di ripartire per chissà dove, e tutto questo è bastato a rendermela cara, a fare sì che io ci torni ogni volta che posso, a desiderare la vista dei bellissimi grattacieli, ma insomma sempre sapendo che non avrei avuto la possibilità di rimanervi sufficientemente a lungo da poter identificare il suo DNA, sempre che ce ne sia uno, perché in tutti i luoghi dove c'è un grande movimento di uomini sono i flussi emotivi delle persone a determinarne i caratteri generali, più che un improbabile genius loci. Ed i caratteri generali variano di continuo, motivo per cui le guide turistiche possono andar bene - o benissimo - per la descrizione di monumenti, storie, itinerari, ma sono superate nel momento stesso in cui escono, se cercano di mettere il dito sul battito della cittˆ, per il semplice fatto che tale battito non si ferma mai.

Questo è dunque un tentativo di descrivere l'aspetto cestistico di una città, ma non possono esistere storie definitive, se non quelle che si sono già chiuse da tempo, e che a mio avviso costituiscono la parte pi interessante di un approccio alla materia: conquistato dall'aspetto esteriore, dalla "facciata" di Chicago, dalla bellezza architettonica di una parte della metropoli, mi sono interessato presto alla sua storia sportiva, senza però commettere l'errore di credere che l'una possa avere influenza sull'altra, che lo splendore maestoso della Sears Tower o del John Hancock Building possa riflettersi nello spirito di praticanti - e dunque abitanti - che scorrazzano sul playground e magari quella Sears Tower la detestano, perchŽ ci lavorano dieci ore al giorno dal lunedì al venerdì e ormai non alzano neanche pi ammirati gli occhi, quando vi si avvicinano, mentre l'autore di questo libro si ferma ogni volta incantato dalla Sears e dal John Hancock, così cupi e dunque così belli e maestosi, così imponenti e predoni, simili - ma più belle, perché vere e non immaginarie - al pianeta Morte Nera del primo Guerre Stellari, con quelle strutture metalliche scure ed intrecciate, specialmente il John Hancock, ai piedi del quale è possibile nei mesi felici consumare un pasto, torcendo ogni tanto il collo verso l'alto per sentirsi piccoli di fronte alla sua immensità.

Chicago dunque superficialmente bella, varia dal punto di vista architettonico, sorprendente in estate, quando a causa dell'immensitˆ e della prossimitˆ del lago Michigan sembra davvero una cittˆ di mare, se si passa nei pressi della costa e si vedono tutte le attivitˆ all'aperto e le vele delle tante barche al largo, sorprendente in inverno, quando la presenza del lago stesso provoca raffiche di vento (il soprannome di Windy City è pienamente giustificato) gelate, di quelle che si insinuano in ogni varco imprudentemente lasciato libero, e bruciano la pelle. E' bello - per chi non ha nulla da fare, e tempo a disposizione... - passeggiare lungo il cosiddetto Magnificent Mile, nome affettuoso dato al tratto di Michigan Avenue che va da Rooosevelt Road fino su a East Division Street, e partendo da sud, parecchio a sud, osservare come siano elaborate le strutture esterne di molti dei palazzi multipiano, come sia stata curata con attenzione e vezzo la parte alta di molti edifici, con guglie, nicchie, sporgenze che ricordano un ibrido gotico, con sorprendenti soluzioni come alcune passerelle che mettono in comunicazione due palazzi appena a nord del fiume Chicago, non al secondo o terzo piano come in molte città a clima freddo, ma lassù al ventesimo o chissà quale. E poi quel parcheggio multipiano che sembra un alveare, e il grattacielo del Chicago Tribune che sembra una cattedrale e a non molta distanza il palazzo più moderno e "sdraiato" del rivale Sun Times, e la Water Tower che una volta era imponente ed ora sparisce, e la bellissima libreria poco distante, dove entrare al mattino, prendersi un caffè e uscirci quando è già buio, dopo avere rastrellato con la mente tutti gli scaffali. Ma, a parte i nomi e la foggia degli edifici, sono cose che tanti potrebbero dire di tante cittˆ, dunque mi fermo qui.

Nel basket, nonostante l'omaggio che pure va reso volentieri a New York, Chicago ha dato tantissimo: uomini, strutture, idee, squadre, movimenti. Da qui sono partiti gli Harlem Globetrotters, che prima di convertirsi alla fase clownesca erano la squadra più forte del mondo, per il semplice fatto che potevano schierare il meglio degli atleti di colore, a cui le porte del professionismo erano chiuse altrove; da qui nata la grande storia di George Mikan, un lungo che con le sue doti e la sua presenza ha causato radicali modifiche nel basket; ci sono le infinite storie di liceo e di giocatori di strada che hanno creato un mito, che fosse legittimo o meno. E ci sono infine i Bulls, che per i primi decenni della storia cestistica cittadina neppure esistevano: eppure ora sono passati nell'immaginario universale a rappresentare Chicago, a proporne a mondo un'immagine che non fosse solo quella, a dire il vero stantia, dei gangster e dei macelli e della Borsa dei cereali e dell'immigrazione dal nord ed est Europa e di tutte le cose che un ricercatore diligente può trovare sotto la relativa voce in una bella enciclopedia che, come dice l'origine greca del nome, conferisce una conoscenza in cerchio, racchiude dentro di sé tutto quanto si debba sapere, ma non può scendere nei singoli reparti, altrimenti viene notte, o meglio vengono mille pagine solo per capire come una musica di radici meridionali come il blues abbia trovato una vita rigogliosa proprio qui, nel South Side dei locali riservati alla gente di colore nei primi trent'anni del Ventesimo secolo e successivamente nelle taverne fumose - orrore! - e alcoliche lungo la Rush Street, via che schizza verso nord a sei isolati di distanza dal lago Michigan.

Ecco, tutto qui. E' evidente che le storie cestistiche di Chicago, proprio come le dinamiche della città in campi ben più rilevanti, proseguono anche nel momento in cui queste parole diventano carta, e dunque ci sarà in futuro altro da scrivere. Se ad inizio 1984 qualcuno avesse deciso di ricostruire le vicende dei DuSable Panthers, della George Marshall High School, di Mikan, di Quinn Buckner, del figlio di tutti Isiah Thomas, dei Globetrotters, il materiale sarebbe stato persin troppo ricco. Eppure dopo qualche mese sarebbe spuntato ad O'Hare, e per un disguido non avrebbe trovato nessuno ad accoglierlo, Michael Jordan, e un volume del genere sarebbe parso subito fuori tempo. Proprio ora, dunque, qualcuno che sta ancora giocando alle medie potrebbe recare in sŽ i geni per diventare la prossima grande storia di Chicago, e ben venga, specialmente se saprà interpretare il basket nella totalitˆ del suo spirito e non farà arrossire di vergogna, in un'edizione prossima ventura delle Olimpiadi, tutte le persone che quello spirito vorrebbero veder tenuto sempre alto da chi il basket, in fondo, l'ha inventato.

Un'ultima avvertenza: di fronte al dilagare di cronache, articoli, dotte dissertazioni e chissà che, opera spesso di persone di buona volontà ma che non si sono mai mosse dalla loro scrivania o si sono mosse solo se pagava papà, seguo da tempo nel mio lavoro quotidiano una politica ben precisa: quella di parlare solo di cose, fatti, atleti e luoghi che ho visto e verificato personalmente. Costa fatica, causa imbarazzi e fa perdere qualche occasione, ma non concepisco altra maniera di lavorare. Chiaro però che per dissertare dei DuSable Panthers e di tutto quello che è avvenuto prima degli anni Ottanta io abbia dovuto approfittare di quanto scritto da colleghi che c'erano ed hanno visto ed hanno riportato, anche se in alcuni casi ho riscontrato discrepanze di date e nomi che mi hanno causato ulteriori lunghe ricerche per verificare quale fosse la realtà. Ringrazio anche loro, ovviamente, che hanno lavorato, senza saperlo, per me.

Roberto Gotta
dicembre 2004

C'era un volto in America

2010-11-27T15:51:00.001+01:00

Troppo facile, l'accostamento. Ma inevitabile: quei 12 punti gli sarebbero serviti eccome, ma nei sondaggi, che lo danno ben sotto il 50 percento. Invece li ha presi in faccia, giocando a basket. Street basketball.
Quello che Barack ha imparato da ragazzo, sull'asfalto di Chicago. Dove vige la dura legge del playground: no blood, no foul. Niente sangue, niente fallo.
Stavolta il sangue c'era, anche se nessuno lo ha visto. Come Ray Decerega, l'involontario autore della gomitata che ha quasi messo ko il presidente degli Stati Uniti.
Venerdì, nel lungo weekend del Thanksgiving Day, il Giorno del Ringraziamento, dopo un pranzo con amici e parenti, Obama ha dovuto interrompere la partitella al campetto della base militare di Fort McNair. Un cinque contro cinque sul cemento con il nipote Avery Robinson, il ministro dell'Istruzione Arne Duncan e il fidato Reggie Love, un passato al college a Duke. E come fuori programma, dopo 90 minuti, la corsa in blindato per farsi ricucire con anestesia locale il labbro superiore nell'ufficio della guardia medica, al primo piano della Casa Bianca.
Come sono lontani i tempi di inizio mandato, quando Obama azzeccava tutti i pronostici, dalla Final Four NCAA di North Carolina al Superbowl NFL degli Steelers fino al titolo NBA dei Lakers, anche se poi le "sue" squadre non vincevano mai. Due anni dopo, a metà mandato, il primo presidente nero, che doveva cambiare volto all'America, stava per farsi cambiare i connotati.
PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO

L'EuroItalia s'è desta

2010-11-25T11:42:00.002+01:00

Milan, Roma e Inter in Champions. Milano e Siena in Eurolega, con la speranza Lottomatica. Eccola, l'EuroItalia che si risveglia. Che non solo vince, ma, finalmente, convince. Per gioco, carattere, e forza delle idee. Il Milan dei tre mediani non è solo Ibra e recuperar palloni. Allegri, anche senza Pirlo, ha trovato assetto ed equilibri, e con la forza dei risultati può permettersi di centellinare Ronaldinho.
Come Ranieri con Totti, che col Bayern all'andata gli aveva dato del catenacciaro e all'Olimpico è tornato decisivo, seppure su rigore, anche calciandolo "male".
Sotto di due gol, la Roma anziché squagliarsi si è sciolta. Si è messa a giocare senza calcoli, e con quei quattro là davanti tutto è possibile. Adesso, però, servirà continuità.
Quella continuità che, causa infortuni, è mancata all'Inter. Benitez sta ritrovando i pezzi e come per incanto ecco la vittoria-qualificazione. Sedici occasioni e un gol, contro il Twente, non sono un bel segnale. Invece, come l'Eto'o per una sera ridiventato tornante come con Mourinho, potrebbero essere la svolta. Anche in campionato, dove ha dominato per quattro anni. Come Siena.
Anche il Montepaschi, che in Italia ha cambiato tutto per non cambiare niente, adesso deve inseguire. Perché Milano fa sul serio, anche in Europa. Nelle rimonte in trasferta sullo Cholet per l'Armani e in casa sul CSKA Mosca per Siena, c'è molto più che una vittoria pesante: c'è la capacità di soffrire, c'è il giusto mix fra veterani e gioventù per sopravvivere a gironi terribili. Come quello di Roma, che stasera, a Bamberg, proverà l'en-plein. L'Italia s'è destata, e sarebbe un peccato farla riassopire.
PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO

Oden, il Walton del Duemila

2010-11-18T19:35:00.000+01:00

Oggi, Greg Oden, che per una microfrattura al ginocchio sinistro salterà il resto della stagione.
Ieri, l'infinita via crucis di Bill Walton.
In mezzo trent'anni di infortuni e di scelte che hanno fatto di Portland la franchigia più jellata della NBA.
Al Draft '84, Houston con la pick numero uno chiamò Olajuwon. I Blazers potevano avere Jordan, ma avevano bisogno di un centro e con la due presero Sam Bowie.
Nel 1972, con la prima scelta assoluta chiamarono La Rue Martin; con la 2 Buffalo andò su Bob McAdoo.
Nel 2007 altra numero uno, spesa per Oden. Col due, Oklahoma City prese Kevin Durant, una superstar della Lega che in nazionale ha appena vinto, da MVP, il mondiale.
Oden, dipinto troppo presto come il nuovo Bill Russell, dell'ex centro della dinastia Celtics anni 60 ha preso tutt'al più la barba, non la solidità: 6 partite di playoff nel 2009 e 82 di regular season, quante un'intera stagione NBA, ma in due anni, e altri due senza parquet per il pivottone tutto rimbalzi e stoppate visto dominare a Ohio State.
Oden è fermo da dicembre per la rottura della rotula sinistra, ma l'intervento si è reso necessario per ricostruire la cartilagine. Un'operazione, secondo i Blazers, che non c'entra col precedente infortunio.
Lo si diceva anche di Bill Walton, erede di Alcindor (non ancora Jabbar) nei 2 titoli NCAA a UCLA e bicampione NBA: nel '77 coi Blazers e come sesto uomo dei Celtics '86.
Il centro più completo di sempre durò un anno e mezzo.
Oden, il Walton del Duemila, durerà?
PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO

SOMEWHERE IN NEW YORK

2010-11-15T19:45:00.002+01:00

Petto nudo: io, Daniele, bianco, rasato e tatuato, altezza 1.86, peso 95 chili, buon discontinuo tiratore, chilogrammi sotto canestro, salto poco e difendo poco, ho molta voglia di giocare. Brian, yellow boy, altezza 1.92, peso 85 chili, longilineo, grandi mezzi atletici, ma da più di 50 centimetri non la mette, grandissima voglia di giocare. Shad, afro-americano treccinato, altezza 1.90, peso 105 chili, grande ingombro volumetrico, cattiveria che sprizza da ogni poro, mano graziosa, gomiti volanti, tantissima apparente voglia di creare un contatto fisico degno di una rissa. Maglietta colorata: Leo o Cleon, afro-americano, altezza 1.95, peso 90 chili, super verticalista, schiaccia a due mani all’indietro, mano a quadrilatero da fuori, voglia di giocare con gli altri zero, voglia di fare vedere a tutti i passanti sulla sidewalk che lui è un grande atleta 1 miliardo. Nixon, afro-americano, capelli rasta lunghissimi (somigliante a Supreme Allah nel telefilm "Oz"), occhi piccoli quasi da coreano, altezza 1.90 peso 80 chili molto scarsi, salta tantissimo e la mette dalla media lunga distanza, praticamente non difende, moderata voglia di giocare, grande voglia di fare venire sera per l’appuntamento a Fulton Street con il pusher. Jo o Cho, thailandese, altezza 1.80, peso 75 chili, palleggiatore ubriacante, fulminante partenza in esitazione, da fuori praticamente non la mette mai, tantissima e trabordante voglia di giocare. "Let’s play fellaz", rock 'n’roll. Palla nostra, si arriva come di consueto agli 11 (11 canestri, da noi è ai 21 punti, la stessa cosa), il mio avversario diretto è Jo, gli passo la palla, come mio solito, di rimbalzo da terra. Me la ridà mettendomela in mano. Cerco di sorprendere tutti, Nixon e Leo sembrano distratti, parto al massimo della mia velocità a sinistra, batto nettamente Jo ma vado letteralmente addosso a Nixon, che mi assesta una super mannaiata, deviando, oltre che quasi il mio setto nasale, anche la palla fuori. Rimette Shad su Brian, che appare fintamente svogliato, finta lentamente di tirare mentre Nixon sta nella giusta posizione, basso e concedendogli solo la sinistra. Brian se ne frega parte a destra dal prolungamento del tiro libero ed entra indisturbato senza aiuto, Nixon è bruciato, facile lay-up. 1-0 per noi. Ricomincia Brian, Nixon gli dà la palla schiacciata a terra con l’effetto, in zona lunetta. Viene cercato in post-basso Shad, che con il suo culone si fa spazio in area come Shaq, Leo indietreggia con il gomito appoggiato sulla sua schiena, veloce giro e tiro di Shad appoggiato di sinistro al tabellone, altro canestro facile. 2-0. Brian è ufficialmente per tacita ammissione il playmaker della squadra, lui comincia i giochi. Appena la palla è giocabile gli vado subito a destra per un pick 'n’roll, che lui prende fulmineamente. Jo non chiama a Nixon il blocco e quest’ultimo si schianta su di me all’altezza del gomito. Brian arriva facilmente al ferro, ma il lay up, reso un pò difficoltoso dall’aiuto (miracolo!!) di Leo, risulta corto, così io, dimenticato dal mondo intero, prendo il rimbalzo offensivo e appoggio al tabellone da sotto. Nocca contro nocca con Shad sotto canestro, 3-0. Brian ricomincia, ma esce immediatamente dalla sua piastrella, cerca il tiro dalla lunetta dopo due secondi, storto e corto, Jo prende il rimbalzo ed esce dall’area. Jo palleggia, fa un paio di otto in mezzo alle gambe, io lo aspetto a circa due metri. Sento avvicinarsi un blocco a sinistra nel momento in cui Jo parte, cerco di prendere la diagonale migliore per passare davanti al blocco prima che passi Jo. Non ci riesco, il blocco di Nixon è profondo e a gambe larghissime, inciampo nelle sue cosce e vengo frustato dai dreadlock in faccia, mentre Jo si arresta dal post basso e segna di tabella. 3-1. "My bad" dico, come molto spesso mi capita, colpa mia. E’Jo che comincia per loro, quindi sono io a passargli la palla per l’inizio dell’azione. Stesso gioco di prima, arriva il blocco di Nixon. Il rasta mi sembra un pò leggerino, quindi decido di forzarlo. Gli passo letteralmente sopra, lo asfalto al suolo, ma il suo blocco va ugualmente a buon fine, perchè io rimango quel metro indietro e Jo, in fotocopia a prima, si arresta in post-basso e segna di tabellone, senza che Shad aiuti minimamente. 3-2. Mi sento un pò lo zimbello, è ora di svegliarsi, mi dico. Jo comincia, mi autoconvinco che dentro di sè se la sta ghignando. Un pò lo odio. Stavolta va da Leo a sinistra, Leo ributta fuori ancora per Jo, che quasi al volo la dà a Nixon sulla destra, ennesimo uno contro uno in post-basso, ma Nixon è troppo leggero per Brian, che gli entra nel cilindro e gli fa forzare un bruttissimo fade-away che è preda di Shad senza neanche toccare il ferro. Esco io fuori a ricevere, faccio segno a Brian di rimanere in post, e lo servo immediatamente. Dopo un paio di secondi è sempre spalle a canestro, quindi gli vado di fronte, tra la strana indifferenza di Jo. Brian me la passa, e da cinque metri, quasi dall’angolo un pò spostato verso il gomito, la metto. 4-2. I taciti accordi dicono che ora sono io il playmaker, Brian e Shad stìano in post, che ci stanno bene. Appena si ricomincia vedo un alto-basso con Shad, gliela dò ed è un canestro facile. 5-2. Comincia ad esserci del malumore tra Nixon e Leo, discutono su chi doveva chiudere e sulla posizione da tenere in area. L’inerzia è indubbiamente dalla nostra parte. Jo sembra essere spaesato, non capisce che tipo di giocatore sono, non sa se fidarsi o no a lasciarmi qualche metro, sta a metà strada, se finto di entrare ingolfa oltremodo l’area, se rimango un pò fuori esce timidamente. Servo ancora Shad, che abusa di Leo in area, Leo sta facendo una brutta figura dopo l’altra, e in più non riesce ad attaccare e a fare vedere quanto è esplosivo nello schiacciare. 6-2. Sento l’odore del sangue, i miei denti fremono per affondare nella carne del bagnante. Breve passaggio a Shad che capisce la mia intenzione e subito me la ridà. Dal tiro libero la metto frontalmente. 7-2. Come mio solito, quando mi esalto divento lezioso e troppo esigente, quindi nel possesso successivo cerco ancora il tiro, sbagliando dai quattro metri. Rimbalzo di Leo, che sembra arrabbiato, si vede subito che vuole l’uno contro uno con Shad. Lo brucia a destra, e sull’aiuto di Brian appoggia al tabellone proteggendosi con il ferro, con un salto notevole. 7-3, qualcuno dietro la rete applaude il gesto atletico. L’ultima cosa che ci voleva era Leo in vetrina con qualcuno che lo ammirava. Ricomincia lui, passa a Jo e taglia subito dentro, Jo è bravissimo a trovare il tempo giusto e lo serve, la palla rimane nelle mani di Leo in corsa per un millesimo di secondo, onde depositarsi nel cesto due millesimi dopo. 7-4, continuano ad applaudire, brutta storia. Ancora Leo con la palla, Jo va a portagli un blocco per andare a destra, incredibilmente Shad prende il cambio e rimane con Jo, e a me tocca di andare dietro a Leo. Lo aspetto appena dentro l’area, lo sfido apertamente al tiro, non posso fare altro. Uno sbruffone come lui non può esimersi, tira, e sbaglia, ma complice una nostra dormita a rimbalzo Nixon cattura la palla e segna nonostante il fallo di Brian, cosa ancora peggiore per il nostro status psicologico. 7-5, improvvisamente è una bolgia. Ma quei sei-sette bastardi fuori dalla rete non hanno altro da fare che rimanere lì a esaltare i nostri avversari e a gridare ad ogni loro canestro?!? Leo è padrone del palcoscenico, e fortunatamente infonde un pò di malumore tra i compagni, visibilmente irritati dai suoi prolungati palleggi e giochini inutili. Leo pensa di avere un tiro affidabile, ma si sbaglia. Tira dai quattro metri a destra, ma va sul secondo ferro/tabellone, segnale di non completa padronanza. Rimbalzo da sgonfiare il pallone di Shad, che sembra ancora più arrabbiato di quanto il suo losco ghigno non faccia già trasparire. Palla a me, non mi sognerei mai di prendermi la responsabilità di un tiro ora che Shad è così incacchiato, quindi trapasso a Brian nel suo post-basso. Bellissimo movimento sulla linea di fondo, caratterizzato da uno scandaloso hooking, ma siccome siamo a New York e la leggenda vuole che se non c’è l’autopsia non c’è fallo, Brian segna di tabellone dalla riga di fondo. 8-5. Mi verrebbe già da zittire i bastardi oltre la rete, ma i tempi non sono ancora maturi. La inerzia la sento ancora mia, e senza coscienza, appena ricevuta la palla da Brian al prolungamento del tiro libero (ero comunque libero, Jo mi aspettava inspiegabilmente dentro l’area), tiro, e sbaglio. Cerco di non incrociare lo sguardo con Shad, proprio quando mi accorgo che Brian ha rubato palla a Leo che aveva catturato il rimbalzo. Ok, altra occasione, Brian viene in lunetta e io in post-basso. Ricevo e capisco subito che Jo tribola in quella posizione, quindi mi avvicino un pò di spalle, e mi giro per tirare, quando all’ultimo secondo vedo che Leo si stacca, e servo sotto canestro un liberissimo Shad che la mette. 9-5. Shad quasi sorride, mi dà la nocca sotto canestro. Il resto è accademia, loro sono clinicamente morti, Brian la mette incredibilmente dalla lunetta, e ancora Shad in post basso abusa di Leo (i suoi fans se ne erano già andati... "tutti a casa, eh eh, tutti a casa, oh oh...") e appoggia al tabellone il canestro della vittoria. 11-5, somewhere in New York.
Daniele Vecchi, Playground a New York

LOST BATTALION - QUEENS

2010-11-15T19:34:00.004+01:00

South Beach? Miami? Florida? Un largo vialone a dieci corsie ai lati del quale ci sono palme in fiore? Case basse e stores di ogni genere, soprattutto ispanici? Tutto sembra, ma in realtà niente è. Siamo nel bel mezzo di un immenso agglomerato urbano della north-atlantic coast, e più precisamente in uno dei cinque boroughs di New York, il Queens. Il largo vialone di cui sopra è il Queens Boulevard, lunghissimo stradone che parte dal Queensboro Bridge (ponte che collega il quartiere con Manhattan) e che taglia a metà tutto il borough, spegnendosi su Main Street, proprio nella punta più ad est del Flushing Meadows Corona Park. Il Queens è un quartiere che ha dato i natali a grandi campioni Nba, come Ernie Grunfeld, Ron Artest, Kenny Anderson, Lamar Odom, ma non è mai stato riconosciuto unanimemente come grande patria dei playground newyorkesi. Forse per il (presunto) poco fascino cestistico che il quartiere ha, essendo abitato da molte etnìe che con il basket non hanno una grande affinità, come tutte le etnìe asiatiche (soprattutto giapponesi, coreane e vietnamite) e come il vastissimo ceppo ebraico soprattutto nella zona di Rego Park. Rimane quindi il fatto che quando si parla della New York del basket di strada, pochissime sono le volte in cui il Queens viene nominato con enfasi ed estasi. Il playground più famoso e rinomato del Queens è senza dubbio il Lost Battalion Court, su tutte le mappe della geografia del basket da strada mondiali. Ennesimo viaggetto da downtown Manhattan allora, alla ricerca del playground perduto, stavolta in direzione Queens, in una giornata veramente molto calda. Da Herald Square si può prendere la subway arancio V, mentre da Times Square si può prendere la linea gialla R, entrambe in direzione Forest Hills (dove si svolgevano fino alla fine degli anni settanta gli Usa Open di tennis prima di spostarsi a Flushing Meadows) 71st Avenue, scendendo, su entrambe le linee, alla fermata 63 Dr-Rego Park. Come detto, scendere dal vagone della subway, salire su Queens Boulevard (sia chiaro, solo in quel tratto, perchè ad esempio nei pressi del Queensboro Bridge il Boulevard è stretto stretto e mal frequentato) e credere di trovarsi (in una giornata di sole cocente come quella) in Florida, è un tutt' uno. Bestemmio a dirlo, lo so, ma questa è la sensazione che ho provato su quel larghissimo stradone a dieci corsie sotto il sole cocente, con nulla all' orizzonte se non tante piccole costruzioni ai lati del viale. Le indicazioni che avevo erano chiarissime, dalla fermata della metropolitana, due isolati a ovest su Queens Boulevard, e si era al Lost Battalion. Credendo di incamminarmi verso ovest, mi dirigo invece erroneamente verso est. Pessimo. Due, tre, cinque, sette, dieci isolati, nessuna traccia di un playground, e nessuna traccia nemmeno di un parchetto con un pò d' erba e con un pò d' ombra dove appoggiare le mie membra accaldate. Mi trovo in un quartiere dove il 90% delle attività sono mediche, ambulatori odontoiatrici, cliniche private, case di riposo, e dove il 99% dei medici, dei dentisti e dei terapeuti sono russi ed ebrei. Obiettivamente non mi sembra di essere in una zona caratterizzata dalla presenza di un notissimo playground, quindi comincio a domandare in giro qualche delucidazione. Nessuno mi sa dire dove può essere il Lost Battalion, qualsiasi persona a cui chiedo non sa neanche di che cosa sto parlando. Nello stesso preciso istante in cui mi rendo conto di avere intrapreso la camminata sul Queens Boulevard verso est e non verso ovest, intravedo dall' altra parte della strada due ragazzi che possono fare al caso mio, vestiti larghi, bandana fino agli occhi e camminata ondeggiante. Li blocco e li interrogo, loro cordialmente mi confermano che Lost Battalion è circa un chilometro e mezzo più ad ovest. Già sudato fradicio ritorno sui miei passi lungo il boulevard of broken dreams, cercando di usufruire della pochissima ombra sul marciapiede. Cammino, cammino, cammino, e finalmente arrivo al Lost Battalion, parchetto che sta nel mezzo tra la 62nd Avenue e la 62nd Road, sulla parte destra del Queens Boulevard in direzione ovest. Bello il Lost Battalion, erba verdissima e ben tenuta, panchine senza graffiti, giochi per bambini puliti e ordinati, un improvvisato campetto da softball nel bel mezzo del prato, veramente una oasi verde nel quartiere, bellissimo. Peccato però che non ci sia traccia di un campo da basket. Ya kiddin' me?!? Chiedo a chiunque sia nei paraggi, persino al postino che passa di lì. Niente, il playground di basket non c' è. C' è la palestrina, nel mezzo del parco (dove si svolge anche un rinomato torneo), è aperta fino alle cinque, ci si può giocare dentro, ma io mi rifiuto, è assolutamente contrario alla mia etica di baller da strada rinchiudermi in una palestra per giocare, io voglio il cemento. Già una volta ho fatto l' errore di andare a giocare in una palestra (Lloyd Hall, a Philadelphia) con la mentalità da strada, risultando una specie di alieno a causa della mia intensità e veemenza, quindi questa esperienza non la voglio più fare. Seduto sconsolato su una panchina del Lost Battalion (almeno sono all' ombra di un albero), vedo sulla 62nd Drive un ragazzo sui rollerblade con la canotta 4Xl di Iverson, forse lui può darmi delle spiegazioni. Lo blocco e gli domando dov' è che i ballers e gli homiez della zona si ritrovano. Lui, neanche diciottenne, con la faccia del padre stagionato che illumina l' acerbo figlioletto sulle cose della vita, mi mette una comprensiva mano sulla spalla e mi dice: "man.... fellaz aren' t here....". Con una spiccata attitudine alla teatralità e con un perfetto senso del "drama", questo homey mi spiega dove si trova il playground più conosciuto della zona, ovvero a un paio di isolati a nord. Mi incammino, passo il parcheggio del supermercato dietro il Lost Battalion e arrivo fino alla Junction Boulevard, altra arteria fondamentale del quartiere, che arriva fino all' aeroporto nazionale La Guardia. Un paio di isolati più nord, in mezzo ad serie di case medio-borghesi ben tenute, finalmente trovo un playground, un campo in asfalto grigio, senza rete che lo circonda, dove si sta svolgendo una intensa partita seguita da una cinquantina di spettatori. Lost Battalion or not, finalmente incomincia il mio pomeriggio da baller di strada. Daniele Vecchi, Playground a New York

PALISIDE AVENUE - JERSEY CITY

2010-11-15T19:33:00.005+01:00

Il New Jersey è, per nomea e per definizione, il Garden State. Probabilmente in tutti gli altri posti del Jersey dove io non sono stato ci sono valanghe di giardini in fiore e immense e sterminate praterie di prati immacolati, ma nel tratto che va da Newark a Bergen County io ho visto solo un disordinato e fatiscente insieme di case di ogni tipo, insieme a sterminate distese di terra brulla e secca, quelle che quando vengono poche gocce di pioggia diventano una immensa palude. Nell’agglomerato urbano adiacente a Manhattan ci ho vissuto la scorsa estate, e se devo dire la verità, non ne sento assolutamente la mancanza. Da Newark andando verso nord, Hudson County, Jersey City, Union City fino ad arrivare a Bergen County, si fanno una quarantina di chilometri e ti sembra di essere sempre nello stesso punto, tutte le case sono uguali, tutti i chicanos seduti sulla strada o sui gradini di casa sono uguali, il J. F. Kennedy Boulevard è sempre uguale fino alle Meadowlands. Decido di ritornarci: un bel pomeriggio di sole decido di fare una rimpatriata nel Garden State. Da Manhattan si può arrivare a Jersey City in tre modi. Con il pullman, partendo da Port Authority sulla 8th Avenue all’altezza di Times Square, dalla piattaforma 404 prendendo l’autobus 99/s, facendo un viaggetto di circa mezz’ora. Con la metropolitana, la speciale subway denominata Path, che parte dalla 33rd Street in Herald Square, che fa una manciata di fermate fino ad arrivare al capolinea di Journal Square nel Jersey. Oppure ci si può arrivare con il traghetto, con la NY Waterway, partendo dall’apposito porticciolo a Battery Park in Lower Manhattan, attraversando l’Hudson River e arrivando a Hoboken nel Garden State, quartiere animato, ricco di locali notturni e di pubs. Dopo un’estate passata sul Path o a Port Authority a fare il simil-pendolare con New York, stavolta che abito a Manhattan opto per il mezzo di trasporto più affascinante e rilassante, ovvero il traghetto. La traversata è corta, una ventina di minuti e ci sono. Dal porticciolo di Hoboken si può tranquillamente arrivare a piedi (facendo una stradina buia leggermente in salita che di notte non bisogna MAI prendere) su Paliside Avenue, una delle strade principali di Jersey City, una parallela di J. F. Kennedy Boulevard, che taglia longitudinalmente tutta la città, se così la vogliamo chiamare. Dalla cima della collinetta siamo circa alla stessa latitudine newyorkese di Union Square, da lì la vista della skyline di Manhattan è veramente suggestiva, l’orizzonte è libero, si vede tutto, da Lower Manhattan a Central Park. Il playground è proprio alla fine della stradina in salita che dal porto di Hoboken porta a Paliside Avenue all’incrocio con Bowers Street, nel mezzo di un parchetto che sembra bello e innocente, ma che di notte è veramente mal frequentato. Con il calare del buio infatti il rettangolo verde ai bordi di Paliside Avenue si popola di loschi figuri, protagonisti di numerose risse e di traffici di accessori di automobili. Il campetto è sempre come me lo ricordavo, in cemento un pò cadente, senza le retine e frequentato da latinos molto poco amichevoli. Per fortuna non sono del tutto un nuovo arrivato, avendo giocato lì per tutta l’estate predecente, infatti quando mi presento per giocare qualcuno si ricorda di me. C’è anche un amico, il mio ex-vicino di casa, Mooca, un ragazzo iraniano costretto a fuggire negli Stati Uniti da bambino insieme alla sua famiglia perchè perseguitato dal regime musulmano di Khomeini (suo padre era un consigliere del deposto Scià di Persia). Anyway, si comincia, è arrivato il momento in cui si gioca. Dopo la molliccia esperienza a Staten Island mi sono dovuto ritemprare con infuocati pomeriggi a Battery Park e a Harlem, dove sono riuscito a ritrovare l’intensità e la voglia di vincere che non ero riuscito a trovare sull’isoletta felice. Il Jersey di Staten Island non ha proprio niente, e tantomeno la poca intensità cestistica che nonostante il mediocre livello tecnico-fisico, non ha assolutamente nulla da invidiare al più intenso playground di Manhattan. Intensità eccessiva, occhi della tigre e nervi a fior di pelle per tutta la prima partita, un quattro contro quattro perso di poco, nonostante una mia buona prova al tiro, e caratterizzata da continue schermaglie tra Ritchie, afro-americano longilineo di 1.85 estremamente somigliante a Dontrelle Willis (lanciatore dei Florida Marlins), e un nostro avversario portoricano, grande, grosso e veramente brutto, in tutti i sensi (con la retina in testa, in stile losangelino). Ritchie non ha paura, dopo un paio di contatti proibiti lancia il pallone nei piedi dell’avversario, e comincia, con la caratteristica gestualità nel muovere le braccia e nell’inclinare la testa, a invitare l’avversario a battersi con il classico "c’mooon meeeee", invito immediatamente raccolto dal portoricano, trattenuto a stento dai compagni. Di solito in queste situazioni in non mi intrometto MAI a dividere, perchè quello che divide è sempre il paladino della giustizia, quello con i più buoni propositi, quello che non c’entra mai niente, nonchè quello che puntualmente le prende per primo e più forte, quindi me ne sto bellamente alla larga, anche se la situazione sembra apparentemente essersi calmata. Come immaginavo però, nella prima azione della seconda partita succede l’inevitabile, ovvero che al primo contatto il portoricano parte con il cartone a Ritchie, beccandolo in pieno orecchio sinistro, a pochi centimetri da me, facendolo barcollare. Prontamente il mio compagno risponde avventandosi sul suo avversario, molto più grosso e tatuato di lui. I due vengono lasciati accapigliarsi per una quindicina di secondi, fino a quando non cadono per terra avvinghiati. In quel momento gli altri intervengono a dividerli, in perfetto hockey-style, dichiarando virtualmente finita la partita, anche perchè di certo lo spirito non è più lo stesso.
Daniele Vecchi, Playground a New York

WASHINGTON HEIGHTS

2010-11-15T19:33:00.004+01:00

Voci controverse mi avevano descritto le zone di Washington Heights e di Inwood, la punta di Manhattan, all' estremo nord dell' isola. Qualche saputello metropolitano mi aveva detto che era una sorta di inferno metropolitano, che tutta la delinquenza di South Harlem, debellata dalla gestione poliziesca denominata "Tolleranza Zero" da parte dell' ex-sindaco Rudolph Giuliani, si era trasferita ancora più a nord, sopra North Harlem, ovvero a Washington Heights e Inwood, e che ora quei quartieri erano pericolosissimi, soprattutto per un bianco polemico come me (ovviamente!). Altre fonti un pò meno epiche ed esagitate invece mi avevano descritto questi quartieri come relativamente tranquilli, immersi nel verde, e popolati da una fauna composta da esseri umani faccendieri e operosi, senza particolari velleità criminali. No way out, l' unico modo per capire la vera natura di queste zone a me sconosciute è quello di passarci del tempo, di visitarle e di vivere sulla mia pelle la attitudine di questo lembo di terra manhattaniana, una piccola penisola a nord dell' isola, con a ovest l' Hudson River che la divide dalle Palisides del Jersey, e con ad est e a nord l' Harlem River, che la divide rispettivamente da Fordham e Riverdale, brutti quartieri della terraferma denominata Bronx. La penisola è divisa in due, Washington Heights si estende dalla 165th Street, virtuale fine di Harlem, fino alla 190th Street. Qui comincia Inwood, che si sviluppa verso nord fino alla 220th Street, fisicamente l' ultima strada di Manhattan. Le linee di subway che vanno nel profondo nord di Manhattan sono quattro, la A e la C blu, che arrivano dalla lontanissima East Brooklyn e che hanno i loro capolinea sulla 207th Street a Inwood e sulla 168th Street a Washington Heights, e la 1 e la 9 rosse, che provengono da South Ferry in Lower Manhattan e terminano la loro corsa nel Bronx, a Van Cortlandt Park. Vado con la 1 rossa, salgo a Penn Station, direzione profondo-nord Manhattan. Scendo alla fermata della 181st Street, sono proprio sullo stradone che poche centinaia di metri più a ovest diventa il George Washington Bridge, ponte che collega la parte settentrionale di Manhattan al nord del New Jersey. L' incrocio è con St. Nicholas Avenue, e a parte l' intenso traffico che contraddistingue questa particolare zona nevralgica, il quartiere non mi sembra così degradato. Proseguo sulla 181st Street in direzione del ponte, incrocio la Broadway e Fort Washington Avenue, e sono praticamente nel Riverside Park, immenso parco che si estende dalla Upper West Side (dove finisce l' Hudson River Park, che a sua volta verso sud arriva fino a Battery Park in Lower Manhattan) alla cima di Inwood lungo il fiume Hudson. Mi incammino all' interno di Riverside Park verso nord, mi lascio la immagine del Washington Bridge alle spalle e rientro leggermente verso est. Il quartiere non è affatto male, la popolazione è prevalentemente ispanica e latina, anche se la qualità della vita sembra essere di gran lunga superiore a quella del Barrio nella East Side. Cammino, le case sono basse e ben tenute, tantissimo spazio verde e gente vivace e giovane che bazzica ovunque, anche se finora non ho visto nessun campo da basket in cemento. Mi addentro in un altro parco, tenuto benissimo, ai limiti del maniacale, fiori stupendi in speciali serre, e un esorbitante numero di turisti a vedere e a fotografare tutto quel ben di Dio. Prendo qualche informazione, ed eccomi servito. Sono nel Fort Tryon Park, luogo di culto per i fanatici di piante e fiori di alto retaggio, punto fermo di tutte le mappe del turismo floreale. A causa della mia pochezza mentale, che non mi fa apprezzare queste stupende espressioni della natura, mi annoio terribilmente, e cerco di uscire al più presto da quell' inferno. Ce la faccio, e mi ritrovo sulla 192nd Street a guardarmi in giro come un beota, sembrando l' ultimo degli sfigati che hanno sbagliato strada e contravvenendo alla regola principale da me inventata e quasi mai abiurata, quella di apparire sempre disinvolti e sicuri di sè anche quando non si ha la più pallida idea di dove ci si trovi. Mi ricompongo, fortunatamente nessun polemico mi considera per le tranquille vie di Inwood, quindi ritorno a camminare con la falsa sicurezza che mi contraddistingue. Entro in una altro immenso parco (indubbiamente la zona newyorkese più verde che abbia mai visto), stavolta sono sulla parte ovest, mi addentro nell' Highbridge Park, vastissimo parco che guarda in faccia l' Harlem River e che prende il nome dal quartiere del Bronx dall' altra parte del fiume, High Bridge appunto. Ritorno verso sud sulla 10th Avenue, che costeggia l' immenso spazio verde. Qui il panorama faunistico umano è leggermente diverso, vi è infatti una percentuale maggiore di personaggi apparentemente loschi e potenzialmente pericolosi, anche qui sempre in maggioranza latinos. Pure infrastrutturalmente parlando l' ecosistema è un pò più sporco e disordinato della parte ovest, anche se il livello medio è di certo superiore alla stra-grande maggioranza degli altri boroughs newyorkesi. Ridendo e scherzando, anche stavolta mi sono fatto la mia buona dose di chilometri a piedi, e comincio ad essere stanco, senza avere visto ancora l' ombra di un playground. Dopo quasi una ventina di isolati di Highbridge Park sulla 10th Avenue (oppure Amsterdam Avenue, non capisco mai quando si chiama in un modo o nell' altro), finalmente arrivo all' angolo con la 173rd Street, ed ecco un campetto da basket, nel bel mezzo di un gigantesco centro sportivo che comprende anche ben tre campi da baseball, gremiti da bambini e ragazzi e uomini di ogni età e razza. Il playground cestistico è abbastanza bello, un campo in cemento ben tenuto, sul quale si sta svolgendo un partitone a tutto campo, seguito da moltissimi spettatori. Mi aggiungo agli astanti, la partita in corso è di torneo, le casacche rosse contro le casacche gialle, grande intensità, velocissime transizioni e sconquassanti schiacciate in campo aperto, sottolineate da sonori "yeah!!!" del pubblico, me compreso. Dopo una lunga scarpinata fare lo spettatore è rilassante.
Daniele Vecchi, Playground a New York

119TH STREET AT LEXINGTON AVENUE - HARLEM/BARRIO

2010-11-15T19:32:00.006+01:00

Quando sulla Fifth Avenue finisce il "Museum Mile", il miglio lungo la Quinta Strada dove ci sono i più importanti musei della Big Apple, il Museum of the City of NY, il Cooper-Hewitt Museum, il Solomon-Guggenheim Museum, il Metropolitan Museum of Art, della New York turistica rimane ben poco. Dopo pochi isolati, a nord della 100th Street, all’altezza della parte finale di Central Park, incomincia il Barrio, il quartiere popolato da latinos e chicanos, portoricani, dominicani e praticamente tutte le altre etnìe del Sudamerica. Dopo una ventina di streets verso nord ha ufficialmente inizio Harlem, quartiere afro-americano che si estende fino alla fine di Manhattan, nel profondo north-west di Inwood, diviso dal Bronx dalla branca del fiume Hudson che si chiama appunto Harlem River. Nessuna attrazione turistica di largo consumo, se non le messe gospel della domenica, tendenti però ad essere più un fenomeno da baraccone per attirare i turisti piuttosto che sentiti riti religiosi. Tutto a nord della 100th Street si ridimensiona, ad esempio Park Avenue, maestosa e fondamentale arteria del traffico newyorkese, che da Grand Central Station domina la East Side con larghe carreggiate divise dalla siepe centrale e ricchissima di sedi di banche e di consolati da tutto il mondo, diventa una viuzza qualsiasi, sporca e piena di rifiuti, senza siepe, con un paio di corsìe ristrette e con la ferrovia che gli corre sopra. Ritornare a East Harlem è per me una strana sensazione, nel 2003 infatti mi trovavo proprio là il giorno del famigerato black-out di 29 ore che ha letteralmente messo in ginocchio New York, costringendomi a camminare dalla East 120th Street at Lexington Avenue fino al Bus Terminal di Port Authority (42nd Street at 8th Avenue, una discreta scarpinata), e successivamente fino all’imbocco del Lincoln Tunnel, dove io e la mia dolce consorte siamo stati costretti a "fermare" tutti i pullman che si dirigevano nel tunnel, cercando disperatamente di ritornare nel Jersey dove abitavamo, il tutto nel buio più totale. Mi piacciono molto sia il Barrio sia Harlem, sono quartieri affascinanti e coreografici, quartieri veri, popolati da gente vera e con una identità ben precisa, sempre di Manhattan si tratta, ma con un approccio alla vita completamente diverso. Un forestiero che si avvicina a questa realtà deve avere l’umiltà di stare al proprio posto, di non essere invadente e allo stesso tempo di non apparire timoroso. Spesso è un terno al lotto, molte persone mi hanno raccontato di essere state maltrattate, sbeffeggiate, o addirittura picchiate ad Harlem, io fino ad ora fortunatamente non ho mai vissuto questa esperienza, ho girato ad Harlem, a piedi e in metropolitana, a qualsiasi ora del giorno e della notte, e grazie al cielo nulla mi è mai successo. Arrivo in zona nel primo pomeriggio, scendo alla fermata sulla 125th Street della linea verde 6 in direzione Uptown-The Bronx, salgo in strada e sono già sulla Lexington Avenue. Mi incammino verso sud, sono proprio al confine tra il Barrio e Harlem, orgogliosi sulle finestre gli ultimi latinos ostentano le proprie bandiere di Puerto Rico o della Repubblica Dominicana, anche se, guardadomi in giro, il novanta per cento delle persone sono afro-americani. La Lexington Avenue in questo tratto è molto animata, ci sono centinaia di bambini che giocano rumorosamente in ogni piccolo spazio disponibile, ci sono decine di negozi e stores di abbigliamento presi d’assalto da mamas di tutte le stazze, l’atmosfera è rilassata e gioviale. Arrivo all’incrocio tra la Lexington e la 119th Street, e mi imbatto in un fatiscente playground proprio all’angolo della strada, a ridosso di una altrettanto fatiscente scuola che non sembra essere ben frequentata. Sono tre vecchi canestri già operativi, in ognuno si sta svolgendo una partita. Mi siedo a fondo campo di uno dei tre campetti, a fianco di altri ballers in attesa di giocare, tutti afro-americani e tutti apparentemente non felicissimi di avermi accanto. Vabbè, sono abituato all’iniziale astio nei miei confronti, ormai non ci faccio più caso. La partita finisce, e noi quattro seduti veniamo chiamati a formare una squadra per affrontare i vincenti. Non so se lo hanno fatto apposta, ma i vincenti hanno una particolarità che li accomuna, ovvero hanno tutti una maglietta esilerante. Il più piccolino, brevilineo, longilineo e velocissimo, che dimostra non più di sedici anni, ha una t-shirt con il faccione del Presidente degli Stati Uniti Bush sopra cui capeggia la scritta: "International Terrorist". Un energumeno di 1.95 per 120 chili ha una maglietta 4XL, con una freccia rivolta verso la propria faccia con scritto "The Man", e con subito sotto una freccia rivolta verso le parti intime, con scritto: "The Legend". Un ragazzo treccinato palestrato di circa 1.80 ha una maglietta con scritto: "333-Half Beast" (esilerante, ma che mai arriverà a quella del mio amico Leo "Tormento" Pestoduro, ex-batterista degli Skiantos, che una volta, quando suonavamo insieme, si è presentato con la maglietta: "667-The Neighbor of the Beast"!). Infine, la maglietta più bella che io abbia mai visto nella mia vita, quel giorno era indossata da una indiavolata radio umana, un tignoso ragazzo che non stava mai zitto. Seduto per terra, allacciandosi le scarpe, in palleggio, in entrata, al tiro, perfino mentre beveva la sua bocca non smetteva di emettere un fiume in piena di parole. La sua maglietta citava una leggendaria frase: "Your Best Defense Is Your Breath", con sullo sfondo l’ombra di una faccia di uomo terrorizzata e schifata! Anche un mio compagno di squadra ha notato questa peculiarità, e poco prima di cominciare la partita, mi ha sussurrato (dopo avermi guardato storto per tutto il tempo che siamo stati in attesa e durante il riscaldamento), trattenendo a stento le risate: "...a comedian team?". Una squadra di comici? Daniele Vecchi, Playground a Nw York

DOUGLAS MacARTHUR PARK - STATEN ISLAND

2010-11-15T19:32:00.005+01:00

Sono sincero, non ero mai stato a Staten Island. Ovunque a Manhattan è pieno di volantini pubblicitari che dicono che se non hai mai visto Staten Island non hai mai visto veramente New York, ma io me ne sono sempre fregato. E’chiaro che se ci vado non ci vado da turistone, ma ci vado per giocare. Mi faccio spiegare da un amico di Brooklyn che ha abitato a Staten Island qual’è il miglior posto per giocare nel borough newyorkese, e lui mi spiega per filo e per segno ciò che devo fare e l’itinerario da seguire. Qualche giorno dopo parto di relativa buon ora da casa, prendo la linea verde 6 dalla 77th Street, cambio a Grand Central Station, prendo lo shuttle per Times Square, e da lì prendo la linea rossa 9, che porta direttamente al South Ferry, il porto per Staten Island. E’una bella giornata di sole, e la vista dal traghetto delle NY Waterway è veramente bellissima. Si passa di fronte a Ellis Island e alla Statua della Libertà, si attraversa tutta la baia con un panorama meraviglioso. Arrivato al ferry terminal di Staten Island, St. George, la zona più abitata dell’isola, intravedo il diamante degli Staten Island Yankees, squadra di baseball di Single A dell’organizzazione degli Yankees, protagonista di infuocati derby con i vicini e acerrimi nemici dei Brooklyn Cyclones di Coney Island, dell’organizzazione dei Mets e divisi solamente dal Ponte di Verrazzano. L’anno prima vidi a Coney Island il derby tra Cyclones e Yankees (vinto da Cyclones), e fu una delle più emozionanti e sentite partite alle quali mi sia mai capitato di assistere. Al terminal di St. George devo prendere l’autobus in direzione Oakwood Beach, con la prospettiva di scendere a Stapleton, qualche chilometro più a sud,e di prendere la metropolitana in direzione Tottenville (cos’è, un derby di Londra? Stapleton ex-attaccante dell’Arsenal, Tottenville potrebbe essere la seconda casa del Tottenham Hotspurs, lontano da White Hart Lane). Arriva un autobus stracolmo, lo lascio andare. Stessa cosa per il seguente, e per quello dopo ancora. Al quarto autobus prendo il coraggio a due mani e salgo, in mezzo a scatenati studenti e a isteriche signore che si lamentano del troppo casino dei ragazzi. Il viaggio è allucinante, sembra di essere su un autobus di tifosi che dalla stazione ti porta allo stadio, mancano solo le grate di ferro ai finestrini al posto dei vetri, e i conigli che dalle vie laterali tirano i sassi e poi scappano. Finalmente arrivo a Stapleton, quartiere pienissimo di ristoranti e fast food italiani (luogo comune su luogo comune, in tutti i film sugli italiani newyorkesi mafiosi gli incontri e i meeting di "business" si facevano sempre in un ristorante italiano di Staten Island). Devo dire che Staten Island non mi fa una grandissima impressione, caotica, sporca e incasinata come uno qualsiasi degli altri boroughs newyorkesi. Dopo circa mezz’ora di attesa alla metropolitana di Stapleton, finalmente arriva il treno in direzione di Tottenville. Altri quindici minuti di viaggio costeggiando la costa, con una bellissima vista del Ponte di Verrazzano, da dove ogni anno parte la Maratona, senza dubbio il più bel ponte di New York. La mia fermata è Dongan Hills, circa alla metà dell’isola, scendo, e qui il paesaggio è finalmente come me lo aspettavo, e come tutti me lo avevano descritto. Villettine ben tenute, prati perfettamente curati, piccole piscine in ogni retro-villetta, garages ben pitturati e immancabile bandierina americana d’ordinanza, chi ce l’ha è in, chi non ce l’ha è out. Sono sulla N Avenue, faccio una serpentina tra le villette in direzione sud, sono quasi certo di essere sulla strada giusta, ma per sicurezza chiedo conferma a uno stereotipato uomo, bianco, sovrappeso, con i baffetti, e che sta innaffiando il prato di casa. Mentre mi sta dando le indicazioni interviene, non interpellato, un vicino dalla veranda della casa a fianco, a puntualizzare la indicazione. Questo nuovo personaggio è praticamente uguale all’altro uomo, solamente più stempiato, che conferma più o meno quello che mi ha detto il primo, più o meno con le stesse parole. I due si sorridono di circostanza ma traspare chiaramente che si odiano, magari uno è di Michigan State e l’altro di Maryland e le mogli, attaccate alle formalità del buon vicinato, cercano di mediare con i rispettivi mariti, organizzando cene che finiscono puntualmente in animate discussioni sportive tra i due uomini. Immerso in questi divertentissimi e più che mai esileranti pensieri, mi accorgo di essere arrivato su Jefferson Street, quella indicatemi dal mio amico come luogo del misfatto cestistico. Mi imbatto praticamente subito nel Douglas MacArthur Park, bellissimo parco con due campi da baseball e due campi da basket, in un contesto veramente meraviglioso, immerso nel verde e circondato da pulizia e ordine. Anche il playground è tenuto molto bene, quattro canestri su cemento blu e area granata, e alcuni ragazzi che giocano. Tutto sembra diverso qua, l’aria (e questo è sicuro), il gioco, la attitudine, qualsiasi cosa è diversa. Dopo alcuni tiri in un canestro assieme ad altri due yellow boys in attesa di giocare, entro in una partita, un tre contro tre nella metà campo interna, quella più vicina al campo da baseball. Si gioca bene, tranquillamente, forse troppo tranquillamente, c’è qualcosa che non quadra. Manca qualcosa, dopo qualche possesso me ne accorgo. Manca la voglia di vincere, mancano gli occhi della tigre. Qua nessuno gioca alla morte come in tutti gli altri playground di New York, sbagli e ridi, non marchi duro il tuo avversario, te ne freghi, non vuoi veramente vincere, e tutto ciò è bruttissimo. Ci sono un paio di ragazzi afro-americani che cercano di fare un pò di spettacolo, sono molto dotati atleticamente, saltano che è una meraviglia, si cercano continuamente per degli alley-hoop, gliene viene uno su quindici, e di certo non cambia la sostanza della chimica di gioco. A Staten Island è un altro gioco, dopo una partita mi sono volutamente tolto dalle competizioni, non riuscivo a divertirmi. Avevo anche giocato bene, ma non mi piaceva il sommesso ambiente. Guardo gli altri giocare, mi accorgo che qualcuno, quando rimette i piedi al suolo dopo un tiro in sospensione o una entrata leggermente contestata dal difensore, si mette a posto la maglietta, e controlla minuzionsamente se si è strappato qualcosa.
Daniele Vecchi, Playground a New York

113TH STREET AT LENOX AVENUE - HARLEM

2010-11-15T19:31:00.002+01:00

Il mio avversario diretto è maledettamente nasty. Non riesco a bloccarlo, nè con le buone nè con le cattive. Ce la metto veramente tutta, per la prima volta nella mia vita mi ritrovo ad impegnarmi sul serio anche in difesa, il mio avversario mi stimola. Ha una partenza bruciante sia a destra sia a sinistra, se gli chiudo la sinistra fa un mega scivolamento per un fade-away dall’angolo, che mette con straordinaria tranquillità, mentre la destra non riesco mai a chiudergliela. Provo ad aspettarlo, a rimanere un metro e mezzo più indietro, il problema è che dal gomito e da tre mi punisce sistematicamente, con delle percentuali ben al di sopra del settanta per cento. In attacco cerco, quelle poche volte che ho la palla, di attaccarlo frontalmente, più che altro per fargli capire che non mi fa paura e per fargli fare un pò di fatica difensiva. Il risultato di questo mio sforzo è alquanto misero: la prima volta mi lascia praticamente andare in terzo tempo, mentre quelle successive, cercando moderatamente la palla e trovando decisamente le mie braccia, mi assesta una serie di violentissimi passaggi a livello. Mi porta anche in post-basso, è alto poco più di 1.90, longilineo ma anche molto tonico, cerco di stargli davanti e di intuire la traiettoria del lob che mi scavalcherà, ma lui vuole assolutamente ricevere spalle a canestro, e mi sguscia ovunque per ricevere la palla davanti. Provo anch’io con il gioco sporco, gli do delle ginocchiate nelle cosce appena accenna a muoversi con la palla in mano, lo spingo con i polsi nei fianchi quando cerca di girarsi, e aspetto il suo movimento finale per rendergli la pariglia in materia di mannaiate. Non gli rendo la vita facile, si deve impegnare un pò per liberarsi di me, ma la brutta storia è che ci riesce sempre, mi sento un pò il Craig ehlo della situazione (che ancora oggi ha gli incubi su Michael Jordan), grande impegno ma zero risultati. Sono terribilmente frustrato, perchè capisco tutto quello che fa, e nonostante sia molto forte, mi sentirei comunque in grado di fermarlo, o perlomeno di limitarlo sensibilmente. Mentre sono lì cercando in qualche modo di rendere la mia difesa efficace, mi viene in mente Dennis Rodman, nei suoi primi anni di Nba, che veniva continuamente massacrato da Adrian Dantley, assoluto e incontrastato maestro del post-basso, riuscendo a capire comunque quello che faceva, e sentendosi in grado di fermarlo. La prima volta non ci capiva niente, la seconda volta ci capiva ancora meno, la terza volta capiva ma troppo tardi, la quarta volta capiva ma in un modo diverso, alla quinta finalmente qualcosa riusciva a combinare, e con il tempo e l’applicazione il Verme è diventato il più grande difensore e rimbalzista di tutti i tempi. Premesso che io non sono Rodman e che il mio avversario non è Dantley, mi trovo quasi nella stessa situazione, ogni volta mi sembra di capire, ma ogni volta sono puntualmente battuto. Non siamo a Detroit alla fine degli anni ottanta, non ci sono giocatori professionisti miliardari, non c’è la televisione ad aspettare che l’allenamento finisca, non c’è Chuck Daly che urla a Kelly Tripucka o a Cliff Levingston. Siamo ad Harlem e siamo nel terzo millennio, ci sono solamente io insieme ad un’altra quindicina di agguerriti ballers, tutti afro-americani, con pochi soldi in tasca, probabilmente con molti problemi familiari e con alcuni problemi giudiziari, ma con uno smisurato amore e rispetto per il basket. Siamo al playground della 113th Street at Lenox Avenue, fermata 116th Street at 7th Avenue delle metropolitane rosse 2 e 3 in direzione 148th Street. Questa è Harlem, leggermente annaccuata da qualche mozzarella qua e là, ma sempre la solita, pericolosa e ammiccante, fatiscente e affascinante. Non appena arrivo al playground, due campi in cemento semi-coperti da degli alberi spioventi, vengo subito ingaggiato per giocare, manca uno e la partita deve cominciare, in cuor mio penso che devono essere proprio disperati per mettere subito in campo un bianco che non hanno mai visto in vita loro. Quattro contro quattro nel campo a ridosso della strada, qualcuno fuori dalla rete ci guarda, si comincia subito forte. Il mio avversario "nasty" è uguale a Rodney Buford in formato ridotto (già per questo sono battuto in partenza), grande elevazione e, come detto, fin dal primo possesso aggressivo nei miei confronti. Gli tengo abbastanza testa, ma sono sistematicamente battuto, sempre e comunque senza l’ombra di un aiuto. Finisce la prima partita, perdiamo di brutto, faccio solo due punti sul primo possesso della gara, la già citata entrata in terzo tempo senza essere considerato, e soffro, soffro terribilmente il simil-Buford. Nella seconda partita per me stesso avversario diretto e stessa sorte offensiva e difensiva, un canestro su rimbalzo offensivo (costatomi un fortissimo "coppino" nel traffico), uno da fuori su tre tentativi, e tanta, tanta, tanta sofferenza in contenimento.Alla fine della seconda gara devo prendermi per forza una pausa, non sono abbastanza allenato per questa intensità difensiva. Sono confortato da un convinto cinque che mi dà "Rodney", un segno di rispetto per averlo impensierito o un segno di compatimento per avermi massacrato? Seduto per terra con la schiena appoggiata alla rete metallica che dà su Lenox Avenue cercando di rifiatare, comincio a scambiare quattro chiacchere con un ragazzo seduto di fianco a me, uno yellow-boy con la canotta giallo-viola numero 32 di Magic Johnson, un pò butterato e con la faccia da buono. Si chiama Halysson, è brasiliano, e mi fa un miliardo di complimenti per la partita che avevo appena finito di giocare. Mi dice che il mio avversario è fortissimo, che nessuno riesce a marcarlo, e che anche a Rucker Park è autore di straordinarie performances. Mi dice anche che è un personaggio molto strano e misterioso, che non parla mai con nessuno e che nessuno sa veramente chi sia, arriva al campo, gioca e se ne va nella subway, senza parlare e senza mai socializzare. Halysson è lanciatissimo, devo avergli preso bene, mi racconta che abita a Harlem da dodici anni, che suo cugino più giovane gioca nella Ncaa, si chiama Diego Aguiar, che è cresciuto in Brasile, che ha abitato ad Harlem con lui per un paio di anni e che poi è riuscito ad avere una borsa di studio al college di Campbell, in North Carolina. Halysson spera ardentemente che un giorno Diego giochi nella Nba, soprattutto per andare sempre con lui a vedere le partite. Il mio interlocutore viene chiamato d’urgenza sul campo per un temporaneo infortunio e io, scorgendo su Lenox Avenue il camioncino di Mr. Softee, ne approfitto per un gustoso gelato nel cuore di Harlem.
Daniele Vecchi, Playground a New York

96TH STREET - UPPER EAST SIDE

2010-11-15T19:30:00.003+01:00

Dopo che il mio amico Dj Afghan mi ha regalato una limited edition t-shirt di The Cage, il mitico playground di West 4th Street al Village, maglietta che gli era stata data a sua volta da un rapper della crew di Dr. Dre, il mio status all’interno di qualsiasi playground newyorkese si è incredibilmente elevato. Indossando quella maglietta, non divento un grande saltatore e un grande velocista, mantengo sempre il mio gioco da slavo anni ottanta, ma godo di un rispetto che non merito, dentro il quale però mi crogiolo e mi pavoneggio. Anche girando per le strade di Harlem qualche homey seduto all’angolo mi saluta, un "hey, what’s up?" rassicurante, di stima, quasi di invidia, un mozzarellone cinghialone pieno di tatuaggi e piercing che addirittura è nella elìte di The Cage, gli hanno dato perfino la maglietta. Ovviamente non mi sogno minimamente di farmi vedere nella original Cage al Village con quella t-shirt, qualcuno dei senatori potrebbe volermi sfidare in un one-on-one per segnare il territorio, e di certo non potrei farcela a sopravvivere a tale esperienza, quindi ogni volta che vado verso south sulla linea arancio o sulla linea blu indosso qualsiasi altra maglietta, ma non quella. Nei giorni in cui mi sentivo particolarmente nullafacente e fancazzista, scedevo le scale di casa, sulla West 114th Street, e mi incamminavo a caso per le strade di Harlem, vagando senza meta fino a trovare un playground. Forte della mia maglietta di The Cage, mi sono anche permesso di snobbare un campetto su St. Nicholas Avenue at 119th Street, quasi su Adam Clayton Boulevard, dove alcuni ballers stavano confusamente cimentandosi in un improbabile tre contro tre senza mai passarsi il pallone e tirando senza mai sfiorare nemmeno il tabellone. Arrivo su Central Park North, dove, tanto per orientarvi, nel film "Warriors" i Guerrieri si scontrano con la banda dei Baseball Furies, quelli vestiti da baseball e con le mazze, regolarmente massacrati dai nostri eroi di Coney Island. Entro nel parco, è una bella giornata e quindi è piacevole fare quattro passi nel verde di The Cliff, le collinette che stanno sul lato sinistro della East Drive, una delle strade interne di Central Park. Senza praticamente accorgermene, dopo migliaia di passi, mi ritrovo circondato da turisti di mezza età che fotografano ogni cosa che vedono, me compreso. Sono infatti arrivato sulla Museum Mile, il tratto di Fifth Avenue con tutti i musei, e pieno zeppo di turisti fino alle undici di sera. Svicolo velocemente, ora sono nella Upper East Side, di poco sotto il confine con il Barrio, quindi di playground ce ne dovrebbero essere a bizzeffe. Sono all’altezza della 100th Street, e mi dirigo verso ovest. Oltrepasso Park Avenue, seguo l’istinto e vado un pò a scalare, 99th, 98th, 97th. Proprio sulla Lexington Avenue, tra la 95th e la 96th Street, trovo un bel playground, due tabelloni con due partite apparentemente molto intense, seguite da un nutrito numero di spettatori. La 95th Street si alza leggermente sul campo, e anche dalla strada molti passanti si fermano sulla ringhiera a guardare, un pò rialzati, le partite del playground. Mi sento in forma, nonostante la lunga camminata ho voglia di giocare, quindi cerco di farmi vedere a bordo campo, ogni qualvolta la partita finisce. La maglietta di The Cage aiuta anche a smaltire le pratiche di ingresso in campo, e vengo selezionato quasi subito per una partita a dispetto di altri personaggi che erano lì seduti prima di me, prodighi di occhiatacce cattive ma allo stesso tempo timorose e rispettose nei miei confronti. Noi tre siamo grossi e non particolarmente atletici; io, il sosia di Mike Muir (cantante dei Suicidal Tendencies), portoricano scuro di carnagione sull’1.90 un pò sovrappeso, e un play afro-americano non esattamente magro, dal palleggio ubriacante per tutti, anche per lui. Loro sono tre variegati e compositi; una sorta di yellow boy di 1.95, butterato e con la canotta super-aderente di LeBron James, il sosia in miniatura di Theo Ratliff, miniatura comunque di 1.92, con le stesse spalle, le stesse mani e gli stessi zigomi, e....... Steven Spielberg. Alto poco meno di 1.70, barbetta e occhialini (gioca con gli occhiali?!?), pantaloncini e maglietta della salute bianca, era lui. Giuro che almeno per dieci minuti ho creduto fosse veramente lui, cercavo nella mia mente di giustificare la sua presenza in ogni modo, "sta facendo anche lui un film sul basket", "ecco perchè c’è così tanta gente a vedere" eccetera, ma poi alla fine mi sono reso conto che non poteva essere lui, era impossibile. La partita comincia, e Steven Spielberg si rivela il giocatore più bastardo e scorretto con cui abbia mai giocato, pizzicotti, pugnetti, holding da football, senza contare le gomitate e i passaggi a livello, il tutto sempre a brutto muso con tutti, compagni e avversari di qualsiasi stazza. A me chiaramente tocca il compito più arduo. Infatti il portoricano grosso marca lo yellow boy grosso, il play piccolo marca Steven Spielberg piccolo, e a me non rimane altro che stare sulle piste di Theo Ratliff, che salta il triplo di me e che non vedo neanche per un millisecondo quando decide di partire a destra. Qualche insegnante delle giovanili (Gallo?) mi diceva sempre: "se sei libero tira", intuendo già agli albori la mia predisposizione al tiro e la mia poca predisposizione alla velocità. Facendo tesoro di questo insegnamento, ricevo la prima palla al prolungamento del tiro libero, con Theo che non mi considerava neanche, tiro e segno. Stesso destino nel possesso successivo, libero, tiro e segno. Da qui in poi cominciano i miei problemi. Theo si sente offeso da questo mio comportamento e da qualche ovazione del pubblico ai miei canestri, e mi massacra ad ogni suo possesso offensivo, una volta mi schiaccia in testa, una volta cerco l’anticipo, non trovo la palla, e lui va per la bimane, una volta parte dal gomito e mi brucia con mezzo passo (complice anche un simil-lazo californiano di Steven Spielberg), una volta gli prendo il tempo in post-basso, praticamente lo stoppo, ci stava anche la palla a due, ma alla fine nel parapiglia loro riescono a segnare. Io rispondo tirando, non segno sempre, ma almeno gli rispondo un pochino a modo mio. Alla fine vincono loro, e io sono un pò frustrato per sconfitta. Mi rimangono due soddisfazioni: l’aver tenuto testa al grande atleta che marcavo, e l’aver colpito a tradimento Steven Spielberg con una fortissima gomitata nella coppa. Daniele Vecchi, Playground a New York

BEDFORD STUYVESANT - BROOKLYN

2010-11-15T19:29:00.008+01:00

Ho deciso, ci vado. Tutti me lo hanno sconsigliato, veramente tutti, sia gli italiani sia i newyorkesi, sia chi non sa niente di New York sia chi ci è nato e cresciuto, ma io sono un testardo, se mi metto in testa una cosa non c’è verso di farmi cambiare idea. Parto presto da casa, verso le due e mezza, dalla 76th Street in direzione Bedford-Stuyvesant, forse la zona più pericolosa di New York, situata nel centro esatto di Brooklyn, teatro nel tempo di innumerevoli crimini e ancora oggi zona super-degradata. A Bedford-Stuyvesant è ambientato ed interamente girato il film di Spike Lee "Do The Right Thing", fotografia emblematica della Brooklyn destabilizzata di fine millennio, e che ancora oggi non sembra essere cambiata. Perfino i miei amici di Utica Avenue, non certo degli stinchi di santo e con mentalità hip-hop fino al midollo, mi hanno vivamente sconsigliato di andarci, loro stessi non si sognano minimamente di oltrepassare il confine immaginario di Bed-Stuy, ovvero Fulton Street. Mi hanno detto la solita tiritera, che da loro non può succedere nulla senza la loro approvazione, ma che oltre Fulton Street non possono più fare niente. Se proprio devo dire la verità non ho mai creduto a queste cose, ai confini, alle bande, al fatto che in un qualche posto è meglio non andare, eccetera. Qualsiasi cosa può succederti ovunque, puoi essere rapinato in casa tua mentre dormi, con la porta blindata e con le grate alle finestre, e nessuno ti può dire "te l’avevo detto", quindi, più baldanzoso che mai, prendo la subway verde numero 6 in direzione downtown, con uno spirito disilluso, frivolo e fatalista. Il mio obiettivo è il mitico Soul in the Hole, uno dei più famosi e famigerati playground newyorkesi, secondo solo al Rucker Park in termini di fascino e di fama. Grandissimi campioni hanno calcato il cemento del Soul in the Hole, vere e proprie leggende come Fly Williams e soprattutto Edward "Booger" Smith (la cui vita è raccontata nel film intitolato proprio "Soul in the Hole") sono stati incontrastati padroni di questo playground per anni, alimentando a dismisura il mito di questo campo nel bel mezzo di Bed-Stuy, sempre e comunque frequentato prevalentemente da Broccolini (mitiche e a volte sanguinose le sfide del Summer Tournement, con squadre provenienti dal Bronx o da Harlem). Arrivo a Broadway-Nassau, in Lower Manhattan, dove prendo la linea blu C in direzione Brooklyn. Arriva, ci salto su. Una mezz’oretta di viaggio e arrivo alla mia fermata, Kingston-Throop Avenue. Esco, salgo le scale, e sono su Fulton Street, il famigerato confine. Se vado verso sud, verso Utica Avenue, sono al sicuro, sono protetto, nulla può succedermi, se vado verso nord, verso Bed-Stuy, sono esposto, nessuno può venire in mio soccorso se vengo aggredito, assolutamente nessuni mi può aiutare. Cercando di prenderla con filosofia e auto-ironia mi incammino verso ovest su Fulton Street, guardandomi in giro di soppiatto, cercando di non fare vedere che sono nuovo della zona. Il primo impatto è raccapricciante, nonostante il mio ottimismo. A parte il fatto che da quel momento in poi fino al mio ritorno a Manhattan non vedrò più una persona con la pelle bianca, rossa o gialla, lo scenario di Bed-Stuy è a dir poco deprimente. Qualche store aperto, in mezzo alla più completa e alla più totale desolazione di fatiscenza. All’angolo tra Fulton Street e Marcus Garvey Boulevard, proprio la strada che devo prendere, c’è una macchina per metà dentro a una saracinesca (ovviamente chiusa) e per metà sul marciapiede, con il cofano rientrato per l’impatto, con tutti i vetri rotti, e con addirittura dei rimasugli di pranzo sui sedili, segnale che la macchina è lì da un bel pò di tempo e che è stata usata come luogo per una bella scorpacciata di old fashioned hamburger di Wendy's. Cercando di fare come tutti i passanti, ovvero non considerare questa cosa un pò strana, vado oltre, e mi incammino per il Marcus Garvey Boulevard. Il Boulevard è estremamente residenziale, nel senso che sembrano esserci migliaia di persone che risiedono qui, che tutte, dai bambini di tre anni agli anziani di ottanta, sembrano essere seduti fuori dalle scalette di casa o sulle seggioline di plastica sul marciapiede, e che tutti sembrano guardarmi. La mia mente non può non ritornare alle immagini di "Do The Right Thing", dove tutti se ne stanno bellamente fuori sulle scale o seduti sulle seggioline all’ombra di un ombellone. Allora è vero!!! Nel film erano tutti coreografici e divertenti, nella realtà invece, soprattutto se sei nella zona più pericolosa di New York e sei l’unico bianco nel raggio di dieci chilometri, più che divertenti sono perlomeno minacciosi, grossi, grassi e apparentemente straordinariamente pericolosi. Cerco di non incontrare lo sguardo di nessuno, tengo sempre la testa alta per fare capire a tutti che so dove sto andando e che non provo timore nei confronti di nessuno, grazie al cielo la yahoo-map della zona è perfettamente memorizzata nella mia mente, e so che per incontrare Soul in the Hole devo camminare per otto isolati sul Marcus Garvey Boulevard, fino a Madison Avenue. Nei pressi di un castello con due torrette finte-medievali, che in realtà è una mensa e un ricovero dei servizi sociali, vedo, purtroppo cadente e in rovina, e quasi interamente coperto da erbacce alte quasi due metri, lo storico murales di Bedford-Stuyvesant, raffigurante la realtà del quartiere, con bambini, negozi, spazi verdi e piante, dove capeggia la scritta "Bed-Stuy Magic Garden". Che tristezza. Ma ormai ci sono, vedo che la prossima è Madison Avenue, mi basta arrivare all’angolo per l’appuntamento con la storia. Sono sull’angolo, finalmente sono arrivato, e non credo ai miei occhi, sto sognando. Il playground non c’è. Al suo posto solo ruspe, betoniere, escavatori e gru, in mezzo a tonnellate di ghiaia e di cemento in polvere. Mi avvicino alla rete dove c’è il cartello. I lavori dureranno ancora per mesi, stanno rifacendo tutto il playground, in previsione anche di uno spazio giochi per bambini e di un grande giardino. Frastornato dalla delusione, cerco di farmi coraggio pensando agli otto isolati di Marcus Garvey Boulevard che mi dividono da Fulton Street, il "confine". Daniele Vecchi, Playground a New York

CONEY ISLAND - BROOKLYN

2010-11-15T19:29:00.007+01:00

Arrivare in fondo alla subway D arancio, ovvero al capolinea di Coney Island-Stillwell Avenue, per me rimane sempre una grandissima emozione. Scendere dalla carrozza, stare sulla passerella, guardare verso il mare, vedere la celebre Wonder Wheel e le altre giostre dislocate su tutta la Surf Avenue, girarsi indietro e vedere i fatiscenti palazzoni e le cadenti catapecchie del cuore di Coney Island mi fa uscire ogni volta dalla bocca la mitica frase: "...guarda che posto di merda... e abbiamo combattuto tutta la notte per ritornarci...". Parole sante, pronunciate da Swan nel film "Warriors" di Walter Hill, assoluta pellicola culto degli anni ottanta, un rocambolesco viaggio della gang Warriors di Coney Island di ritorno dal Bronx, accusati ingiustamente dell’assassinio del leader dei Riffs, Cyrus, che voleva la tregua tra tutte le gangs di New York per ribellarsi contro la Polizia, e braccati da tutte le bande nel loro allucinante viaggio fino a casa. Il viaggio di più di un’ora da downtown fino alla più profonda Brooklyn mi fa attraversare quartieri assolutamente degradati come Borough Park e Bensonherst, praticamente modeste casette qua e là circondate da immense discariche di rifiuti, elettrodomestici arrugginiti e divani sventrati accatastati gli uni sugli altri alla rinfusa. Arrivo al capolinea di Stillwell Avenue, scendo in strada su Surf Avenue, il "lungomare" di Coney Island, e come al solito rimango impressionato dalla desolazione del paesaggio. Sono assolutamente convinto che i grandi scrittori del decadentismo avessero una rudimentale macchina del tempo, e che facessero regolarmente visita alla Coney Island di fine secondo millennio-inizio terzo millennio per trovare la ispirazione. Su Surf Avenue negozi, stores, sale giochi, giostre e qualsiasi altro tipo di attività sembrano risalire agli anni Settanta, come look, come arredamento, come clientela, come colori e come attitudine. Sembra anche che nessuno, da allora, abbia mai pensato bene di cambiare le lampadine rotte, di sostituire i vetri infranti o di gettare nella discarica qualsiasi tipo di rifiuto ingombrante che giace sulla strada apparentemente da tempo immemore. Mi incammino sul lungomare in direzione nord, lasciandomi alle spalle forse l’unica bella costruzione di Coney Island, il campo dei Brooklyn Cyclones, squadra di Single A di baseball che fa parte della organizzazione dei New York Mets, e che ha il suo curato e accogliente diamante proprio sulla spiaggia. Già dopo un paio di isolati mi accorgo della vicinanza con Brighton Beach, "La Piccola Odessa", abitata ormai solo da russi, ucraini e ex-sovietici. Le indicazioni sui segnali stradali sono sia in inglese sia in cirillico, stessa cosa per le insegne della stragrande maggioranza dei negozi, mi viene in mente qualcuno che direbbe: "non è più la Coney Island dei vostri padri". Dopo una decina di isolati mi dirigo verso sinistra, verso l’entroterra, imboccando Cropsay Avenue, passando sotto i binari della metropolitana, e vedendo aumentare a dismisura la fatiscenza attorno a me. Mi sembra addirittura di sentire, riverberate dall’effetto-galleria dei binari della metropolitana a circa dieci metri di altezza, le tre bottigliette vuote dentro le tre dita scandire il ritmo di uno sguaiato "...Warrioooors..... come out and plaaaay", grido del capo dei Rogues che invitava i Guerrieri a "giocare a fare la guerra". Dopo tutti questi viaggi mentali arrivo finalmente a Keyspan Park, un agglomerato di cemento dove sporadicamente fa capolino una qualche strisciolina d’erba. Giochi per bambini (completamente deserti), un muro per la pallamano, un muretto con una decina di bambini chicani intenti a ricostruire (o a smontare) una bicicletta, e due campi da basket, uno completamente vuoto, e l’altro equamente diviso da due entità assolutamente definite, autonome e a sè stanti. In una metà campo ci sono solo dei bianchi, longilinei, rasati, biondi e con le facce cattive, nell’altra metà campo ci sono solo afro-americani, di tutte le taglie, sorridenti e gioviali. Appena mi avvicino al campo mi rendo conto di quello che sta succedendo a Keyspan Park. I bianchi sono i russi, e non sembrano in cordiali rapporti con quelli dell’altra metà del playground. Dopo soli due minuti dal mio arrivo al campo, una simil-macchietta senza denti e dal dubbio amore per il sapone mi acchiappa e mi racconta confusamente la sua vita e le sue abitudini giornaliere. Cerco di divincolarmi, mi sposto nelle quattro direzioni, ma il personaggio non mi molla, vede che sono interessato alle partitelle, e inizia a raccontare che lui è un grande amico di Stephon Marbury (ovviamente) e dei suoi fratelli, che li ha visti crescere sul campo e che è stato lui a insegnargli i rudimenti del gioco. Dopo questa chicca trovo la forza di seminarlo e me ne vado dall’altra parte del campo, incidentalmente, senza nessun motivo, mi sposto nella parte di campo dove stanno giocando i russi. Giocano duro, difendono forte, e sembrano assolutamente essenziali e concentrati sul gioco. Si parlano in russo, chiamate, falli, punteggio, consigli. Sono quasi tutti giovani, tranne un personaggio sulla quarantina dal fisico integro, biondino stempiato e con i baffetti, sull’1.80, dall’attitudine "old school" sovietica e quindi dalla grande abilità nel farsi trovare smarcato per un tiro da lontano, che mette con una sconcertante continuità, praticamente il sosia di Kurtinaitis. Vorrei giocare, aspetto una buona mezz’ora senza che nessuno mi consideri. Ad un certo punto, tra una partita e l’altra, entro nel campo per vedere se almeno qualcuno mi passa la palla per fare due tiri. Niente. L’ultima speranza è chiedere. Domando in inglese se posso giocare, e un Dolph Lundgren versione Ivan Drago mi risponde in russo, lasciando trasparire dal tono che giocano loro e basta. Attonito me ne ritorno a bordo campo, e butto un occhio all’altra metà del campo, dove anche gli afro-americani sono fermi, facendo dei tiri tra una partita e l’altra. Per inerzia mi dirigo verso quella fetta del playground, quando arrivo all’incirca all’altezza della linea da tre punti, un ragazzone con le treccine, da sotto il canestro, mi passa la palla. Finalmente comincio a giocare.
Daniele Vecchi, Playground a New York

GRAMERCY PARK

2010-11-15T19:28:00.004+01:00

"RIFFS!", "Sì, Capo!". Occhiali da sole, faccia butterata, e un esercito di guappi inquadrati di fronte a lui come un plotone di un esercito estremamente operativo, con lo sguardo fisso e concentrato, pronti ad ascoltare e ansiosi di eseguire gli ordini del capo. Sono i Gramercy Riffs, la banda più potente di New York, la gang che ha visto il proprio capo carismatico, Cyrus, ucciso al raduno di gangs "su al Bronx". Per tutto il film "Warriors - I Guerrieri della Notte", i Gramercy Riffs coordinano la caccia ai Guerrieri, incolpati dell’assassinio di Cyrus, scatenandogli contro tutte le gangs of New York, onde scoprire, chiaramente alla fine del film in una scena epica ("i Guerrieri sono leali, i Guerrieri non uccidono" dice il capo dei Riffs, "...i migliori", risponde Swan, il capo dei Warriors), che non erano stati loro, onorandone il coraggio sulla spiaggia di Coney Island. La pellicola di Walter Hill è la chiara e eloquente fotografia della New York degli anni Settanta, milioni di volte più pericolosa di quella di oggi che, tutto sommato, rimane vivibile perlomeno nel settanta per cento del suo agglomerato urbano, mentre a quel tempo chilometri e chilometri quadrati erano assolutamente non praticabili. I Riffs erano di Gramercy Park, un quartiere di Manhattan a nord dell’East Village (fino a Murray Hill, subito sotto Midtown East, una quindicina di isolati sotto Grand Central Station) a ridosso dell’East River, e che si estende dal fiume fino alla 2nd Avenue. Oggi, anno di grazia 2005, girare a Gramercy Park è assolutamente innocuo e piacevole, una trentina di anni fa invece, era molto più problematico. La zona tra la 2nd Avenue e la Franklin Delano Roosevelt Drive, compresa tra la 18th Street e la 30th Street, era la roccaforte indiscussa dello spaccio di eroina, infestata dalla microcriminalità e dove la polizia non metteva piede se non per intascarsi le tangenti. La piaga di Gramercy (e anche quella ad esempio di Hell’s Kitchen, luogo brutto, disastrato e pericoloso della Midtown West, mai però preso come "esempio" di male da estirpare, forse perchè la delinquenza era tutta dalla pelle bianca e irlandese) è sempre stata semi-nascosta dai grandi media, non c’era il "mostro" da sbattere in prima pagina (come ad Harlem, dove il "mostro" erano gli afro-americani disadattati), e la delinquenza non era appariscente e plateale come in altri quartieri, quindi poca gente, tranne ovviamente i newyorkesi, sapeva di questo luogo malfamato e pericoloso. Poi con il tempo e con le amministrazioni dal pugno di ferro, il quartiere si è lentamente risanato, diventando piano piano quello che è oggi, un rispettabile e tranquillo quartierino, con palazzi normali, nè fatiscenti nè sfarzosi, popolato da gente "normale", senza alcun apparente traffico illecito alla luce del sole, come accadeva trent’anni prima. Da assiduo frequentatore dell’East Village, un giorno mi sono spostato un pò fuori mano verso nord, arrivando fino a Stuyvesant Square, parchetto accogliente diviso in due dalla 2nd Avenue, praticamente nel quartiere di Gramercy. Qualche isolato a nord sulla 2nd Avenue, ci sono due playground l’uno attaccato all’altro, divisi da un isolato ed estremamente diversi tra di loro. La fermata della subway più vicina è quella della linea verde numero 6, sulla 23rd Street. Si esce dalla metropolitana e si è su Park Avenue, l’imponente stradone Re incontrastato della East Side. Si prende la 23rd Street in direzione est, si passa la Lexington e la 3rd Avenue, fino ad arrivare sulla 2nd Avenue. Due isolati più a sud, sulla sinistra, si trova il Peters Field Playground, che occupa lo spazio tra la 21st e la 20th Street, mentre un isolato ancora più a sud, c’è l’Augustus Saint Gauden’s Playground, sulla 19th Street, sempre sul lato sinistro della strada. Due playground, a distanza di un isolato l’uno dall’altro, nello stesso quartiere, senza confini e senza etnìe in conflitto. Nonostante ciò, le risorse umane di questi due campetti di basket sono diametralmente opposte, in tutti i sensi. Peters Field Playground: campetto circondato da parco giochi per bambini, in mezzo a giardinetti, ben tenuto e curato. I ballers che si dilettano qui hanno una caratteristica peculiare, ovvero sono tutti bianchi. Approfondendo ancora di più la analisi dei giocatori del Peters Field Playground, si nota che i personaggi che maneggiano la palla a spicchi sono tendenzialmente anziani, intorno alla trentina e oltre, sono in buone condizioni fisiche, con buoni fondamentali e con una ottima attitudine al gioco, attenti anche ad eseguire bene i blocchi e forse un pò troppo soft a rimbalzo. Un pò troppo soft in generale aggiungerei, i contatti non sono duri, si gioca cercando di eseguire bene, ma non al massimo dell’agonismo. Altri quattro o cinque personaggi della stessa risma stanno chiaccherando a bordo campo, un pò meno in forma fisicamente ma comunque in attitudine cestistica, in attesa di entrare nella partita. Augustus Saint Gauden’s Playground: tre tabelloni all’angolo con la 19th Street, su asfalto fatiscente e senza nessuno spazio verde. I ballers che giocano sui tre canestri sono tutti afro-americani, tignosi e muscolosi, giovani intorno ai vent’anni con aggressivi occhi della tigre. Il campetto è anche caratterizzato dalla proverbiale posse a bordo campo, una decina di homiez giocherelloni e casinisti, un moto perpetuo di scherzetti e spintoni, intervallati da ovazioni per esaltare le buone giocate dei ballers. I tre tre contro tre sui tre tabelloni di questo playground sono delle vere e proprie battaglie all’ultimo sangue, fulminanti uno contro uno, passaggi a livello come piovesse e terrificanti gomitate a rimbalzo, tante micro-guerriglie in ogni singolo accoppiamento e un solo ed unico scopo: vincere la partita. Nessun fronzolo e nessuna velleità di spettacolo, solo grandissima e impareggiabile intensità. Gramercy, 2nd Avenue, due playground nello spazio di cinquanta metri, due modi opposti di approcciarsi al gioco da strada.
Daniele Vecchi, Playground a New York

RUCKER PARK - HARLEM

2010-11-15T19:27:00.004+01:00

Il rumor più importante che circola a Rucker Park è: "Se sei un giocatore NBA, e non sei mai stato battezzato sul campo del Rucker, non sei un vero giocatore". Me lo ha detto, epicamente seduti sui gradoni degli spalti dell’Holcombe Rucker Park, in un pomeriggio infrasettimanale di maggio (dopo un paio di partitelle), un ragazzo di nome Kip, treccine tirate indietro, maglietta numero 16 dei San Francisco 49ers (Joe Montana), un verbal guy dalla parola molto facile e che ha l’aria di saperla lunga (anche se la frase sopra-riportata la avevo già vista scritta da qualche parte).
Kip dice di essere un grande amico di Allen Iverson, e che è stato per merito suo (e non degli sponsor) che "The Answer" ha accettato di sfidare Stephon Marbury sul cemento verde e rosso di Harlem.
Leggenda o verità, nessuno può saperlo, fatto sta che un pomeriggio di primavera all’incrocio tra la 155th Street e l’8th Avenue, nel playground più leggendario del mondo, non si scorda facilmente.
Cominciamo dall’inizio. L’impatto con la vera Harlem, quella a nord della 110th Street è, nonostante i proclami di bonifica e di residenzialismo, devastante. La fermata della subway è la 155th Street, linea arancio B o D (quest’ultima solo giornaliera) in direzione Uptown, ultima fermata di Harlem prima di attraversare il fiume ed entrare nel Bronx. Appena scendo mi accorgo che in tutta la stazione sotterranea non c’è NESSUNO, in nessuna delle quattro piattaforme nelle due direzioni, e subito una sensazione di disagio, mio malgrado, mi pervade. Cammino imperterrito, salgo le scale, sono sulla 155th Street. Dietro di me palazzoni-dormitorio marroni ovunque, i famigerati Polo Grounds, dove è cresciuto Jamal Mashburn, mentre sulla strada ci sono decine di persone, uomini, donne, bambini, famiglie, venditori, operai, homeless, tutti afro-americani.
Un conto è andarci per il Rucker Tournement o per la Rucker Pro League, un altro è andarci un mercoledì pomeriggio qualsiasi, l’ambiente è un tantino diverso. Ci provo, mi guardo intorno, anche lontano cento metri lungo il Fredrick Douglass Boulevard, nome upper Central Park della 8th Avenue, ma non vedo neanche l’ombra di un bianco, di un cinese o di un ispanico.
Non è facile per me mimetizzarmi, quindi scelgo la linea dura, cammino con decisione cercando di fare la faccia imbronciata. Mi basta attraversare la strada e mi ritrovo già di fronte alla targhetta verde attaccata alla rete metallica, "Holcombe Rucker Park", in memoria di Holcombe Rucker, ideatore e organizzatore del torneo estivo diventato IL torneo per eccellenza. Il Rucker Tournement, ogni anno, per tutta l’estate, è l’appuntamento-clou del basket di strada, e non solo.
Moltissimi campioni NBA e personaggi in vista della musica hip-hop rap americana sono soliti frequentare il campetto di Harlem, autentico centro del mondo cestistico e della cultura afro-americana statunitense del terzo millennio.
Sono circa le tre e mezzo di un pomeriggio qualsiasi, e al Rucker Park ci sono già le due metà campo piene, in una si tira soltanto, non sembrano esserci velleità di partita, nell’altra si gioca un tre contro tre. Poca gente è sui gradoni o a bordocampo a guardare, e io, solo soletto, mi metto a fianco della metà campo dove c’è il tre contro tre. Sono bravi e atletici i ballers, il più rappresentativo è un personaggio sui due metri, con dei pantaloni della tuta tagliati all’altezza dell’inguine, ma solo nella gamba destra.
C’è anche una ragazza, con la casacca di Ken Griffey Jr. dei Cincinnati Reds, dal fulminante primo passo a destra ma con una mano quadrata dalla distanza. Finisce la prima sfida, e come di consueto mi alzo per fare un paio di tiri, tra una partita e l’altra. Sto lì qualche minuto, ma nessuno mi passa la palla per un canestro simbolico. That’s fine, poco male, ci sta anche questo, se al playground di Sambe a Ferrara c’è uno nuovo, per di più con la faccia imbronciata, di certo non gli si stende il tappeto rosso, figuriamoci nel playground più famoso e importante al mondo. Mi risiedo diligentemente e aspetto che ricominci la partita, nel mentre cerco di godermi ogni istante al Rucker.
Guardo quel campo in cemento che dal 1950, anno a cui risale il primo Rucker Park Tournement (non è una data certa, altre fonti citano date antecedenti per la "prima" del tournement), mi vengono i brividi al solo pensiero delle evoluzioni di the Goat, Black Jesus, Lew Alcindor, The Destroyer, Doctor J, Connie Hawkins, Allen Iverson, Tiny Archibald, Jamal Tinsley, Stephon Marbury e via dicendo.
Vengo bruscamente risvegliato dalla pesantezza degli sguardi che mi sono addosso, provenienti dal campo dove la partitella è finita, e anche dal bordocampo opposto, dove un gruppetto di ragazzini mi fissa costantemente. Non ho visto coltelli né altre armi in giro, quindi mi convinco che la situazione è ancora sotto controllo. Dal campo arrivano parole taglienti, rivolte a me: "Play the cop". Il tipo con la tuta tagliata mi dice di andare in campo. Cop?! A me?! Non sono uno sbirro!
Un geniale film degli anni ottanta, "Il Giallo del bidone giallo", aveva un personaggio che, ogni qualvolta vedeva degli sbirri, si girava verso la cinepresa e diceva: "I hate cops!", odio gli sbirri. Quella è la mia posizione sulle forze dell’ordine, ed essere considerato sbirro non è di certo gratificante. Metto da parte gli esileranti pensieri del film e ripiombo nella realtà di Harlem, alquanto tesa. Mi alzo e vado sotto il canestro, dove c’è l’huddle dei giocatori, e protesto, con voce ferma ma con un filo di (presunta) ironia, cercando di apparire il più possibile sicuro di me: "I’m not a cop!".
Il tipo della tuta, guardando verso l’alto in direzione del ferro e tirando continuamente il pallone nel canestro da sotto, mi dice, a una velocità impressionante: "You’re a cop, you’re here by yourself, you’re a cop. Play ball, man" e con la faccia dura mi dà in mano la palla, senza guardarmi.
Senza il controllo della favella, a causa dell’imbarazzo misto a paura che mi pervadeva, le prime parole che mi escono dalla bocca sono: "I’m not a cop man, I’m a musician".
In quel momento tutti gli altri giocatori esplodono in una risata colossale e rumorosissima, facendomi sentire per un attimo Jerry Seinfeld (comedian newyorkese numero uno dei comici statunitensi).
Ci rimango di sasso, il tipo con la tuta tagliata mi mostra il suo sorrisone e mi dice: "Yeah man, you’re a musician...", e mi dà un cinque a cucchiaio, facendomi capire che (non) mi credeva e che, non si sa perché, avevo superato una specie di prova. Esterrefatto e ignaro di quanto realmente successo in quegli interminabili secondi, mi viene recapitata la palla per il tiro da tre che assegna il primo possesso.
Daniele Vecchi, Playground a New York

OZONE PARK - BROOKLYN

2010-11-15T19:26:00.003+01:00

Brooklyn non è poi così brutta come viene dipinta. Di certo ci sono zone assolutamente da evitare, come Brownsville (quartiere che ha dato i natali a Mike Tyson), Bedford-Stuyvesant (quartiere dove è ambientato il primo film di successo di Spike Lee, "Do The Right Thing"), Bensonherst (patria, insieme a Bay Ridge, delle ultime generazioni di "broccolini" italiani) o la stessa Coney Island, ma allo stesso tempo ci sono zone dove la vita sembra essere tranquilla o addirittura godereccia. Una di queste zone è sicuramente Ozone Park, quartiere a nord-est di Brooklyn quasi al confine con il Queens, servito dalle metropolitane blu C e A, che rispettivamente hanno come capolinea la omonima Ozone Park Lefforts Boulevard e Rockaway Beach Park, quest’ultima località assolutamente cara a quelli che, come me, hanno vissuto sulla propria pelle il movimento punk e portano nel cuore bands come i Ramones, che con la loro "Rockaway Beach" hanno fatto ballare e pogare generazioni intere. La fermata della subway è proprio Rockaway Boulevard, ultima sul percorso intrapreso dalle linee C e A prima di dividersi verso i due rispettivi capolinea. Nella mia stessa carrozza della metropolitana ci sono diversi pescatori (carichi come muli di canne, esche e aggeggi vari.... ma poi il pesce se lo portano in metropolitana?) diretti alla Jamaica Bay, grande baia vicino a Ozone Park che sfocia direttamente nell’Oceano Atlantico, sulla quale si affaccia l’aeroporto J. F. Kennedy, ed evidentemente ricca di risorse faunistiche care agli amanti della pesca. Alla fermata della subway ho appuntamento con il mio amico J. D. Walter, cantante jazz abbastanza conosciuto a livello internazionale e personaggio assolutamente fuori di testa per il basket. J. D., alto circa 1.70, bianco, magro e rasato, vagamente somigliante a Bruce Willis, abita a Brooklyn, non lontano da Rockaway Boulevard, ma è nativo di Philadelphia. Come tutti coloro che provengono dall’Amore Fraterno, è un accesissimo tifoso di Sixers, Flyers, Phillies e Eagles, e soprattutto di tutte le squadre universitarie della città, su tutte St. Joseph, che nel 2004 ha fatto scintille e faville. La prima volta che ci siamo incontrati (eravamo vicini su un aereo, gli unici di tutto il volo a guardare il film "Raging Bull", Toro Scatenato, mentre tutti gli altri guardavano le super-mega produzioni tipo Shrek 2 o filmetti easy american) mi ha raccontato con orgoglio che lui era all’high-school, anche se di qualche anno più giovane, con Sam Bowie, centro anni ottanta seconda scelta assoluta dei Portland Trail Blazers nel draft del 1984 (scelto dopo Akeem Abdul Olajuwon e prima di un certo Michael Jordan) e mai espressosi pienamente nei suoi anni di Nba, anche a causa dei numerosi infortuni e di una tendenza ad essere sovrappeso. In strada, dopo essere sceso ed avere incontrato J. D. (che si è portato appresso un bellissimo pallone dei Philadelphia 76ers con il vecchio logo), ci avviamo verso la fermata dell’autobus, lui sa dove andare, fa strada. La direzione è quella dell’Ippodromo, su Cross Bay Road, la strada che da Ozone Park percorre il lembo di terra che attraversa interamente Jamaica Bay fino ad arrivare alla spiaggia di Rockaway Beach, congiungendosi con il capolinea della subway A, esattamente a Far Rockaway. E’un quartiere quasi residenziale quello che si intravede dai finestrini dell’autobus, tante villette con relativo giardino, posto auto ed eventuale canestro nel cortiletto, in perfetto ed educato stile americano, non sembra proprio di essere nel cuore di Brooklyn. Una volta sorpassato l’Ippodromo di Acqueduct 'N Conduit (che rimane sulla sinistra di Cross Bay Road), dopo pochi isolati si arriva alla 136th Street, uno degli ultimi incroci prima di entrare definitivamente nel sottile lembo di terra in mezzo a Jamaica Bay. Qui scendiamo e ci dirigiamo verso sinistra, costeggiando un bellissimo campo da baseball. Proprio dietro c’è il playground, due educati campetti in cemento colorato di verde e rosa, chiaramente tenuti in custodia da una partnership comunale. Sono quasi le cinque di pomeriggio, e al playground non c’è ancora nessuno. Entriamo dal cancelletto, la porta è addirittura munita di un lucchetto, che però è aperto. Innocentemente entriamo e cominciamo a fare due tiri, è una bella giornata, c’è un bel venticello che rinfresca e non disturba, insomma, le condizioni sono assolutamente ideali per delle belle partitelle di basket in amicizia. Passano circa quindici minuti e nessuno arriva al campetto, nemmeno l’ombra neanche di un adolescentello spaparanzato su una delle panchine a fianco, non c’è un’anima, c’è silenzio, si sente solo il rumore della metropolitana che saltuariamente passa. A me sembra strano, ma J. D. non dice niente, quindi continuiamo a fare dei tiri in tranquillità. Dopo una mezz’oretta di solitudine, decidiamo di fare un paio di uno contro uno dove, senza mezze misure, lo massacro, sia al tiro sia a rimbalzo. Verso le sei, da un centinaio di metri di distanza, sentiamo una voce roca e alterata inveire, molto probabilmente verso di noi. Dalla fine del campo da baseball, quindi praticamente su Cross Bay Road, vediamo un anziano signore afro-americano sovrappeso gesticolare e urlare, mentre stancamente e un pò claudicante si avvicina al playground. Credendolo una specie di macchietta, esterefatti e anche un pò divertiti, aspettiamo che il personaggio arrivi nel campo, curiosi di sentire cosa avesse da dire e quali fossero le sue rimostranze. Appena si avvicina ci accorgiamo che ha una divisa, e il sorriso scompare immediatamente dalle nostre facce, perchè è notorio che è estremamente facile negli Stati Uniti essere portati al distretto di Polizia senza motivo, senza ragione e senza diritti. Il personaggio è estremamente arrabbiato, è il custode e guardiano del campo che è di proprietà, insieme al campo da baseball, della High School locale. Impreca facendo degli urli allucinanti, chiedendoci un miliardo di volte come avevamo fatto ad entrare e minacciando altrettante volte di chiamare gli sbirri. J. D. si altera a sua volta e vuole mettersi a discutere con il tipo, ma io fortunatamente riesco a trascinarlo via per un braccio, chiedendo mille volte scusa al custode, e incamminandomi verso la strada con il cantante sottobraccio. Alla fermata dell’autobus, dopo averla scampata bella, chiedo a J. D. se era mai stato in quel playground prima. Pacifico, mi risponde: "no, lo avevo sempre visto passando con la subway". Ovviamente.
DanieleVecchi, Playground a New York

MACOMBS DAM PARK - BRONX

2010-11-15T19:24:00.004+01:00

Quando si parla di Bronx si pensa sempre ad un luogo malsano e pieno di delinquenza. Ovunque, i quartieri poco raccomandabili o terra di nessuno li si definisce sempre come "Bronx". In effetti il Bronx, senza cadere in luoghi comuni e facili qualunquismi, è proprio così. Ovviamente ci sono luoghi più pericolosi e luoghi più sicuri, la "norma" sta all’incirca nel mezzo, tendente un pò più alla pericolosità. Ci sono tre tipologie di linee della metropolitana che vanno su al Bronx, le rosse 1, 2, e 9, che da midtown si dirigono verso nord attraversando la West Side alla sinistra di Central Park, arrivando a Wakefield e al Van Cortlandt Park, le arancio B e D che da Coney Island arrivano a Norwood, le verdi 4, 5, e 6 che arrivano da Brooklyn e che, una volta sul suolo di Manhattan, percorrono sottoterra la Lexington Avenue attraversando tutta la East Side fino ad arrivare ai capolinea di Pelham Park, Woodlawn e Parkchester. Prendendo la linea verde numero 4, una volta entrati nella "terraferma" del Bronx (il Bronx è l’unico distretto di New York ad essere edificato sulla terraferma, al contrario delle isole Staten Island, Manhattan e Long Island, quest’ultima che comprende i boroughs di Brooklyn e del Queens), si scende alla fermata della 161st Street proprio di fianco allo Yankee Stadium, fondamentale icona del baseball mondiale. Per arrivare qui preferisco sempre prendere la linea 4 verde, che arriva sopraelevata (al contrario delle linee arancio B e D, che arrivano sempre sulla 161st Street ma underground), con tutto il fascino metropolitano che ne consegue. Scendere le scale e arrivare sulla strada sottostante è un incredibile deja-vù per chi, come me, ha nel cuore "The Blues Brothers", ambientato a Chicago ma dagli scenari metropolitani assolutamente identici. Infatti la strada sotto i binari del metrò, River Avenue, è esattamente uguale alla strada dove abitava Elwood (palazzo che viene poi fatto esplodere con il bazooka dalla grandiosa Carrie Fisher), il giorno che va a prendere suo fratello Jake all’uscita di prigione, stesso degrado, stessa sporcizia e stessa gente non propriamente raccomandabile. Salta subito agli occhi il contrasto tra le case, gli stores e i baracchini fatiscenti del lato est di River Avenue, e la simil-lussuria o quantomeno la altolocata edificazione degli edifici dell’adiacente Yankee Stadium, casa degli Yankee, di gran lunga il club più ricco al mondo. Mi incammino lungo la strada, vado verso sud, verso la Deegan Expressway, mentre sopra di me c’è la metropolitana che tuona e che tutto fa tremare quando passa. Non c’è molto traffico, ci sono poche macchine, a un paio di isolati c’è un grande svincolo autostradale, ma qui il traffico sembra essere veramente scarno. In compenso il marciapiede è ricchissimo di personaggi gozzoviglianti, un signore apparentemente distinto ma visibilmente alticcio, con il suo cagnolino Whisky (un nome a caso), sta parlando in spagnolo con un homeless apparentemente dormiente disteso scalzo sul marciapiede, mentre poco più avanti un gruppetto di mariuoli adolescenti ispanici stanno giocando a carte sul marciapiede fuori da un negozio di frutta. Nessuno sembra fare caso a me, non sembro un turista, cammino relativamente veloce guardando avanti a me, quindi non attiro nessuna attenzione. Girando a destra, imboccando Rupper Street, lo scenario metropolitano cambia radicalmente, gli spazi si aprono, miracolosamente vengono fuori dei prati verdi tenuti magnificamente, con dei bambini che giocano a calcio, mentre in fondo, ad un centinaio di metri di distanza, scorgo il playground proprio a fianco di un campo da baseball. C’ero stato anche l’anno prima a questo playground, il Macombs Dam Park, avevo giocato assieme ad un ragazzo di nome Jerome, un ragazzone afro-americano di 1.95 sempre sorridente, con due braccia lunghissime e che schiacciava con grande facilità. Appena arrivato al playground, un campo in cemento grigio, tenuto estremamente bene (l’impressione è che nella manutenzione ci sia la lunga mano dell’organizzazione dei New York Yankees, sui tabelloni fa infatti capolino il famosissimo simbolo della squadra) e molto frequentato. Lascio da parte la mia timidezza e chiedo ad un gruppo di giocatori in stand-by a bordo campo notizie di Jerome. Fieri e orgogliosi come se si trattasse del loro familiare più caro, con la ricca gestualità che contraddistingue i ragazzi di colore, mi ubriacano di storie su Jerome, che ha avuto una borsa di studio per il basket ad un college dell’Illinois (mi sono fatto ripetere il nome tre volte, ma non sono riuscito a capire...), che fino all’ultimo doveva andare a St. John e che poi non è stato preso per problemi disciplinari. Non so fin dove arrivi la verità e dove cominci la leggenda, fatto sta che Jerome è giustamente riuscito ad andare oltre lo status di idolo di un playground del Bronx, e questo per lui è di certo già una grande vittoria. Non appena analizzo un pò più attentamente i giocatori che stanno giocando, ho la illuminazione. Lo vedo, sulla cinquantina, bianco, quasi completamente pelato, naso un pò schiacciato classico da yankee, sui 2.05, relativamente in forma ma un tantino appesantito nel fondo schiena. E’il sosia di un giocatore che ha letteralmente segnato la mia infanzia. Da Nebraska, Chuck Jura. I miei ricordi da bambino, quando ero tifoso della Xerox Milano, storica squadra all’ombra della Madunina scomparsa da vent’anni, sono relativamente flebili, ma le sue movenze, la sua espressione, il rapporto temporale, mi potrebbero anche dare ragione, d’altronde se Yelverton fa il taxista ci può stare che Jura giochi un sabato pomeriggio nel playground sotto casa. Mi avvicino a quella metà campo, quella dal tasso tecnico-atletico più alto, dove sinceramente non potrei giocare neanche una azione. Lo vedo ancora più da vicino, sono assolutamente certo che sia lui, la mia convinzione è massima, non vedo l’ora che finisca la partita per fargli un miliardo di domande su quegli anni italiani e su quella squadra che a otto anni mi ha fatto innamorare del basket. Finalmente la partita finisce, mi avvicino, mi batte forte il cuore come quando ho parlato con Marco Van Basten. Cercando di essere sciolto gli dico: "Excuse me, are you Chuck? I’m italian....". Con queste parole lui dovrebbe aver capito che l’ho riconosciuto, ma invece mi guarda stranito, si mette a ridere e mi risponde: "I’m not Chuck man, I’m Paul, nice to meet you" e mi porge la mano. Ci rimango male, non è lui. Ma in cuor mio sono assolutamente convinto che mi ha mentito.
Daniele Vecchi, Playground a New York

LOWER EAST SIDE - 2ND AVENUE

2010-11-15T19:16:00.003+01:00

Lower East Side di Manhattan è forse l’unico quartiere dell’isola principe della Grande Mela che è veramente trasandato, deteriorato, abbandonato a sè stesso e apparentemente senza speranza. Più a nord c’è l’East Village con i suoi mille colori e fermenti di cultura underground, ricco di giovani, di locali, di clubs, di happy hour, di musica dal vivo e inesauribile focolaio di movimenti trendy, mentre a est e a sud c’è la ormai straripante Chinatown, che si è già inghiottita Little Italy (anche se lo "zoccolo duro", gli isolati di Mulberry Street da Canal Street a Kenmare Street resistono ancora strenuamente) e che pian piano sta entrando nell’ecosistema visrtualmente morto della Lower East Side. Nel diciannovesimo secolo questo quartiere, che allora si chiamava Five Points, fu teatro di sanguinosissime lotte di territorio e micro-guerre tra inglesi nativi (anche se i nativi veri non sono certo gli inglesi) e irlandesi, proseguendo la catena di odio che lega l’Union Jack al Trifoglio anche oltre oceano. Nel ventesimo secolo la Lower East Side era la zona più povera della città ma chiaramente con la più alta densità di popolazione, piena all’inverosimile di immigrati provenienti da tutto il mondo, tra cui migliaia di italiani, stipati in condizioni pietose in tuguri e scantinati per quattro o cinque generazioni. Da qui partirono Little Italy e Chinatown, per diramarsi poi nei sobborghi adiacenti, mentre verso uptown l’East Village, con l’esplosione della moda freak e dei figli dei fiori, nella seconda metà del secolo scorso, divenne un calderone di musica e creatività, Lower East Side invece è rimasta, nel corso degli anni, una specie di ibrido, mai con una vera e propria identità e mai completamente valorizzata da nessuna amministrazione. L’East Village e Chinatown hanno qualche avamposto all’interno della Lower East Side, con locali e gallerie, e con negozi e mercati di frutta e pesce, ma l’ottanta per cento del panorama offerto da Bowery Street, Delacey Street, Allen Street, Revington Street e compagnia, sono solo saracinesche chiuse piene di graffiti, vecchie insegne rotte e arrugginite, macchine abbandonate sul ciglio della strada e gran brutta gente in giro per la strada ad ogni ora del giorno e della notte. Per tutto lo scorso anno ho cercato un playground nella Lower East side senza trovarlo. Ne ho trovato uno per puro caso, qualche giorno fa. Dopo un concerto al CBGB di Bowery Street, assoluto luogo di culto della musica underground mondiale ed in particolare della musica punk hard-core (purtroppo il concerto non era nè degli Agnostic Front nè dei Dead Kennedys, siamo nel terzo millennio e mi sono dovuto accontentare degli Eyes of Hate e dei Gang Green, questi ultimi abbastanza stagionati ma ancora potenti... Alcohol!!!) mi sono allungato in direzione downtown, proseguendo sulla Bowery fino ad arrivare su East Houston Street, virtuale confine tra l’East Village e la Lower East Side, con l’intenzione di andare a mangiare un bel falafel da Bereket, take away aperto tutta la notte e dalle gustose specialità turco-arabe. Appena imboccata East Houston Street, all’incrocio con Christie Street proprio di fronte alla fermata della subway della Second Avenue (fermata dalla quale sono uscito per decine di volte senza mai accorgermi di nulla), scorgo nel buio dei personaggi che giocano a basket (alle due di notte) nel Sara Delano Roosevelt Park, parco quasi completamente in cemento che funge da simil-rambla tra Christie Street e Forsyth Street, in direzione sud, fino a quando le due strade si tuffano in Chinatown. Chiaramente non mi addentro nel buio parco nel cuore della notte, ma il giorno dopo, a metà pomeriggio sono diligentemente lì a vedere come sono i movimenti di quel playground. Data la zona e i pregiudizi che avevo su questo quartiere, mi aspettavo di vedere personaggi loschi e rovinati deambulare sul cemento di Roosevelt Park, invece quando arrivo vedo due campi per un totale di quattro canestri, frequentati da personaggi di tutte le razze, dimensioni e bravura, senza problemi ad accettare uno sconosciuto come me nei tiri di riscaldamento. Ecco, il riscaldamento. Passa mezz’ora, passano quaranta minuti, ne passano cinquanta, e non si comincia mai a giocare. Ogni tanto butto lì una proposta di partita, e ogni volta cade nel vuoto. I "padroni" del playground sembrano essere tre o quattro ragazzi asiatici, non proprio cinesi, forse filippini o cambogiani, sono loro che dettano i tampi delle sfide. Ad un certo punto questi ragazzi, insieme ad altri sei o sette, formano un huddle, sembrano decidere le squadre. Qualcuno non appare interessato e si allontana, io innocentemente mi avvicino, voglio giocare, mi sembra chiaro e limpido andare dove stanno decidendo le squadre per giocare. Entro in contatto con l’huddle, uno dei quattro asiatici mi chiede se voglio giocare. Ovviamente gli rispondo di si. Le parole fatidiche escono finalmente dalla sua bocca, si svela l’arcano: "thirty bucks, buddie". Man?!?!? Trenta dollari per giocare la partita?!? Ma siamo matti?!? Istintivamente mi tiro indietro, gli dico di no, di certo non ho voglia di giocare per vincere o perdere dei soldi, se gioco ci metto il massimo impegno, a prescindere dal cachet monetario in palio. Non siamo a South Central e io non sono "Chi non Salta Bianco è", ma il senso di quella partita e di tutte quelle che si giocano lì è lo stesso. La partita per soldi incomincia, un quattro contro quattro comunque di bel gioco, di intensità (e ci mancherebbe!) e di tecnica. Gli asiatici sono in squadra insieme, sono smaliziati e affiatati, sapendo come stanno le cose si vede chiaramente che quello è il loro business, quattro o cinque partite vinte in un giorno sono comunque un bel gruzzoletto. Assieme ad altri no-gamblers ci mettiamo in un altro canestro a fare qualche tiro, uno di loro, un ragazzone bianco, biondo, simile ad un boscaiolo, un pò Michael Doleac un po' Nick Nolte, mi dice che di solito anche lui gioca le partite a soldi, che sono molto divertenti e che per fortuna non sono mai truccate. Onestamente parlando mi ha detto che quel giorno aveva deciso di non giocare perché le risorse umane, ovvero io e gli altri quattro-cinque cinghiali presenti, non sembravano potergli garantire molte chances di vittoria...
Daniele Vecchi, Playground a New York

THE CAGE - WEST 4TH STREET

2010-11-15T19:15:00.006+01:00

Il playground della Sixth Avenue, nel cuore del Village tra 3rd Street e 4th Street, è uno dei più affascinanti, esaltanti, difficili e particolari di New York. Il contesto è il Greenwich Village, quartiere tra i più movimentati e animati della Big Apple, ricco di gioventù e di vita notturna, ma anche meta obbligata per tutti quelli che amano il basket da strada. "The Cage", così è universalmente conosciuto questo playground, è facilmente raggiungibile da ogni borough di New York, la fermata della subway è West 4th Street, crocevia delle linee B, D, e F arancio e delle A, C, e E blu che vanno dal Bronx a Brooklyn e ritorno. Se si esce verso sinistra si sale in strada proprio di fronte al playground, letteralmente attaccati alla rete. C’è una specie di magìa dentro quelle tre metà campo circondate dalla rete metallica grigio chiara, un qualcosa che lo rende diverso da tutti gli altri. Forse sono i deambulanti turisti che, incuriositi da questi strani personaggi che danno l’anima su dei campi di cemento, si fermano esterefatti a guardare come se non avessero mai visto nessuno giocare a basket, forse è lo spazio relativamente angusto in cui il campo e mezzo è sacrificato (oppresso anche da un campo da palla-mano adiacente e molto più grande) e la altrettanto relativa densità di popolazione all’intenro di esso, fatto sta che, varcata la soglia del playground, situata sulla 3rd Street, proprio di fronte al McDonald, si entra in un mondo diverso da quello che c’è attorno. Durante la settimana non c’è mai molta gente, si gioca in tranquillità, il livello agonistico è buono ma non completamente a pieno regime, un pò tutti appaiono inspiegabilmente svogliati e demotivati. Il clou assoluto è il sabato. A partire dalle 11 del mattino fino al calar del sole i campi sono pieni zeppi di giocatori, divisi in squadre improvvisate che si alternano sul campo grande, giocando cinque contro cinque a tutto campo. L’appuntamento del sabato a The Cage è un ritrovo di larga portata, i giocatori arrivano da ogni parte di New York, la subway proveniente dal Bronx e da Brooklyn scarica alla fermata di West 4th Street decine e decine di ballers di tutte le taglie e con le magliette più sconosciute, Long Island YMCA Basketball League, Riverdale Spitfire, Flushing Tigers, personaggi provenienti da piccole realtà di periferia che trovano spazio e relativa fama a Manhattan, al di fuori del loro solito circondario, mentre anch’io, con la mia maglietta di Tavagnasco Rock, mi sento perfettamente integrato in questo meccanismo. Mi propongo per giocare, ma vengo a sapere che bisogna far parte di una squadra, perchè è in corso una specie di torneo. Chiedo a qualcuno se nel loro roster c’è spazio per un mestierante decadalista, ma tutti sono al completo. Mi viene suggerito di aspettare qualche defezione dell’ultimo minuto e di tenermi pronto a bordo campo, insieme a un’altra decina di seminoles come me. Quando sono dentro alla rete mi sento quasi membro di un’elìte, con la gente sulla strada che mi guarda e che probabilmente pensa, visto che la percentuale di afro-americani all’interno di The Cage è del 95%: "guarda quel bianco in mezzo a tutti i neri.... per giocare lì deve essere proprio forte...". Eh già, fortissimo. In effetti basta poco, la situazione non necessita di uno studio particolarmente approfondito. Semplicemente mi metto a bordo campo, cerco di non essere nè servile nè supponente, se si libera un posto gioco, al massimo che posso, sennò me ne sto seduto ad aspettare, senza parlare e senza provocare o insistere. La situazione all’interno della rete è a dir poco caotica, una sorta di "anarchia ordinata" regna sovrana in quello spazio angusto stipato di personaggi ciarlieri e teatrali nella mimica, è veramente una gran bella sensazione esserci in mezzo. Avvertimenti sparsi in tutto il playground ricordano che è proibito ascoltare musica che non sia in cuffia (perchè?), ma un sostanzioso gruppo di ragazzi ascoltano il loro gigantesco stereo non curanti delle intimidazioni. Un momento... ma cosa ascoltano? "Toxic" di Britney Spears?!? Non ci posso credere!! Hip-hoppers fino al midollo, bardati e tappati da sembrare Outkast, e ascoltano Britney Spears! Mi siedo a bordo campo e aspetto. Il ragazzo seduto alla mia destra urla al cellulare in uno slang di cui capisco una parola su quindici, mentre alla mia sinistra un gruppetto di ragazzi è intento a cercare di far parlare un pappagallo (o qualcosa di simile) che uno di loro si è portato al playground. Il pennuto non sembra essere particolarmente dell’idea di ripetere le parole che gli vengono suggerite e si guarda in giro attonito, pensando probabilmente a quanto sono stupidi gli esseri umani. Le partite intanto continuano, si vedono un paio di schiacciate in campo aperto, con relativo rischio di collisione tra il giocatore in contropiede e alcuni ragazzi che, quando si attacca nella metà campo opposta, furtivamente fanno due tiri nel canestro libero, rischiando ogni volta di essere travolti dai giocatori che ripartono in transizione ai tremila all’ora. Le partite finiscono e ricominciano, faccio qualche tiro tra una sfida e l’altra, nessuno ha bisogno di sostituti dell’ultimo minuto, così continuo a rimanermene tranquillo a bordo campo fino a quando, durante una partita, uno mette giù male una caviglia, e lo sguardo dei giocatori viene verso di noi cani sciolti, stipati dietro il canestro che dà su 3rd Street. Essendo molto timido, ma non dandolo mai a vedere, mi alzo in piedi di scatto anticipando tutti gli altri e autocandidandomi ad entrare. Con la non-curante approvazione dei miei neo-compagni di squadra e dei mie neo-avversari, faccio quindi il mio ingresso in campo. La partita volge verso il termine, quindi i ritmi non sono eccessivamente indiavolati, anche perchè la nostra squadra sta vincendo di brutto, ma quando attacchiamo la prima cosa che il mio avversario mi fa sentire sono i gomiti piantati nella schiena. Sbaglio un tiro dall’angolo dopo una buona circolazione, un in&out sfigato, il rilascio era stato perfetto. Dopo un rimbalzo difensivo centrale preso da un mio compagno mi involo sulla corsia di destra nella più classica delle trecce, ricevo palla a metà campo e dopo un palleggio servo al gomito il mio compagno sulla corsia di sinistra per un facile lay-up, evitando così il trilione sull’ipotetico scout. Rientra il titolare al mio posto, mi dà un cinque di routine e io riprendo posto a bordo campo, ricevendo le congratulazioni del mio vicino del cellulare e un pò da tutta la banda di seminoles. Mi ritrovo dopo qualche minuto a cercare di somatizzare il fatto di essere dentro quella parte di mondo delimitata da una rete grigio chiara. Lì dentro si VIVE magicamente di basket, lo si respira in ogni particella di ossigeno inquinato, nessun bravo ragazzo, nessun figlio di papà e nessun missionario della carità, solo e unicamente agonismo e mentalità cestistica allo stato brado. Daniele Vecchi, Playground a New York

COLUMBUS AT 76TH STREET

2010-11-15T19:15:00.004+01:00

Ma è un parcheggio o un playground? E’un dubbio assolutamente atroce, dal giardino del Museum Of Natural History che dà sulla 77th Street scorgo, dall’altra parte di Columbus Avenue, uno spiazzo cementato che sembra essere uno di quei parcheggi semi-abusivi gestiti quasi sempre da portoricani, l’unica improbabile particolarità di questo parcheggio erano dei palloni arancioni vaganti a qualche metro di altezza. Per gli amanti della storia naturale questo museo nel cuore della Upper West Side è l’ultima frontiera, una gigantesca costruzione lunga quattro isolati con l’ingresso su Central Park, che va dalla 77th Street alla 81st Street e che arriva fino alla Columbus Avenue, per la gioia degli appassionati di preistoria, di dinosauri e di civiltà primitive, nonchè assoluto punto di riferimento per gli estimatori di Friends (è proprio in questo museo che lavora uno dei protagonisti della sit-com, Ross Geller). La fermata della subway è la 81st Street linea blu o arancio in direzione Uptown & The Bronx, l’uscita più pratica è quella che dà su Central Park West. Su questa stessa strada, qualche isolato più a sud, all’incrocio con la 73rd Street, proprio di fronte al Dakota Building, l’8 dicembre 1980 fu assassinato John Lennon, il luogo del delitto rimane ancora oggi meta di pellegrinaggio da parte di fans provenienti da tutti il mondo. Per arrivare al playground-parking bisogna circumnavigare il Museum of Natural History fino ad arrivare sulla Columbus Avenue, all’incrocio con la 77th Street ci si imbatte nei campi da basket, che si estendono per tutto l’isolato, fino alla 76th Street. Grazie al cielo il mio status di bighellonatore cronico mi fa sempre essere vestito di tutto punto per una partitella con la palla a spicchi, con qualsiasi tempo e su qualsiasi superficie, quindi, non avendo niente da fare (come sempre), vado a constatare di persona come sono i ballers della Upper West Side. Nessun campo intero, il playground consiste in cinque canestri rivolti verso il centro dello spiazzo, due che danno le spalle a Columbus Avenue e tre alla 76th Street. In due canestri solo bambini che lanciano il pallone in aria con la speranza che ricada nel cesto, mentre in altri due si gioca tre contro tre e quattro contro quattro ad ottimi livelli. Al di fuori della rete c’è un pò di gente che guardicchia non molto interessata, mentre all’interno del campo c’è la solita posse di hip-hoppers, con il gigantesco stereo di ordinanza, che vomita in continuazione l’ultimo di Usher, "Yeah", tormentone del periodo nonchè sigla ufficiale degli Nba Playoffs. Un educato "hey, what’s up?" e già sono della partita, un tre contro tre apparentemente innocuo, con due afro-americani e tre yellow boyz scherzosi e sorridenti. Subito nella prima azione mi schianto sul primo blocco non chiamato, sbatto violentemente la testa contro la spalla del bloccante, e da quel momento in poi un assordante fischio nell’orecchio sinistro mi perseguiterà per tutto il resto della giornata. Nonostante questo piccolo incidente iniziale la partita scorre via abbastanza liscia, il gioco è fluido e relativamente divertente, non sono molto servito in attacco, anche perchè la regola fondamentale di questo playground sembra essere questa: "Ogni volta che un’azione comincia, chi ha la palla fa uno contro uno. Lo scarico, anche in condizioni di raddoppio è rigorosamente sconsigliato". Nessuno sembra voler abiurare questo codice, tantomeno io, quindi prendo atto di questo status e cerco di accaparrarmi più palloni possibili per cominciare l’azione. Ad un certo punto della partita, mi accorgo di una singolare particolarità: uno dei miei avversari, un yellow boy somigliante ad Adriano il calciatore, sull’1.85 con un fisico molto ben costruito e con una partenza a destra fulminante, ogni tanto impreca in italiano. La prima volta penso di aver capito male, la seconda anche, ma quando parte un "ma vaff....." i dubbi svaniscono completamente. So what?!?!? Di certo italiano non è, l’ho sentito parlare con i suoi buddies e lo slang non tradisce, è un latin-yankee purissimo. Alla fine della partita (persa all’ultimo canestro, dopo che io avevo sbagliato il canestro del pareggio), mi avvicino a lui, gli faccio un pò di domande, e finalmente si svela l’arcano. Viene fuori infatti che è un Dj (la sua specialità è la techno-tribal, trend di grande successo in quel periodo nella Big Apple), che si chiama Eddie, che ha suonato tante volte in Italia e in Europa e che sua madre abita in Italia. Facciamo subito amicizia, quando gli dico che anch’io sono un musicista e che ogni tanto mi diletto a fare finta di essere un hip-hop rapper, si esalta e vuole assolutamente che gli canti qualcosa. Al mio naturale no lui insiste, insiste, insiste e insiste ancora. Io non sono assolutamente dell’idea, anche perchè sarebbe veramente imbarazzante cantare qualcosa in un playground-parking, ma tutti i suoi amici (quelli con lo stereo gigantesco), intervenuti nel dialogo, invocano a gran voce un mio monologo. Uno dei pochi pezzi pezzi rap che conosco a memoria è "Without Me " di Eminem. Ad occhio quella crew mi sembra abbastanza "purista" dell’hip-hop e, penso io, di certo è impossibile che apprezzino nè che tantomeno ascoltino roba del genere, così, pensando di andare sul sicuro, credendo di togliermi dagli impicci, dico ai ragazzi: "ok guys, if you’ve Eminem’s Without Me I’ll sing it!". Facendomi cadere le orecchie in tasca, l’addetto alla selezione musicale conferma di avere Eminem nel suo cd-wallet, lo tira fuori rigorosamente masterizzato e lo ficca nello stereo, costringendomi a cantare. Messo alle strette sono obbligato a cimentarmi in "Without Me", doppiando la voce originale, per la inspiegabile gioia dei ragazzi, completamente impazziti. Il "la-la-la-la-la" finale è cantato da tutti all’unisono, quando finisce la canzone Eddie addirittura mi abbraccia, mentre tutti gli altri della crew si prodigano in high five carpiati e con il salto mortale, tra miliardi di "cool man!!" e "yo buddie!!! in cinquemila slang diversi. Finita questa pantomima cerco di convincere tutti a ritornare a giocare, non prima di averli ragguagliati sulle mie prossime esibizioni nei vari clubs.... Daniele Vecchi, Playground a New York

TOMPKINS SQUARE PARK

2010-11-15T19:14:00.004+01:00

Tompkins Square Park è il cuore dell’East Village, di tutti i suoi movimenti underground e musicali, e di tutti i suoi trends giovanili. Negli anni sessanta a Tompkins Square Park si riunivano i freakkettoni pacifisti per bruciare le chiamate alle armi per la guerra in Vietnam, mentre nei tardi anni Settanta, con l’esplosione del fenomeno punk e parallelamente del fenomeno skinhead, a Tompkins Square Park si davano appuntamente legioni di punx e skins per "regolare i conti" di risse avvenute la sera prima o il giorno stesso, a questo o a quel concerto, con vere e proprie battaglie in piena regola. Proprio su Tompkins Square Park, all’angolo tra Avenue A e la 7th Street, si trova il meraviglioso murales dedicato a Joe Strummer, cantante dei Clash, band inglese che ha fatto la storia della musica underground negli ultimi trent’anni, scomparso alla fine del 2002. "The future is unwritten - Joe Strummer 1952-2002, Know Your Rights!" recitano le parole gialle sullo sfondo rosso, a contorno di una bellissima immagine del leader dei Clash, da sempre nel cuore di chi ama la musica vera, quella che viene dal cuore. L’East Village è un quartiere estremamente ricco di locali e di clubs che propongono musica dal vivo e serate musicali, a qualsiasi ora del giorno e della notte c’è sempre tantissima gente in giro, tantissimi giovani e tantissimi alternativi. Il bello (per me) dell’East Village è che è relativamente tagliato fuori dagli itinerari della metropolitana e dei trasporti pubblici, è una zona dimenticata dalle rotte turistiche, con una conseguente affluenza di turisti estremamente limitata, per non dire nulla. Tutto ciò fa in modo che le persone che bazzicano all’East Village sono praticamente tutti abitanti, o comunque residenti newyorkesi, gente comunque che sa dove si trova e che sa dove andare, facilitando perlomeno la fluidità del transito sui marciapiedi, senza i turisti che ogni cinque metri si fermano di colpo, con lo sguardo, rivolto in alto, a fotografare qualsiasi cosa. Tompkins Square Park si estende in un amplissimo rettangolo tra Avenue A e Avenue B e dalla 7th Street alla 10th Street, la fermata più vicina della metropolitana è quella della linea arancio F, direzione Coney Island, la stazione è la 2nd Avenue - Houston Street. Dalla uscita della subway bisogna imboccare Houston Street (la strada che delimita il confine tra l’East Village e la Lower East Side) in direzione est, fino ad arrivare a Avenue A, per poi incamminarsi verso nord lungo quest’ultima, arrivando, dopo sette isolati, al parco. Il playground di Tompkins Square Park è un grande spiazzo di cemento che costeggia la 10th Street, condiviso equamente da skaters che esprimono le proprie evoluzioni nella metà su Avenue A, e da ballers che si dilettano su quattro tabelloni nella metà verso Avenue B. L’East Village è diverso da qualsiasi altra parte di New York, è quasi un quartiere europeo come stile di vita e anche come architettura, e incidentalmente anche la tipologia dei giocatori di basket ne risente. La percentuale di afro-americani è molto bassa rispetto a qualsiasi altro playground di New York, ma il livello di intensità e di agonismo è assolutamente alto. I ballers dell’East Village sono prevalentemente bianchi, molto alternativi underground, hanno i dreadlock e i piercing ovunque, sono tatuati e non sono dei mostri di atleticismo, ma hanno carica, rabbia agonistica, e occhi della tigre tanto quanto i loro colleghi di Harlem o di Brooklyn. Nonostante il mio status fisico-attitudinale si avvicini molto agli standard e agli stereotipi presenti nel playground di Tompkins Square Park, non sembro essere molto ben accetto, vengo guardato con diffidenza, e aspetto un bel pò prima di giocare in uno dei tabelloni, anche durante i consueti due tiri tra una partita e l’altra, la palla non mi viene recapitata molte volte. Nella attesa faccio amicizia con un ragazzo, Omar, siriano cresciuto in Arabia Saudita, che vive a Montreal, e che quella settimana è nel New Jersey per lavoro (è un ingegnere), e che corona il suo sogno di giocare in un playground di New York. Accesissimo tifoso dei San Antonio Spurs (una delle prime frasi che mi ha detto è stata, ripetuta almeno una ventina di volte nella conversazione, "I hate fuckin’Lakers"), il suo giocatore preferito è il "nostro" Manu Ginobili, del quale sa vita, morte e miracoli. Finalmente arriva il momento della partita, un paio di ragazzi si prendono una pausa, e quindi c’è posto per entrare a giocare. Si parte con un quattro contro quattro vinto agevolmente da noi, anche e soprattutto grazie alla presenza sotto canestro di un ragazzone bianco, un vero e proprio colosso molto poco raccomandabile, due metri di muscolatura palestrata e anabolizzata e, ciliegina sulla torta, con due lacrime nere tatuate sotto l’occhio destro. Sembra un uomo tra i bambini, mi basta lanciare la palla dalla linea dei tre punti verso l’area che lui, come una specie di centroboa della pallanuoto la prende, fa il vuoto attorno a sè, e poi decide se passarla o se optare per la prorompente azione personale. anche Omar, alla faccia degli errati pregiudizi che avevo nei suoi confronti, non se la cava male, non ha una gran tecnica, ma si batte a rimbalzo, lotta, è spigoloso e deciso, gioca al massimo delle sue potenzialità, forse anche spronato e motivato dall’onore di giocare in un playground della Big Apple. Dopo alcune sane partite, con un caldo umido assolutamente infernale, decido di riposarmi un pò, e mi siedo a bordo campo guardandomi in giro, dopo essermi dissetato alla fontanella. Rimango subito affacinato da quello che sta succedendo nel canestro più a nord, quello che da sulla 10th Street, dove c’è un esaltante tre contro tre sui pattini rollerblade. Bardati all’inverosimile, con protezioni e caschetti, i ragazzi giocano un basket forzatamente elementare, ma estremamente duro e sicuramente di grande effetto. Le entrate in terzo tempo, se così si possono chiamare, otto volte su dieci si concludono con una rovinosa caduta del penetratore, che quasi mai riesce a segnare. Chi gioca a basket sui pattini gioca duro, anche troppo, in difesa si pensa più a "buttare giù" l’avversario piuttosto che a impedirgli di segnare, in un inedito crossover tra basket, football e wrestling. Sono sempre stato convinto che il film Rollerball, l’originale, quello della fine degli anni Settanta con James Caan, fosse stato avanti con i tempi di almeno trent’anni, e oggi a Tompkins Square Park ne ho avuto la conferma.
Daniele Vecchi, Playground a New York

BATTERY PARK

2010-11-15T19:13:00.004+01:00

Non c’è niente di più salutare di una bella passeggiata sull’Hudson River in una giornata di sole. Uscendo dalla subway a Franklin Street o a Canal Street, ci si incammina verso ovest per un paio di isolati fino ad arrivare a West Street, lungofiume che costeggia l’Hudson da North Harlem fino a Lower Manhattan. La pista pedonale di West Street è spaziosissima, un paio di carreggiate super-frequentate da fitness-guys e fitness-girls che fanno footing, che sfrecciano con le mountain-bike e che deliziano i semplici passeggiatori con esaltanti evoluzioni in skate e in roller blade. Seguendo West Street in direzione downtown si arriva, dopo qualche isolato, a Battery Park. Nei pressi di una rampa per skaters, di una decina di gabbiotti di macchine spara-palle da baseball e del molo della gita in canoa sul fiume, mi imbatto nel primo playground, un campo in cemento pitturato di verde con le aree rosse sbiadite, piantato sotto il sole e circondato solo e unicamente da cemento. Giocatori, spettatori e familiari sono tutti afro-americani, i giocatori sono un impressionante serie di "Baby-Shaq", una incredibile sequela di Schortsannitis di tutte le altezze, dai play ai lunghi tutti assolutamente grossi e ben piantati. Giocano a tutto campo cinque contro cinque, rimango impressionato dalla velocità con cui entrambe le squadre partono in transizione a dispetto del tonnellaggio. A bordo campo c’è una posse di amici di qualcuno che gioca, in particolare di un play sull’1.75, con le treccine tirate indietro, con i tratti somatici quasi asiatici e sovrappeso di almeno una quindicina di chili, capace però di fulminee accelerazioni in penetrazione, per la gioia, gli urli e i salti sulle panche degli amici, che sembrano direttamente usciti dal set dell’ultimo video dei 50 Cent, con i proverbiali catenoni al collo e con la immancabili magliette di LeBron e Carmelo, vero e proprio trendy-look del 2004. La partita finisce, i giocatori si dissetano e scherzano con gli amici sulle panche ai margini del campo, la temperatura per essere aprile è veramente alta, soprattutto nel pieno pomeriggio, e soprattutto circondati da cemento senza un filo di ombra. Sta per ricominciare la partita, qualcuno defeziona, qualcun’altro si propone per giocare, sembra che non si giochi più a tutto campo ma che si facciano due partite a metà campo. Sono ben deciso a giocare, mi faccio vedere, non dico niente a nessuno ma dal mio linguaggio del corpo si capisce chiaramente che vorrei giocare, entrando di un paio di passi dentro al campo, alla Larry Brown versione playoffs. Sento su di me qualche sguardo interrogativo, ne sono assolutamente intimorito ma anche orgogliosamente fiero. Un simil-Tractor Traylor con una practice shirt grigia scura-chiara (sudata-non sudata) dei Pistons si accorge di me, fa un rapido conto dei presenti nella sua metà campo e senza dire una parola mi fa segno di entrare definitivamente sul cemento colorato. Mi dice come sono le squadre, è un quattro contro quattro, uno dei miei compagni di squadra, un energumeno di 1.95 che assomiglia terribilmente a Earl Williams, grande rimbalzista anni ottanta noto per risse sugli spalti quando vestiva la maglia del Maccabi Tel Aviv e visto anche in Italia, mi viene sorprendentemente a dare il nocca-contro-nocca e mi dice, con voce roca: "Phil". Io rispondo "Daniel", e accenno un sorriso di circostanza, mi guardo in giro, tutti gli altri non mi considerano. Mi rendo conto di essere l’unico viso pallido nel raggio di due chilometri quadrati, e per qualche secondo mi sento un pò a disagio. Il mio stereotipato status di bianco-rasato-tatuato-piercingato di certo non aiuta la mia popolarità tra i fratelli, già diffidenti di natura soprattutto nelle aree metropolitane. Poco male, io mi faccio gli affari miei, non fisso negli occhi nessuno e gioco al massimo che posso, quel che sarà sarà. Per cinque-sei possessi, come avevo ampiamente preventivato, non tocco palla, il mio avversario diretto è un longilineo di circa 1.85, anche lui appena entrato e anche lui totalmente estraneo al gioco, chiaramente considerato il più debole degli altri, e ovviamente la marcatura a specchio coinvolge noi, i due più deboli. Recupero palla su un back-door, e come per incanto nella azione successiva ho la palla tra le mani. Assolutamente battezzato la metto dai sei metri nel quarto di campo di sinistra, quasi da tre, con l’unico tiro del mio background, quello piedi per terra. I miei compagni mi danno cinque di circostanza, pensando ad un episodio isolato, che non potrei mai mettere con continuità un tiro così. Hanno ragione, ma nel possesso dopo, il primo passaggio della azione mi arriva tra le mani. Qualcuno direbbe "senza coscienza", ma non ci penso due volte e, battezzato per pigrizia di inizio-azione, la metto ancora da cinque metri, nel medesimo quarto di campo. Da quel momento in poi tocco la palla quasi ad ogni possesso, provo un paio di penetrazioni ma, il mio nuovo marcatore (il longilineo è stato dirottato su un altro.... buon segno?), un palestrato con la maglietta del programma di basket di St. John, ha una grande mobilità laterale, capisce subito che riesco a penetrare solo a sinistra, e mi forza costantemente lo scarico, facendomi perdere un paio di volte palla, e massacrandomi i polsi con mannaiate degne del miglior Danny Fortson, chiaramente sempre senza che nessuno chiamasse fallo. Il livello di fisicità sale incredibilmente quando si arriva in prossimità dei 21, la cosa assolutamente più sorprendente è l’agonismo messo in campo da tutti gli otto giocatori, in quella partita e in tutte quelle a venire, si sputa veramente sangue per la vittoria. Vinciamo noi 22 a 18, con l’ultimo canestro di Phil su un mio scarico, grande soddisfazione di tutti, alla fine cinque e "nice job, buddie" tra compagni e avversari. Gioco un altro paio di partite, sempre nella stessa metà campo e all’incirca con gli stessi compagni e avversari, si parla poco, non c’è grande complicità, non ci sono grandi sorrisi, ma si gioca, e per davvero, al massimo dell’intensità.
Daniele Vecchi, Playground a New York

Da sinistra nella foto, Justin-Timberlake e Woody-Harrelson a Battery Park

(Some) Movies Filmed in Battery Park City List! (In seriously no particular order!)

1. ‘Prince of Tides’ (1991) starring Nick Nolte and Barbra Streisand – scenes were filmed in and around the esplanade.
2. ‘Hackers’ (1995) starring Angelina Jolie (before Brad) – scenes filmed at the then new Stuyvesant High School
3. ‘Wall Street: Money Never Sleeps’ (2010) starring Shia LeBouf and Michael Douglas – scenes filmed in and around the Bowling Green area.
4. ‘Sorcerer’s Apprentice’ (2010) starring Nic Cage – scenes filmed in Battery Park.
5. ‘The Adjustment Bureau’ (2010) starring Matt Damon and Emily Blunt – scenes were filmed at the Ritz Carlton Battery Park
6. ‘P.S. I Love You’ (2007) starring Gerard Butler and Hilary Swank
7. ‘Boomerang’ (1992) starring Eddie Murphy
8. ‘The Good Guy’ (2009) starring Alexis Bledel (Thanks to FB friend Ellen!)
9. ‘Hitch’ (2005) starring Will Smith (Thanks to FB friend Honey!)
10. ‘Desperately Seeking Susan’ (1985) starring Madonna (Thanks to FB friend Fern!)
11. ‘Men In Black’ (1997) starring Will Smith and Tommy Lee Jones (Thanks to FB friend Laura!)
12. ‘I Am Legend’ (2007) starring Will Smith (Thanks to FB friend Tom who also honorably mentions ‘Working Girl’ starring Melanie Griffith)
13. ‘Inside Man’ (2006) starring Denzel Washington and Clive Owen

RIVER TERRACE

2010-11-15T19:12:00.004+01:00

Ferrara (la mia città) ha una grandissima cultura podistica, al limite del fanatismo. C’è gente che si fa le Mura in lungo e in largo in gruppi da quindici, con sprint finale fino alla fontana del Torrione, ogni giorno, d’inverno e d’estate, con la neve e con quaranta gradi. Ma nel campo della voglia, della passione e della dedizione, degli eroi come Blacky e James io non li ho mai conosciuti. Questi due ragazzi, due yellow boys (intesi come ragazzi mulatti tendenti più al bianco che al nero) sulla trentina, dal probabile passato turbolento, ufficialmente programmatori, ma ufficiosamente hackers, praticamente ogni giorno partono di corsa da Utica Avenue a Brooklyn, e arrivano al playground di River Terrace, in piena Lower Manhattan. Ciò significa che ogni santo giorno i miei due eroi si fanno tutta la mega trafficata Fulton Street fino al Brookyn Bridge sull’East River, lo attraversano, costeggiano City Hall Park, imboccano Chambers Street, che taglia orizzontalmente tutto il Financial District, arrivano a River Terrace sul fiume Hudson, giocano a basket per tre ore abbontanti, sbucciandosi all'occorrenza i gomiti sul cemento e grondando fino all’ultima goccia di sudore, e una volta finito di giocare, si dissetano, e se ne ritornano a Utica Avenue, di corsa. Sempre sorridenti, sono stati i primi con cui ho fatto amicizia a River Terrace, i nonni di Blacky erano originari di Bari, dopo due parole mi ha subito spiaccicato il solito "ciao 'mmico, come staa?", e ha voluto a tutti i costi che gli ricordassi come facevano le parolacce in italiano. Il playground di River Terrace è a due passi dal World Financial Center e praticamente dall’altra parte della strada di Ground Zero, a non più di duecento metri di distanza. Verso le cinque e un quarto di pomeriggio infatti si vedono gruppetti di colletti bianchi arrivare al campo, sedersi su una panchina, togliersi in fretta e furia giacca e cravatta e indossare pantaloncini e maglietta, pronti alla sfida con i nullafacenti come noi, al campo già da un paio d’ore. River Terrace sono quattro metà campo, praticamente due campi incrociati con un unico centro, immersi nel verde dell’Hudson River Park e con una situazione "territoriale" perlomeno anomala. In una metà campo giocano solo ragazzi afro-americani, tutti molto dotati atleticamente e tutti amici tra di loro, giocano molto bene, sembrano sempre sfiorare il litigio ad ogni azione, sono molto teatrali negli atteggiamenti e nella gestualità, e parlano in uno slang tutto loro. Praticamente nessuno si avvicina a quella metà campo, Blacky e James mi hanno confermato che sono una gang, loro li conoscono, ogni tanto giocano anche loro in quella parte del playground. Nella metà campo opposta, di fianco ad un muro dove si gioca a palla-mano (una sorta di bruttissimo tennis senza racchette ma con le mani, con pallina sbattuta contro il muro), tantissimi cinesi che giocano ad un livello molto basso, senza passione e reale voglia, solo perchè quella fetta di playground sembra appartenergli. Le altre due metà campo sembrano quelle "libere", e incidentalmente quelle più frequentate da meticciato vario, bianchi, neri, donne. Già, donne. "Women play tough, man". L’ho sperimentato sulla mia pelle. Dopo una mezz’oretta di palleggi e tiri di riscaldamento siamo quattro contro quattro, ci sono Blacky e James, un colletto bianco, un paio di cani sciolti e due ragazze, una bianca con i capelli rossi tirati indietro con la maglietta di Princeton, e un’altra afro-americana con lunghe treccine, entrambe sull’1.70. Le ragazze sono in squadra insieme. La ragazza afro-americana e io ci marchiamo a specchio. La mia assoluta ignoranza e poca cautela nel giudicare i giocatori e le giocatrici mi ha fatto chiaramente prendere sottogamba il mio avversario diretto, facendomi fare almeno una mezza dozzina di meschine figure cestistiche. La mia "donna" infatti, oltre ad essere una assoluta regina del trash-talking, apostrofando continuamente me e i miei compagni con termini non comprensibili neanche alle orecchie dei broccolini Blacky e James (scena ripetutasi due volte, io che chiedo a Blacky "what she said?", e lui che mi guarda attonito allargando le braccia e dicendomi "can’t understand"), è una vera e propria forza della natura, sia in attacco sia in difesa. In attacco è un fulmine in penetrazione e una tiratrice ultra precisa, soprattutto dall’angolo e dalla media distanza, mentre in difesa praticamente è Ron Artest, sia come intensità sia come violenza. Su una mia penetrazione con un passo di vantaggio, mi ha rifilato un fendente di braccio-spalla talmente forte che mi ha fatto cadere al suolo sotto il canestro, lei, almeno trenta chili meno di me. Subito è venuta, come niente fosse, a darmi la mano per alzarmi. Intensità altissima grazie al mio specchio, anche troppo alta, quando un mio compagno, reo di avere fatto un fallo troppo duro all’altra ragazza, è stato minacciato verbalmente dal mio mastino con le treccine, che gli ha tenuto puntato per svariati secondi il dito indice a un millimetro da un occhio, snocciolando provocazioni, ottenendo in risposta solo un "I don’t wanna punch a lady" strafottente ma apparentemente calmo da parte del mio compagno, fortunatamente (per lui?) ben deciso a lasciar pedere. Tra decine di "take it easy" e "it’s ok" si riprende a giocare, sempre al massimo della intensità e della durezza agonistica. Altre due partite con le stesse squadre, una vinta e una persa, poi mi prendo una pausa. Mi disseto alla fontanella di fianco ai campi, do un’occhiata in giro, guardando verso nord vedo spuntare l’Empire State Building, solo in quel momento mi ricordo di essere a New York. Mi siedo su una panchina, sudatissimo e un pò dolorante ovunque, quando una bambina afro-americana di circa quattro-cinque anni si avvicina a me fissandomi intensamente, quando arriva a circa un metro con un filo di voce mi chiede: "Are you a baller?". Io sorrido e le rispondo di sì. Lei prende coraggio e continua: "you dunk?" mi fa. Io mesto e inferiore, le rispondo di no. Ormai lanciata: "my daddy dunks, three sixty". Suo padre schiaccia, fa il 360 in volo. Io, umiliato all’inverosimile, biascico un complimento di circostanza, proprio mentre arriva il padre, un ragazzo normalissimo sull’1.85, con un mini-afro in testa, proveniente dalla metà campo proibita. Prende per mano la bambina e appena mi vede mi dice: "She told you I dunk three sixty?". Io rispondo di si leggermente attonito. Lui mi guarda, guarda la bambina, mi sorride e si avvia verso la sua metà campo. Mentre se ne va, e mentre la bambina mi saluta, il padre mi dice: "it’s not true, man", e mi sorride a sua volta.
Daniele Vecchi, Playground a New York

PLAYGROUND A NEW YORK

2010-11-15T18:34:00.003+01:00

Mi impressionava, mi faceva quasi paura. Come poteva un giocatore di pallacanestro giocare con quella specie di maschera spaziale? Con quella super-aderente canotta bianca con due strisce azzurre nel mezzo e con quei pantaloncini bianchi quasi inguinali, corredato da quella maschera infernale, quell’uomo mi sembrava un mostro, mi sembrava che la portasse volutamente per sembrare più cattivo e aggressivo. Da innocente bambinetto alle elementari non potevo immaginare che la maschera che Gigi Serafini della Xerox Milano portava in quei tardi anni Settanta era una protezione, mi suonava solamente come una voglia di intimidire, di fare più paura agli avversari. In età non ancora in doppia cifra mi appassionai profondamente a quello sport fatto di giganti, rimasi impressionato quando, una sera a casa, guardando una partita un mercoledì sera di Coppa (sintesi registrata rigorosamente in terza serata.... facevo tardi la notte anche da bambino), mia madre mi disse che quello più piccolino in campo, quello che aveva la palla e che palleggiava sempre, era all’incirca alto come mio padre, un gigante per me, dall’alto del suo 1.82. Ero un bambino che viveva per il calcio, da grande volevo fare il calciatore, ma anche la pallacanestro mi piaceva tantissimo. Ho ricordi frammentari, le figurine di Jura e Laurinski, le statistiche del Guerin Sportivo, più palle perse Darnell, ultima in classifica in serie A2 la Acentro Cagliari, una grande squadra a Rieti con Meely e Sojourner, e tanti altri lampi istantanei nella mia lunga notte bambinesca. La mia infanzia al Tito Minniti (luogo di periferia estremamente malfamato di Ferrara dove ho passato tutta la mia vita fino ai quattordici anni, popolato da moltissimi pregiudicati e personaggi problematici, fino al "risanamento" degli anni novanta) è stata tutto sommato bella, non facevo altro che giocare a calcio, dalle due di pomeriggio fino alle sette di sera, qualsiasi tempo facesse. Avrei tanto voluto giocare anche a basket, ma non sapevo dove giocarci e con chi. Sapevo che c’era un campo in centro, a San Benedetto, cercavo di coinvolgere gli amici per andarci, ma nessuno aveva mai voglia di arrivare fino là, negli anni Settanta in periferia a Ferrara non c’erano grandi spazi dove mettere un pallone in un canestro. Mi accontentavo di seguire senza giocare, mi accontentavo del Guerino e del magico spazio alla Domenica Sportiva dove, dopo tutti i servizi della serie A e B di calcio, interveniva, con un carisma prorompente, Aldo Giordani, esordendo sempre senza inutili giri di parole: "...Vedete cos’è il basket? anche oggi una partita finita ai supplementari, tre vittorie in trasferta, due vittorie di un punto......". Grandioso. Ad un certo punto poi, venne la svolta mediatica, una voce epica recitava: "La Pierrel, Industrica Chimico Farmaceutica, presenta: Basket NBA, Campionato Professionistico Americano". Era il preambolo che ogni domenica mattina mi faceva venire la pelle d’oca, le cronache di Dan Peterson (e la meravigliosa rubrica del lunedì sera, American Ball) erano la Bibbia per me, parole e frasi chiave come "io non sono un grande tifoso di lui", "Chicago Cubs", "babbo morto", "prendi una forchetta e pungila, quella palla!", "Aguirre in spagnolo si pronuncerebbe Aghirre, Iavaroni gli americani lo pronunciano Aivaroni", "well, questo tifoso ha bevuto qualcosa stasera" hanno segnato per sempre la mia infanzia e la mia visione del basket, catapultandomi definitivamente nel vortice di questo sport, il punto di non ritorno ormai era stato superato. Poi vennero le scuole medie, le superiori, i Cadetti, gli Juniores, la Promozione, venne la consapevolezza che non sarei diventato un grande giocatore, venne la mia vita dopo la adolescenza. Facevo l’Ultras, ma soprattutto facevo il punk, ero in giro per l’Italia e per l’Europa dormendo nelle Case Occupate, la musica era la mia vita, entravo ai concerti scavalcando, sfondando o facendo collette per la strada (vidi i due concerti italiani dei Metallica, il 13 e il 14 settembre 1988, pagando al botteghino con un chilo di monetine racimolate), suonavo ovunque e con chiunque per due lire, migliorando sempre più le mie prestazioni fino a diventare un "musicista professionista", anche se odio questa definizione. Parallelamente continuavo a seguire appassionatamente le sorti del basket mondiale, e nonostante il mio status di musicista anti-sociale ad oltranza, continuavo a frequentare i campetti di basket nostrani e a vedere tutte le partite che potevo. Seguivo costantemente le sorti dei "miei" Philadelphia 76ers, retaggio bambinesco di cui sopra, quando Doctor J mi faceva letteralmente impazzire. Ho ancora indelebilmente impressa nella mente quella schiacciata in campo aperto nella partita casalinga di Regular Season 1983 contro i Los Angeles Lakers, con Michael Cooper che inizialmente va per la stoppata ma che poi finisce il suo salto coprendosi la testa per non essere colpito dalla sconquassante schiacciata del Dottore. Mi appassionai poi a Drazen Petrovic, una sorta di amore-odio (amore per la poesia del suo gioco e odio per il male che faceva all’Italia e alle squadre italiane, anche se odiavo molto di più suo fratello Aza, dopo averci pubblicamente sbeffeggiati al Forum di Inglewood nel finale della partita vinta dalla Jugoslavia alle Olimpiadi di Los Angeles 84) per il primo giocatore europeo capace di fare la differenza nella NBA. Passai attraverso Oscar, le scritte sui muri di Trieste di ragazze innamorate di Alberto Tonut, D’Antoni e Gianelli i due americani dal cognome italiano del Billy Milano, Lasa e Solozabal playmakers di Barcellona e Real Madrid, i Bad Boys, le lettere Enne Bi A pronunciate da Alessandro Gamba al posto di En Bi Ei, Kadir Abdul Jeelani, il tiro dall’angolo di Fantin, Kevin Duckworth, Bruce "Sky" King, i cartoni a destra e manca di Premier a Livorno, Nikos Galis, l’aggressività e la pelata a rasoio di Kevin Magee, Francesco Fischetto e Tonino Fuss, le braccia lunghissime di Paul Pressey, Arnaldo Taurisano, San Epifanio, l’afro di Roosevelt Bouie, il primo ThreePeat dei Bulls, la Stefanel Trieste, Vincenzino Esposito e il suo "nun me ne fotte un cazzo" in diretta nazionale con il ginocchio massacrato in gara 5 della Finale Scudetto a Milano, ThunderDan Majerle, Mike Gminski successore di Moses Malone, l’incredibile sconfitta di Treviso nella finale di Eurolega 93, John Starks e l’incompiuta dei Knicks nell’anno che poteva portare la doppietta a New York con la Stanley Cup dei Rangers, Dennis Rodman vero MVP delle NBA Finals 96, le burrascose notti newyorkesi di Anthony Mason, l’impatto sulla Lega di The Answer, il coro "l’italiano è un Dio!" dei tifosi dell’Aris Thessaloniki per Mario Boni, i meravigliosi derby bolognesi e tanti altri milioni di sensazioni uniche che questo sport mi ha regalato, e che continua a regalarmi ogni giorno.

Ai playground americani mi ci sono avvicinato quasi per caso. Due giorni dopo essermi sposato all’Office of the Clerks di New York in 1st Centre Street, passeggiando per il Village con la mia bellissima neo-consorte, vidi dei ragazzi giocare in un playground di West Houston Street, e pensai: "why not?" Perchè anch’io non posso giocare in quel campetto, o in un qualsiasi altro campetto? Sempre per caso mi sono successivamente ritrovato a New York per suonare, per un periodo prolungato, così ho deciso di cominciare a frequentare, inizialmente timidamente poi con grande assiduità, i playground della Big Apple, accorgendomi di una realtà abbastanza lontana da quella che siamo abituati a figurarci qui. Il pericolo non è il mio mestiere, fondamentalmente non sono una persona che tende a mettersi nei guai, sono sempre molto rispettoso, calmo, tranquillo e accomodante, ma se mi capita di discutere o di litigare, soprattutto per qualcosa che riguarda un sopruso, un abuso di potere, o una ingiustizia, non sono di certo uno che si tira indietro. Dicono che giocare nei playground di New York sia pericoloso. Ti massacrano. Sono razzisti. Per te ci saranno le lame, regolati di conseguenza. Stai lontano dai campi delle scuole, i ragazzini sono tutti armati. Non riuscirai neanche a mettere piede nel quartiere, figuriamoci in campo. Ti sparano. Sono musulmani, tu gli manchi di rispetto se ti presenti lì, per loro sei un cane infedele. Hai visto che fine ha fatto quel camionista che hanno picchiato? (Ma che cosa c’entra?!?!?).

Fiumi di parole spese senza avere la più pallida idea di quello di cui si sta parlando, come quasi sempre capita nel "civilizzato" mondo occidentale, dove tutti sanno tutto di tutto e di tutti, e dove tutti sono in grado di sputare altisonanti ed inconfutabili sentenze su tutto e su tutti, riempiendosi la bocca di giudizi superficiali e qualunquisti. Bullshit. A me piace conoscere, documentarmi, confrontarmi, vivere le cose dall’interno, mi piace mandare all’aria o perlomeno contestare tutti gli stereotipi preconfezionati che la vita ti impone. Nella credenza popolare e collettiva sembra impossibile che una persona assolutamente comune come me, senza particolari velleità di sfida e senza nessun apparente talento cestistico debordante, per di più bianco e non americano, possa girare tranquillamente per Manhattan, Brooklyn, Harlem o il Bronx da un playground all’altro senza che gli succeda niente, e invece è proprio quello che è successo e che continuerà a succedere in futuro. Nessuna magìa, nessuna sfrontatezza, nessuna particolare super-dose di coraggio, solo ed esclusivamente voglia di giocare a basket.
Daniele Vecchi, Playground a New York

Big Three contro, The Rematch

2010-11-11T14:13:00.001+01:00

Big Three contro Big Four, atto secondo.
Il 26 ottobre, opening night della stagione, al TD Garden era finita così: 88 a 80 per il vecchio Big Three; 20 punti Allen, 19 Pierce e 10 Garnett, 49 in totale che - con i 9 di Shaquille O'Neal - pesarono più dei 52 segnati dal trio di superstar in maglia Heat: 31 James, 13 Wade e 8 Bosh. La meno glamour delle superstar sbarcate a Miami Beach per ridare a Wade quel titolo che lui, Dwyane, ha vinto solo nel 2006, quando al fianco aveva O'Neal. Quello vero. Quello che nessuno avrebbe mai confuso con Jermaine, anche lui in dubbio per una distorsione a un ginocchio. E come Rondo, per la solita fascitye plantare.
Sin qui coach Rivers uno fra i due O'Neal lo ha sempre avuto, ma insieme non se li è mai goduti: il ginocchio destro ha fatto saltare a Shaq 5 partite consecutive e gli ha permesso di allenarsi solo alla vigilia del rematch. La rivincita contro quello che fino agli ultimi playoff è stato suo compagno ai Cavs.
A Cleveland, la strategia di Shaq di vincere il quinto anello è fallita.
LeBron ha capito che lì non l'avrebbe vinto mai, e allora è sbarcato a Miami.
Shaq invece ha voluto chiudere il cerchio. Dopo i tre con i Lakers, assaporarlo in salsa biancoverde avrebbe un gusto speciale. Come battere il Prescelto, alla prima in quella che un tempo, neanche troppo lontano, chiamavi casa.
PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO

Si scrive Lucas, si legge Enforcer

2010-11-01T23:49:00.003+01:00

Dopo Lou Jackson, è stato Maurice Lucas il prototipo della "power forward", la personificazione del concetto che il basket, per lunghi forti, fisici, era ancora - soprattutto - uno sport di contatto.

Per sua stessa ammissione, un giocatore "fisico, aggressivo", il 2.04 Lucas giocava con una ferocia e un'intensità viste raramente su un campo di basket. Stella del college in tre stagioni a Marquette (a 15.7 punti di media), passò professionista con St. Louis nella ABA, a 13.2 punti e 10.1 rimbalzi a partita.
La stagione seguente, "Enforcer" (per la straripante fisicità) migliorò in maniera significativa, finendo secondo nella ABA per rimbalzi a 11.3 di media, e fu scelto da Portland nel dispersal draft quando la lega fu assorbita dalla NBA nel 1976.
Nella sua prima stagione con i Trail Blazes, viaggiò a 20.2 punti e 11.3 rimbalzi di media, in squadra con il grandissimo centro Bill Walton per formare una coppia di lunghi solida come la roccia, ma anche piena di talento che portò Portland al titolo NBA nel 1977.
Cinque volte All-Star, Lucas ha giocato 12 stagioni da professionista, le ultime dieci nella NBA abbagliando avversari con lampi di classe e proteggendo a spintoni e spallate il suo territorio: l'area. Ai 16.4 punti e 10.7 rimbalzi a partita nella ABA, aggiunse i 16.4 di media in 20 partite di playoff. E nella NBA, ai 15.8 punti e 9.5 rimbalzi di sagione regolare, sommò i 16.4 punti in 64 gare di playoff. Addio, "big Mo", thankx 4 all.
CHRISTIAN GIORDANO

Maurice "Mo" Lucas
Nato: 18 febbraio 1952; deceduto: 31 ottobre 2010
Ruolo: ala forte
Statura: 2.04
Carriera ABA: 1974-76
Carriera NBA: 1978-87
Squadre ABA: Spirits of St. Louis, Kentucky Colonels (1975-76)
Squadre NBA: Portland Trail Blazers (1976-80), New Jersey Nets (1980-82), Phoenix Suns (1982-85), Los Angeles Lakers (1985-86), Seattle SuperSonics (1986-87)
Palmarès: 1 All-Star ABA, 1 titolo NBA (1977), 4 All-Star NBA, 1 All-Defensive First Team NBA

RIP, Unlucky Luke

2010-11-01T23:36:00.001+01:00

Quattro. Come le ante di un armadio: le sue spalle smisurate.
Quattro come lo "spot" di ala grande di cui lui, Maurice Lucas, è stato il prototipo NBA negli anni settanta.
The Enforcer, lo chiamavano, per come dominava sotto i tabelloni.
Non c'è, e non serve, traduzione, ma la parola rende l'idea di quanto la sua presenza intimidisse, in area, chiunque osasse sfidare lui e i suoi Trail Blazers.
The Enforcers, al plurale, secondo Sports Illustrated del 31 ottobre 1977, che celebrava così la consegna dell'anello - l'unico della franchigia - ai campioni NBA.
Trentatré anni e un giorno dopo, Lucas è tornato in prima pagina.
Perché se n'è andato, a soli 58 anni, per un tumore alla vescica.
Ha combattuto la malattia come faceva sul parquet. Quando in coppia con Bill Walton, a 20.2 punti e 11.3 rimbalzi di media, fece della prima Portland di coach Ramsey una Squadra (con la maiuscola) da titolo, vinto in una delle finali più sorprendenti.
Contro Philadelphia, una parata di stelle guidata dal Dottore, Julius "Dr J" Erving, per una volta incapace di trovare la cura.
La stessa sorte, toccata troppo presto, a Lucas. Ideale congiunzione, nel ruolo di power forward moderna, tra Lou Jackson e Karl Malone.
Non uno dei 50 più grandi della NBA, come il suo omonimo Jerry, ma comunque indimenticabile. Rest in peace, Unlucky Luke.
PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO

Pippen e Malone Hall-of-Famers

2010-08-15T15:04:00.006+02:00

Secondo violino: il destino imperfetto di Scottie Pippen. Per una volta, però, il destino lo ha trattato alla pari di Sua Maestà Michael Jordan, eletto nella Hall of Fame nel 2009, sei anni dopo il terzo e ultimo ritiro.

Sei anni, come Pippen. E Malone. "Da Pip" - il Cucciolo per quegli occhioni segnati dalla povertà e un'adolescenza difficile - del re è stato l'uomo-ombra ai Chicago Bulls dei sei titoli NBA, ma anche l'uomo a cui aggrapparsi, non solo metaforicamente, dopo "The Flu Game", l'incredibile Gara5 delle Finali '97 contro i Jazz, 38 punti con 38 di febbre per un virus intestinale.

Pippen ha vinto solo con Jordan, ma anche Jordan - da pro - ha vinto solo con Pippen: nella NBA e alle Olimpiadi. Perché Michael vinse l'oro quasi da solo a Los Angeles 84 ma da universitario, mentre a Barcellona, lo fece con il Dream Team: la più grande squadra di sempre. 11 superstar NBA e una del college, Laettner. Bird e Magic, Ewing e Robinson, Barkley e Drexler, Mullin e Stockton.
Oggi, quella squadra è tutta nella Hall of Fame. Individualmente, mancavano loro: il Cucciolo Pippen e il Postino Malone. La metà di Jordan, e la metà di Stockton.
Per una volta, il destino perfetto dei primi violini.

PER SKY SPORT 24, CHRISTIAN GIORDANO

Lost Souls

2010-07-05T23:04:00.002+02:00

Ha aparecido el libro Lost Souls. Historias y mitos del basket callejero. Está en italiano, para todos aquellos que lean en ese idioma, y para los que no, también parece muy interesante.

LOST SOULS
Storie e miti del basket di strada
Christian Giordano, 256 p., 15 euros, www.bradipolibri.it

Richie "The Animal" Adams

2010-06-27T11:49:00.002+02:00

(...) Il suo caso fu usato dal New York Prosecutor’s Training Institute per addestrare procuratori distrettuali e assistenti sulla Short Tandem Repeats, una nuova tecnologia per l’analisi di campioni di dna da un miliardesimo di grammo. Come nel 1985, quando a causa sua UNLV istituì i test antidroga, Adams aveva fatto scuola. Duplice nemesi, perché la scuola mai aveva fatto per lui.
CHRISTIAN GIORDANO
da LOST SOULS - Storie e miti del basket di strada
Bradipolibri, 256 pagine, 15 euro

Inglewood o Westwood pari non sono

2010-06-06T11:07:00.005+02:00

Repubblica non si smentisce, e continua a precipitare nel gorgo delle sue "storiche" imprecisioni sportive, specie se estere (e lo scrive, con amarezza, un ormai ex collaboratore dell'edizione bolognese).
John Wooden era soprannominato "il Mago di Westwood", non di Inglewood, quartiere del Forum teatro dei leggendari Los Angeles Lakers dello Showtime. Cosa c'è a Westwood? Il campus dei Bruins di UCLA.
CHRISTIAN GIORDANO
ch.giord@gmail.com

Campione NCAA 1982, un sogno a occhi aperti

2010-05-27T12:03:00.003+02:00

«Molta gente non sapeva neanche della mia esistenza, fino a quando non segnai quel tiro. Capii subito che sarebbe cambiato tutto: avevo vinto un titolo nazionale, si incominciava a riconoscere il mio talento e a pubblicizzarlo. Quel canestro mi ha proprio messo sulla carta geografica».– Michael Jordan

«Quel tiro mi diede più fiducia per migliorare, come giocatore, di qualsiasi altra situazione. È impressionante pensare a come le cose sarebbero cambiate se avessi sbagliato».– Michael Jordan

«La tua vita non sarà più la stessa dopo quel tiro».– James Jordan

La mattina presto, avrebbe in seguito confessato la matricola pelle e ossa proveniente da un piccolo liceo di Wilmington, aveva provato una strana sensazione e, mentre era in viaggio nel pullman della squadra verso il Superdome, l’immensa arena di New Orleans, in Louisiana, aveva fatto un sogno. Un sogno a occhi aperti. La scena è questa. Gli ultimi secondi scorrono sul cronometro, mentre in migliaia attendono in silenzio, trattenendo il fiato, tutti con gli occhi fissi sul pallone che si arresta nell’impatto con le lunghissime, dinoccolate dita, protese ad afferrare la palla, di quel freshman che si ritrova tutto solo, piazzato là nell’angolo. Il ragazzo abbranca quel passaggio, fa un passo in palleggio, poi si stacca dal parquet. Ma ecco che, ehi!, quel fascio di muscoli e nervi sembra non smettere più di salire e tutti, ma proprio tutti, in campo come in panchina, sugli spalti come nei salotti e nei bar di un’intera nazione diventata pazza per questo sport, si chiedono se mai ridiscenderà. Poi, improvvisamente, quel grissino snodabile ha smesso di librarsi in volo, si arresta lassù nell’aria per quella che le cronache inevitabilmente descriveranno come «un’interminabile frazione di secondo», il tempo comunque sufficiente a far partire il pallone per quello che, in quella partita, sarebbe stato il suo “morbido”, ultimo viaggio effettuato a così alte quote.
Gloria imperitura o macchia eterna, tutto si riduce ad un tiro. A quel tiro. Decisivo. Dentro o fuori. “Vita” o “morte”. Non c’è remissione: è il basket, è la vita. Di cui, talvolta, lo sport della palla a spicchi si diverte a diventare metafora. In quegli istanti infinitesimali, non esiste altro: solo quella perfetta parabola che va a morire nella retina senza neanche sfiorare, quasi non volesse “sporcarsi”, il ferro. Nothing but the net. Nient’altro che la retina. Le immagini che sfumano. Fine del sogno.

Un copione fin troppo banale, se proprio vogliamo dirla tutta, la stessa sciocca (o forse no?) fantasia che ciascuno di noi ha avuto da bambino e che passa per la testa di ogni ragazzino che in vita sua abbia mai provato a infilare una palla in un canestro, che fosse in una palestra o in un playground vuoto o in giardino o perfino nella propria cameretta. Il tutto magari contornato dallo stupendo scenario rossastro che regala il calar del sole, perché, si sa, il tramonto rende sempre l’atmosfera più poetica. E poi, Il Tiro, lo “swish”
o, se siamo al di qua dell’oceano, il “ciuff”, la vittoria e, naturalmente, l’adorazione dei tifosi in delirio.
Ma il ragazzo sa già che la vita reale ha un pessimo carattere: spesso le piace fare a pugni con i sogni. E vince, quasi sempre. Questo è uno di quei “quasi”.

La voce del Santone

Data: 29 marzo 1982. Luogo: Superdome di New Orleans, in Louisiana. Evento: finalissima del campionato della National Collegiate Athletic Association. Protagonisti: gli Hoyas della Georgetown University affrontano i Tar Heels della University of North Carolina. Chi vince sarà celebrato ed entrerà nella storia, chi è sconfitto sarà commiserato e, nella migliore delle ipotesi, si perderà nell’oblio. Sono due grandi squadre, guidate da due grandissimi allenatori, quelle pronte a sfidarsi per il titolo nazionale universitario 1981-82, ma di veramente “immortale”, dopo quell’incontro, ne rimarrà soltanto una perché l’altra, la sconfitta, ne uscirà ineluttabilmente ridimensionata. È un’ingiustizia, perché perfino un piccolo episodio, non necessariamente tecnico, può fare la differenza in un senso o nell’altro; la sottile linea della vittoria privilegia una sola squadra ma chi arriva in fondo a una maratona come il torneo NCAA ha comunque compiuto un’impresa straordinaria. Che però non basta. Per la gloria, serve un punto in più dell’avversario.
Da una parte, ci sono gli Hoyas, guidati dall’imponente (in tutti i sensi: è alto 2.06 m), severissimo coach John Thompson, i quali, trincerati alle spalle del loro fenomenale centro Patrick Ewing, si sono scatenati per tutto il torneo. Quella dell’82, per Georgetown, ultima volta finalista nel “mesozoico” 1943, era la prima partecipazione alle Final Four dell’era moderna e, quindi, già di per sé, quella fase finale sarebbe stata in ogni caso un evento storico. Ad aggiungere altro pepe alla già piccante pietanza servita a New Orleans, ci si mette pure il destino. Per la prima volta nella storia della NCAA, alle Final Four giunge un allenatore dalla pelle nera, e caso vuole che a fare quel “debutto” sia proprio Thompson. Il tecnico di Georgetown, da sempre paladino della razza nera, che “naturalmente” anche nell’istruzione universitaria mai ha potuto disporre delle stesse opportunità di quella bianca, già allora è noto per le barriere che aveva contribuito ad abbattere come allenatore nero in una delle maggiori
università degli Stati Uniti. Il rigido codice accademico imposto da Thompson ai propri ragazzi, inoltre, è uno splendido esempio di come si debba condurre un serio program cestistico di college. Il coach, con il prezioso aiuto di un’apposita tutrice che si è in prima persona preoccupato di assumere, cerca di assicurarsi che gli student-athletes, status richiesto per regolamento dalla stessa NCAA a chiunque partecipi alle sue competizioni
, non siano solo sportivi di alto livello ma anche studenti diligenti. Il pallone da basket sgonfio che da sempre Thompson tiene nel suo ufficio serve più di mille discorsi pedagogici. Quella massa informe di cuoio e plastica è un simbolo e serve per ricordare a tutti coloro che varcano la soglia che, senza aria dentro, quell’oggetto è perfettamente inutile: non rimbalza, non ci si può giocare. La metafora, evidentemente, ha lo scopo di illuminare gli studenti che puntano troppo sulla pallacanestro e troppo poco sullo studio. La caducità delle cose del basket – questa la morale thompsoniana - non deve far perdere di vista che esiste una vita fuori dalle bianche righe del parquet; e la prima preoccupazione di Coach “T” è da sempre quella di forgiare degli uomini che, a prescindere da come vada poi col basket, possano avere un avvenire davanti. Poi, se quel futuro può essere cestistico, tanto meglio per tutti ed è lui il primo a gioirne.
Dall’altra parte, ci sono i Tar Heels di UNC, che seguono gli insegnamenti di un (serve dirlo?) altrettanto famoso e rispettato santone, quel Dean Smith che già all’epoca è l’uomo più popolare del North Carolina, James Worthy (in quell’annata, star e leader della squadra) permettendo. Attenzione alla sottigliezza: abbiamo scritto del North Carolina, non di North Carolina, e c’è una bella differenza, che non può certo essere spiegata dalla evidente diversità grammaticale esistente tra una preposizione articolata ed una semplice. Smith è davvero l’uomo più in vista e, come tale, necessariamente tanto amato quanto invidiato, dell’intero Stato
, non solo dell’ameno ambiente di Chapel Hill, la sua università. Eppure anche il candido intonaco di carisma e ascendente di quest’uomo che tutto l’ambiente del college basketball ha sempre descritto come persona integerrima, prima ancora che grandissimo tecnico, capace, come vedremo, nel corso della sua carriera, di incidere profondamente nella storia del basket, aveva bisogno di essere in qualche modo “ripassato” dalla sbiancante mano di vernice che solo le vittorie sanno dare. Nonostante gli ormai diversi trips, come si chiamano in gergo i “viaggi” alle Final Four NCAA, Coach Smith, infatti, non è ancora riuscito a portare a casa il tanto ambito titolo e ormai anche i suoi più fedeli, acritici sostenitori incominciano a domandarsi se La Leggenda Vivente sarebbe mai riuscita, un giorno, a conquistare il cosiddetto big one.

Chissà, magari è lì a chiederselo pure lui, in quei momenti conclusivi di quella partita così tirata, mentre l’intero Louisiana Superdome pulsa per l’energia dei 60.000 indemoniati, divisi tra il grigioazzurro di GU e il biancoceleste di UNC, il cui ruggito sembra farlo barcollare fino a minarne le fondamenta. La pressione, e non intendiamo quella atmosferica, è enorme. Per tutti. O quasi, visto che c’è un esordiente che, quella pressione, almeno nelle ultime ore di vigilia della gara, non sembra patirla più di tanto. Il freshman Jordan non è certo famosissimo né ancora molto considerato, quindi ci può anche stare che avverta meno le responsabilità che una partita del genere inevitabilmente comporta. Lo stesso non crediamo avrebbero potuto dichiarare, per esempio, un Worthy, la stella e, conseguentemente, la prima opzione offensiva della squadra, o anche un importante secondo anno come Perkins, la seconda bocca da fuoco dell’attacco e compagno di reparto di Worthy nella front line. Ma il bello, nelle squadre guidate da Dean Smith, è sempre stato che il gioco “collettivo” e la distribuzione delle opportunità là davanti, hanno nella propria ragion d’essere la capacità di disinnescare gli ordigni della tensione che in altre formazioni esplodevano in faccia agli stessi protagonisti. Ma forse, molto più realisticamente e semplicemente, la “spiegazione” di tutto sta nel fatto che quel ragazzino al suo primo anno di college non si rende ancora ben conto di che cosa lo sta circondando.
«Ero conscio dell’importanza della partita,» avrebbe confermato, sedici anni dopo, l’ormai maturo professionista, prossimo al capolinea della sua carriera, raccontando di quella diciannovenne e pressoché sconosciuta matricola dei Tar Heels, ovvero se stesso. «Ma non avevo ancora compreso appieno cosa significasse. Era il 1982 ed io ero freshman a North Carolina. Dovevamo giocare al Louisiana Superdome la finale del campionato nazionale contro la Georgetown di Patrick Ewing. Ricordo il trasferimento alla volta dell’impianto, stavo per addormentarmi in pullman e sognavo a occhi aperti che sarei stato io a segnare il tiro decisivo. Ricordo di essermi sentito calmissimo, molto rilassato. Non ero completamente sveglio e non ero del tutto addormentato. Mi trovavo in un posto comodo, da qualche parte verso la metà. Mi ero immaginato di essere l’eroe della partita, mi vedevo segnare il tiro vincente. Riuscivo a distinguere i miei compagni di squadra, James Worthy, Sam Perkins, e Coach Smith. Il sogno non faceva riferimento a una partita in particolare, quindi non sapevo se il tutto sarebbe accaduto di lì a poche ore, contro Georgetown, o contro un’altra squadra, in un altro anno. Ma dopo che battemmo gli Hoyas per il titolo, raccontai a mio padre del sogno. Lui si fermò un attimo e mi disse: “La tua vita cambierà, figliolo”. Io pensai: “Be’, non sono altro che le parole di mio padre, è ovvio che pensi questo di suo figlio. E poi, nessuno può realmente sapere come andranno le cose, se in una maniera o nell’altra». Le ultime parole famose. È vero, James non poteva sapere come sarebbero andate le cose, poteva “solo” sentirlo dentro di sé.

“The Shot”

La gara si accende subito con un avvio scintillante, con Ewing a cacciare via tutto quello che North Carolina tira dalle parti del canestro degli Hoyas. Per quattro volte al freshman di GU viene chiamato goaltending
, mettendo così automaticamente in conto i primi otto punti dei Tar Heels senza che questi avessero mai avuto la sensazione di sentire il magico fruscio dello strofinio del pallone nella retìna. Ma nonostante quell’iniziale 0-8 per UNC, la prova disputata da Ewing quel 29 marzo 1982 sarebbe stata una delle prestazioni difensive più temibili della storia
del torneo. Nonostante le quattro infrazioni d'interferenza a canestro fischiategli consecutivamente, un inizio di partita che avrebbe ucciso un toro, in un modo o nell’altro Ewing riesce a spedire un “messaggio” a quelli di North Carolina: come a dire, non ci pensate neanche a penetrare a canestro, the middle is mine
, «lì nel mezzo è roba mia», ovvero è meglio per te se giri al largo. Infatti, durante i primi tredici minuti e mezzo di Ewing in campo, Carolina è assolutamente incapace di mettere dentro un solo canestro dal campo. Dietro quell’insuperabile schermo difensivo, gli Hoyas ne approfittano per catapultarsi in avanti, accumulando un vantaggio iniziale di 6 punti, ma poi UNC si rifà sotto fino ad arrivare ad impattare l'incontro sul 18 pari; nessuna delle due squadre sarebbe mai stata in testa per più di 4 lunghezze. Worthy ha una fiammata delle sue a metà del primo tempo, mentre Ewing e Floyd rispondono per Georgetown dando agli Hoyas un vantaggio di 32-31 all'intervallo. Sommo stratega, Smith escogita degli schemi appositi per liberare Worthy lungo la linea di fondo, vale a dire a valle di Ewing, e chiede alla sua squadra, ogni qualvolta se ne presenti l’occasione, di cercare di battere la difesa grigioazzurra in profondità. Tuttavia, Georgetown fin lì riesce a mantenere un lieve vantaggio, ma poi “Sleepy” Floyd, dopo essersi liberato, sbaglia un sottomano con la sua squadra avanti 47-43 e i Tar Heels approfittano per invertire l’inerzia dell’incontro: rimontano fino ad assumere il comando. Ma la gara resta tirata e la tensione continua a montare. Jordan porta il vantaggio dei Tar Heels a tre punti, 61-58, ma Ewing, come in un palpitante botta e risposta, segna in avvitamento: 61-60 per Carolina.
Il numero 23 di UNC, allora ancora con una divisa “incontaminata”, priva di quegli ornamenti (polsino sull’avambraccio, scaldamuscolo all’altezza del polpaccio) che nel tempo sarebbero diventati una sua immancabile caratteristica, fino a una manciata di secondi dal termine appare nervoso, quasi “freddo” e il suo gioco sembra discontinuo, la sensazione che dà è quella di un atleta non in serata. Poi, all’improvviso, l’esplosione. Come se quella fantomatica “pellicola” che credeva di aver visto in mattinata, in più o meno cosciente dormiveglia, mentre sonnecchiava seduto nel pullman durante il trasferimento all’arena, sia stata, tutta ad un tratto, finalmente messa a fuoco: Mike avrebbe segnato, a velocità supersonica, tre canestri consecutivi, con il contorno di un pallone rubato e un rimbalzo conquistato. Con quel rush finale, quel semisconosciuto freshman mantiene i Tar Heels in possesso di palla mentre il cronometro si avvicina paurosamente allo zero. In sostanza, Jordan li tiene a galla proprio quando può essere più facile affogare. La battaglia a colpi di canestri ormai infuria. Ewing, il gigantesco centro di Georgetown, abbranca un rimbalzo e si spinge in avanti alla ricerca dei punti-sicurezza per i suoi, cerca e trova la propria guardia “Sleepy” Floyd, che afferra il passaggio di Ewing, quindi supera il diretto avversario e va a depositare un morbido ancorché difficile jumper. Tutto questo a meno di sessanta secondi da giocare e sul 61-62 in favore degli Hoyas. Panico. Coach Smith chiama time-out quando sul cronometro restano solo 32”. Provate a immaginare quale sia la pressione che grava su tutti i partecipanti a quell’ultimo conciliabolo che coach Smith tiene coi suoi ragazzi. Le sorti di un’intera stagione e, per qualcuno (vedi Worthy, che, terminata quella gara, avrebbe lasciato il college con un anno di anticipo per passare pro), dell’intera carriera universitaria, sono appese ad un esilissimo filo. Lo stesso filo che tiene assieme le speranze di vittoria anche sull’altra panchina, quella dei ragazzi di coach Thompson. L’unica cosa certa, in quei 32” a venire, era che quel filo sarebbe stato spezzato, ora si tratta “solo” di vedere da chi. Le due (uniche vere) star di UNC, Worthy e Perkins, costituiscono le migliori chances per quell’ultimo tiro, ma coach Smith, che in quel momento si gioca tutto, è adesso costretto a puntare anche le proprie mutande per non dover tornare a casa nudo. E, guarda un po’ com’è la vita, i “coprivergogne” glieli salva chi non avresti mai detto. Altroché stelle e stelline: il santone di Chapel Hill deve inventarsi dell’altro. Il “vecchio” Dean sa che tutti gli Hoyas avrebbero aggredito a sciame quei due ancor prima che potessero anche solo abbozzare un tentativo di tiro, e che lì, nel mezzo della lane, la corsia centrale, non ci sarebbe stato altro che un impenetrabile mare grigioazzurro: è ovvio che Georgetown si precipiterebbe a chiudere “dentro”. Rimane allora una sola possibilità, la più rischiosa. Quell’ultimo tiro, un “comodo” jumper dalla media, intima Smith, lo scoccherà il freshman, e se non dovesse andare dentro, crollerebbe tutto, baracca e burattini e burattinaio. Tutto ciò che pare abbia sussurrato, nel drammatico frangente, Dean Smith al suo pivellino volante, non appena la squadra rimette piede in campo, è: «Make it, Michael», vale a dire, per i poco amanti della lingua d’Albione, «Fallo, Michael». Come si suol dire: poche parole ma ben dette.
Quello che succede dopo, molto semplicemente, non è che la nascita di una leggenda.
Concluso il time-out, i Tar Heels seguitano a far circolare la palla dentro e fuori dal perimetro fingendo passaggi in post basso per ingannare la retroguardia Hoyas, questo fino a quando il pallone arriva a Michael Jordan. Questi se lo passa e ripassa con l’altra guardia, il numero 21 Jimmy Black, palla a te no a me no a te, finalmente l’“arancia” arriva a Matt Doherty che, intanto, dall’ala sinistra, aveva tagliato verso la key, il vertice (sempre di sinistra) dell’area d’attacco dei Tar Heels; qui il numero 44 biancoceleste la smazza di nuovo sul lato debole a Jordan, che nel frattemp scala, smarcato, in posizione defilata, non distante dall’angolo con la linea di fondo. Proprio mentre due Hoyas, l’ala col numero 32 Eric Smith e il centro Ed Spriggs
, si precipitano a rientrare verso di lui in quello che ora, per la sopravvenuta presenza della sfera, torna ad essere il lato forte, Jordan, nell’ordine, riceve il cuoio, “stacca” da terra e lascia partire il tiro senza aver palleggiato. Tutto questo a cinque metri dal canestro e a 17” (non credete agli sparaballe che favoleggiano di 15” o di 25” dalla sirena, sono diciassette secondi, punto e basta: tv docet) dalla fine. Se ci si pensa, ancora una vita, nel basket. La palla fa quello che aveva fatto in quel sogno a occhi aperti di cui sopra. Dopo una parabola stranissima, molto arcuata, sfiora la retìna con la dolcezza tipica di una “femmina” e vi cade dentro. 63-62.
Com’era quel sogno? Il Tiro, lo “swish”, la vittoria e, naturalmente, l’adorazione dei tifosi in delirio. Tutto esattamente uguale: mancava solo il passo in palleggio, ma solo perché la realtà, talvolta, è più “sbrigativa” della fantasia...
Georgetown non si riprende più. Nell’ultimo tentativo, quello classico “della disperazione”, GU rilancia rapidamente il pallone dalla parte opposta, senza esitare e senza nemmeno considerare l’ipotesi di un time-out, fa muovere la boccia in attacco per un estremo ma fatalmente disorganizzato assalto al titolo. Mentre il freshman Fred Brown (a ciascuno il freshman che si merita, verrebbe cinicamente da dire) palleggia oltre la metà campo, la folla, imponente, è inchiodata dalla drammaticità del momento. Brown smette di palleggiare e cerca di passare al compagno Eric Smith, che però crede di aver intravisto una smagliatura nel tessuto difensivo dei Tar Heels e taglia verso il canestro avversario proprio mentre Worthy, che aveva capito tutto delle intenzioni di Brown, si fionda sulla traiettoria; non appena Smith compie un passo verso il canestro di North Carolina, Brown, in una delle più memorabili gaffes nella storia dello sport americano, consegna la palla direttamente nelle mani di Worthy. Il junior dei biancocelesti caroliniani palleggia all’indietro verso l’angolo dove viene chiuso e subisce fallo a 2” dallo scadere. Anche se lo stesso Worthy sbaglia (incredibilmente) entrambi i conseguenti “pesantissimi” liberi, Georgetown non riesce più a procurarsi un’altra opportunità di tiro e, al suono della sirena finale, i Tar Heels della University of North Carolina e i loro tifosi possono esplodere nei festeggiamenti: sono loro i campioni NCAA 1982. Ma, assieme a quelle immagini di incontenibile gioia, c’è spazio anche per un attimo di commozione. Quello che vede protagonista Coach Thompson che cerca di consolare un inconsolabile Fred Brown. Coach “T”, un omaccione enorme e dal cipiglio che mette soggezione, si distingue per tutta l’intensità e l’umanità che lo hanno invece sempre caratterizzato: stringe in un forte abbraccio il suo playmaker il quale, anziché dare il via all’ultima azione d’attacco della propria squadra, quella che avrebbe potuto dar luogo al possibile sorpasso, si era lasciato prendere dall’umanissima frenesia dettatagli dal panico che gli aveva fatto consegnare la palla in mano agli avversari.
Quel che rimane, di quella serata, bellissima e terribile, è comunque che, nella maniera più improbabile e drammatica, vale a dire per... mano di uno sconosciuto primo anno di nome Michael Jordan, Dean Smith e la sua UNC finalmente vincono quel titolo nazionale di college che tanto a lungo avevano inseguito. Il famoso big one.

“Swish”: parola onomatopeica, la corrispondente del nostro altrettanto onomatopeico “ciuff”, che gli americani usano per indicare il rumore della palla che si infila nel canestro in maniera “pulita” cioè senza toccare il ferro; nothing but the net,, trovando appunto “nient’altro che la retina”.
Thompson, almeno limitatamente ai primi tempi, non ebbe vita facile a Georgetown: un allenatore nero alla guida della squadra di un college in cui gli iscritti erano in prevalenza studenti bianchi di “buona” famiglia non era (eufemismo) ben visto, e questo nonostante l’appoggio del senato accademico. E per fortuna che l’ateneo di Georgetown è di stampo gesuita... In tempi recenti, le battaglie di Coach “T” hanno riguardato la sua ferma opposizione alle restrizioni regolamentari che certi atenei vorrebbero imporre nell’assegnazione delle borse di studio universitarie. Tali norme, sempre secondo l’ex allenatore degli Hoyas, penalizzerebbero inevitabilmente le fasce più deboli, nelle quali, ovviamente, abbondano i ragazzi neri dei ghetti.
Il regolamento NCAA prescrive che gli studenti-atleti debbano mantenere, per continuare a gareggiare, quella che viene chiamata “elegibilty”, che altro non è che una sorta di nulla osta con la quale si certifica che la media voti dello studente supera il minimo consentito dalla NCAA stessa.
Varie volte a Dean Smith sono giunti più o meno incalzanti inviti a candidarsi a qualche “poltrona” politica, persino a quella di Governatore del North Carolina, e sono in molti a pensare che, se decidesse di farlo, ci si siederebbe in scioltezza, ricoperto dai voti della gente. Smith, invece, ha preferito non salire su nessun carro e non far salire nessuno sul suo (quello del vincitore) e il voto politico ha sempre preferito darlo (ai Democratici) che averlo.
Goaltending: infrazione d’interferenza del difensore che tocca la palla in parabola discendente mentre questa è diretta verso il canestro. Se fischiata contro chi il difensore, vengono automaticamente assegnati i due punti all'attacco. Se invece è l'attaccante che commette questa infrazione, l'eventuale canestro viene annullato e la palla torna alla difesa.
L’impressione che fecero sulla gente quelle prime quattro stoppate di Ewing, pur considerate non regolamentari dagli arbitri e punite con l’infrazione d’interferenza a canestro, è ben fotografata dal ricordo che ne ha Alonzo Mourning. “Zo”, attuale centro dei Miami Heat, all’epoca aveva appena dodici anni e, visto in tv lo strapotere difensivo di Ewing, decise di raggranellare i suoi pochi soldi e uscire subito da casa per andare a comprarsi una maglietta degli Hoyas. Sei anni dopo, Mourning s’iscrisse a Georgetown, continuando così la tradizione di grandi centri sfornati da GU. Oggi, giunto ormai alla sua settima stagione nella NBA, si parla di Mourning (fatte le debite proporzioni) come del nuovo Bill Russell. Russell, il Vincente per antonomasia, è stato il più forte centro difensivo di sempre e, per inciso, è sempre stato il modello di riferimento di Alonzo perché «Bill ha più Anelli [11] che dita alle quali infilarli».
The middle, in gergo cestistico, è il “mezzo“ dell’area dei tre secondi, là dove avvengono le battaglie titaniche sotto canestro, quelle, in buona sostanza, che determinano il corso delle partite.
Nelle storiche immagini di quella memorabile finale, si vede il numero 50 Spriggs che cerca di riguadagnare la posizione utile per l’eventuale rimbalzo, precipitandosi verso il centro dell’area dei tre secondi. Sarà tutto inutile perché The Shot andrà dritto nella retìna.
CHRISTIAN GIORDANO
ch.giord@gmail.com